Cuidar do Meu Jardim.

Recado de Mudança

2010-11-08T08:43:00.000-08:00

A muito mesmo que não venho aqui. A muito que não largo minhas marcas palavras por esta casa antiga. Pintei as paredes, até. Mas as marcas de antes não são as de agora e as de agora não são como as que virão a ser um dia. É que eu só sei ser assim, mesmo. Eu só sei ser muitos e um a cada instante. Arrumei as malas, também. Nelas foram comigo também as marcas. Ficarão encaixotadas nessa casa nova que arranjei. Lá eu encontrei espaço, mesmo que muito igual a este aqui, diferente. Com um novo ar, sabe?

Caso me queira visitar, meu novo endereço é http://dogilrodrigues.blogspot.com. Fica bem próximo daqui.

Do Futebol e Suas Ondas

2010-07-02T13:56:00.000-07:00

Avança pelo meio de campo. Passa para o lateral direito. Está fortemente marcado, o lateral direito brasileiro. Ele se livra de um. Logo chega outro, por trás. Chegar por trás é covardia! Ele tenta pegar a bola uma vez. Lança para o meio de campo. Passa para o zagueiro. Entra na grande área, quatro em cima dele, dribla, logo é atrapalhado por outro, briga apela bola, gira e é derrubado dentro da grande área... É pênalti! É pênalti para o time brasileiro! Talvez o último lance do jogo. Vai sair do zero à zero. O árbitro monta a barreira. Ele está concentrado. Ele olha para a bola. Dá para perceber no olhar dele toda a tensão deste momento. Ele olha, abre as pernas, respira fundo, se coloca em posição, dá uma arrancada, olha para o gol, olha para a bola, dá uma paradinha e ela voa sobre a barreira, quica no chão e o goleiro não consegue pegar e é GOOOL!!!
Todos já esperavam minutos rasgados para ver este momento. Para sentir esse momento. Para gritar esse momento. Para pular esse momento. Para soprar esse momento por suas vuvuzelas em fúria que já estavam mais que sacais naquela altura do campeonato. Metade do mês com aquele som irritante ao seu ouvido quando menos se espera. Quando há jogo do Brasil, então... É em todo momento e em todo lugar. Aposto que no momento do gol, algum brasileiro estava realizando suas necessidades fisiológicas e tocou a vuvuzela de alto de seu vaso sanitário! Chega a ser ridículo.
Eu gosto de sentar no meu canto e assistir a um belo jogo de futebol, sim. Futebol para mim envolve muitas coisas. Envolve a técnica dos jogadores, o tempo que eles dedicam a estudar. Estudar? Futebol é um profundo estudo da anatomia humana. É uma análise dos movimentos do corpo. Futebol é dança. Dança em grupo. Futebol é explorar as possibilidades que seus músculos têm de se movimentar.
Futebol é emoção. É saber que são 90 minutos. É saber que são 20 jogadores em linha. É saber que existe um retângulo coberto de uma rede e que a bola pode ou não pode entrar ali. E saber que tudo isso pode ser modificado. É a emoção da vitória contra a da derrota. É saber que seu grito abafado está distante e independente de você. Você está aos pés de pessoas que você nem conhece. Futebol é um jogo de conquistas.
Um pouco mais que isso. Futebol pode ajudar nas conquistas. Debaixo daquela tenda de circo, todos estavam dispostos a comemorar aquela conquista. E que modo melhor de se comemorar uma conquista que com outra conquista? Efeito dominó. No centro do picadeiro os corpos quentes balançavam de um lado a outro. O som sincopado que o DJ soltava das pick ups. As caixas de som em seu volume máximo. As ondas sonoras. As ondas de calor. As ondas de olhar. As ondas. Mari-Juana. As ondas.
Até que as ondas levaram os olhares a se encontrar. Foram ondas que quebraram no litoral do desejo.

Sem Ver Os Dias.

2010-05-17T06:53:00.000-07:00

Em pensar que é somente uma noite a mais.
A tevê ligada era a única coisa que iluminava o quarto escuro. A cama baixa. O armário tabaco. A estante de livros. O caldeirão e o cálice. O chão de sinteco. A caneca de café no chão. O cinzeiro com o último cigarro, que queimou pela metade. E eu acordando.
Em pensar que é somente uma noite a mais.
Todos indo dormir, a esta hora. Desligo a tevê e nem lembro o que estava passando. A preguiça é tão grande de ligá-la novamente. Cueca verde no corpo. Caminho até a cozinha. Na cafeteira Italiana ponho o pó de café e a água para ferver. O chão da cozinha é sempre frio, por quê? Caneca cheia de café na mão e agora só falta o cigarro para começar bem.
Em pensar que é somente uma noite a mais.
Janela. Café. Cigarro. Corre uma brisa leve deixando a noite amena. A noite é sempre mais agradável que os dias ensolarados. E tem tanto tempo que não vejo o sol do meio-dia. Algumas pessoas ainda voltam de seus trabalhos, escolas... A rua vai ficando cada vez mais vazia. Cada vez mais segura. Eu sou sozinho. Se eu perder, eu perco sozinho. Se eu ganhar, aí sou só eu que ganho. Como dizem os grandes sábios: "Antes só, que mal acompanhado." Tão mais agradável andar sem precisar olhar para diversos rostos insatisfeitos e ouvindo vozes que nunca dizem nada. Acabou o café. Apagou o cigarro.
Em pensar que é somente uma noite a mais.
Morangos. Leite. Creme de leite. Pão de forma integral. Queijo bola. Bate e derrete. Café da manhã? Noite. A vitamina está meio doce demais. Está bom. Prefiro queijo bola à mussarela. Queijo bola tem mais tempero. Mussarela nem gosto de queijo tem. Não entendo o que as pessoas tem com a casca do pão de forma. Faz mal algum. Ao contrário, eu penso. Deixa o pão até mais saboroso. Ligar o rádio e deixar tocando na estação qualquer. Mentira. O rádio está sempre na mesma estação que me agrada. Mesinha baixa no centro da sala. Rodeado de almofadas em tecnicolor que comprei na última viagem. Sento-me. A primeira alimentação.
Em pensar que é somente uma noite a mais.
Banho. Escovar os dentes. Antes de ontem encontrei uma farmácia que ainda vendia a pasta de dentes Tandy. Sabor uva. Remédio, na verdade. Uma blusa de manga três quartos. Uma calça fina, clara. A blusa já é bem escura. Não é que eu seja vaidoso. Como diz a amiga dos calçadões de Copacabana "Não vim ao mundo para passar despercebida." Acho que estou pronto.
Em pensar que é somente uma noite a mais.
Bolsa. Chaves. Celular. Carteira. Uma última olhada no espelho para acertar o cabelo. Passando pela sala para ver se não há nada fora do lugar. Mais uma olhada no espelho da sala. Pratos e copos na pia. Lavo quando voltar. Acho que é... Merda! Voltar para pegar a caneta que esqueci. Quarto. Escrivaninha. À esquerda. Porta trecos de recordação do aniversário de quinze anos de uma amiga dos tempos de escola. Agora sim.
Em pensar que é somente uma noite a mais.
O rádio vai ficar ligado. Gosto de ser recepcionado por música, quando volto com o dia já amanhecendo.
Mais uma noite de trabalho.

Minha Querida,

2010-03-30T15:12:00.000-07:00

A muito que tento que lhe escrever. Mas algo me impede com tanta intensidade que quaisquer palavras que venham expressar meus sentimentos me parecem ridículas postas na tela do computador. Algumas frases me fazem sentido e me parecem até harmônicas, mas são frases soltas de coisas que penso isoladamente, cheguei a lhe enviar algo, mas penso que, por falta da resposta, tenhas tido a certeza de que não passava de uma de minhas epifanias e de minhas sucessões de estrondo descontrole emocional. Fico triste somente por não teres notícias minhas há tanto tempo. Mas agora, tenha certeza, voltarei a lhe enviar.
É uma das minhas fraquezas, sabes tu, a minha paixão. Agrada-me a dor do ver o outro feliz, mesmo sem minha presença. E é isso, volto e lhe escrever, pois me apaixonei novamente. Seria ridículo tentar descrevê-lo. Terias nojo dos meus desejos, pois até eu me enojo. É uma repetição das mesmas cenas, como uma tarde monótona de tevê ligada na Rede Globo passando a sessão da tarde; todos os filmes ali parecem iguais, isso quando não são reprises. É isso que me enoja.
Tenho sido tão falho e tenho estado tão alheio a mim mesmo. Não me reconheço mais, pareço-me estranho ao ver no espelho. De certa forma sou o que sempre quis ser, mas nunca pensei conseguir. Agora que sou vejo quanto era eu, quando era eu mesmo. Era tão prazeroso me conhecer. Eu era tão prazeroso. Eu tinha tanto prazer e trocava tanto comigo mesmo. Eu era tão eu! Mas acabou. E eu sempre fui assim. Não vês, olha eu me repetindo, me terminando e me refazendo. Terminei comigo mesmo e agora solteiro. Ouso dizer que estou sozinho. Não, não me interpretes mal, não me leva à mal. Sei que estás sempre comigo e sei bem que sempre tive muitos à minha volta. Sempre estive com muitos ao meu redor. Sempre fui muitos. Mas agora me parece que sou um só. Sou só eu. E só ser é tão... Só ser e quase ser só. Só mudam as ordens das palavras, sabes?
Acabei por vomitar muito em ti. Vá se limpar!
Até...

Dois Num Só (Parte #03 - Fim)

2010-03-04T06:10:00.000-08:00

Era um só corpo se movimentando e sentindo no ritmo da pulsação sanguínea. E o sangue corria quente por entre aquelas veias. Um só corpo, quase uma só alma.
Durante todo o resto do tempo, os dois, que eram um só agora, estiveram finalmente num mundo só deles. Ninguém mais entrava naquele mundo. Só o corpo único dos dois estava no centro daquela esfera libidinosa e venusiana que se formara ali. Era isso já suficiente.
O tempo já chegava ao fim. E eles ainda tinham muito que se entregar um ao outro. Eram como crianças num pote de doce. Queriam tudo naquele mesmo tempo. Queriam se jogar na piscina de água fresca a limpa num dia quente de verão. Queriam correr no campo verde e colorido numa manhã de primavera. Queriam estar a noite inteira de outono admirando cada ângulo que a lua fazia por entre as nuvens. Queriam por fim se entregar nus a mais torrencial chuva de inverno e por lá abraçar Baco.
Olharam-se. O convite fora sem palavras. Já eram tanto só um que os pensamentos também se confundiam e então, qualquer pensar era dos dois. Dividiam autorias. E o pensamento único era de se esconder numa caverna e ali aproveitar todo furor de sentir que o corpo pode emanar. Estando cada vez mais, um dentro do outro, se camuflando, se fundindo. Naquela caverna, dois num só, gozando.
Naquele quarto frio. Sem identidade. Sem palavras. Comprado com pouco. Alugado pelo suficiente. Foi ali que jogaram numa brincadeira de tirar, de arrancar e estar sem. Brincaram de sentir de desejar e de gozar os prazeres da carne. Divertiram-se juntos. Amaram-se. Entenderam-se. Entregaram-se. Ejacularam toda a vontade que tinham no falo fervente. Muitos risos, muitos sons sem identificação, muitas palavras sussurradas, pouco se entende e muito realmente eram confissões que não eram para ser ouvidas.
No meio de todo aquele caos explosivo, um único diálogo, em sussurros nos pés dos ouvidos, quase como um choro, uma aflição, tatuou os dois corpos nus:

- Por favor, diz que isso não é um sonho...
- Se for, é um sonho à dois e eu só peço que nunca me acordem.

E nem repararam que lá fora a vida continuava. A vida deles se resumia estas pequenas palavras que acabaste de ler.

Dois Num Só (Parte #02)

2010-03-01T18:17:00.000-08:00

O telefone em seu bolso tocou. Poderiam só ser duas pessoas e aquele seria o tão esperado sinal. Mas não era. Era somente mais um convite. Mas logo viria o sinal...
- E porque você não vai?
- Tenho um compromisso.
- Qual?
- Na verdade, não sei ainda.
- Como assim?!
- Tenho dois compromissos, e não sei para onde ir.
- Quais são os dois?
- Tenho de ir pra lá, estar com os meus e abraçar a querida com sorrisos sem motivo. Tenho de ir pra cá, cumprir rotina e esperar tudo acabar com o corpo coberto de suor.
- Se fores pra cá, vou contigo.
Era isto que lhe importava. Então encaminhou toda a vida para cá. Seu destino mudou como vento e tinha agora a certeza e em trinta minutos cumpriu o compromisso assumido. A intimação teria uma boa explicação, depois. Mas só se preocuparia com aqui exatamente depois.
E então, por cá, dançou tanta dança, riu tanto riso, gritou tanto canto e falou tanta conversa que tudo parecia estar indo bem, como sempre seria. Nada de surpresas, nada de mudanças. Somente mais do mesmo. As luzes baixas, os som repetidos, os movimentos bucólicos, a multidão passando, parando e se movimentando. E tinha de ser, sentia-se no centro daquele mundo que era só dele. Naquele mundo todos o olhavam. E não era total mentira, não. Movimentava-se tão excêntrico e harmonioso que realmente chamava a atenção de alguns. A mentira era o mundo dele e só dele. Não era mesmo. No mundo dele, ele dividia com uns e outros às vezes e o tempo inteiro dividia com aquele que estava a sua frente. Os dois movimentavam-se diferentes e iguais. Só se via de longe que se movimentavam juntos. Como uma peça de quebra-cabeça que tem de tentar as diversas posições até se encaixar.
Num determinado momento, finalmente, realmente estavam juntos. Bem próximo. Movimentando-se igual. Encaixando-se aos poucos. Iniciando-se pelos pés. Subindo ao quadril que era como estivesse se esticando de um lado a outro. Logo após o peitoral. E sentiram o calor do tronco um do outro. Sentiram o perfume na cartilagem do pescoço um do outro. Olharam-se nos olhos. Movimentavam-se. Um querendo sentir mais o outro, involuntariamente. Instintivamente movimentavam-se contra a parede. Todo o corpo parecia quase querer ser um só. As mãos entrelaçaram-se nos corpos, as pernas se trançaram. A parede chegou. A fronte se tocou. Tocaram-se as pontas do nariz. Inspiraram juntos e expiraram em sincronia, sentindo o ar quente que saía das entranhas. Os queixos se tocaram. Por fim, um sentiu o gosto do lábio do outro. E então, os dois corpos, um entrou no outro, e finalmente era um só. Para quem quisesse ver. Era um só corpo se movimentando ao ritmo da música. Era um só corpo se movimentando e sentindo no ritmo da pulsação sanguínea. E o sangue corria quente por entre aquelas veias.

Dois Num Só (Parte #01)

2010-02-25T08:05:00.000-08:00

Se fosse eu começar do início, seria esta mais uma longa história. Porém, considerando que cada história, guarda em si pequenas histórias, vamos considerar o início desta voltando três dias. Conversas cotidianas, diálogos vazios, em certos momentos e diálogos internos em outros. Mas também havia momentos de diálogos tensos e cheios de conteúdo. Não lembro ao certo qual tipo de diálogo ocorria naquele momento, só lembro-me da surpresa que o menino, sem querer, deixou transparecer no olhar, quase como deixando transbordar a alma. O menino recebera um convite.
Antes daqueles tempos era já comum o menino receber convites, ainda mais de quem vinha. Mas naquelas alturas, os convites tinham já se tornado escasso. E aquele viera tão repentinamente, que ele nem soube ao certo o que pensar. O sim seria óbvio para qualquer espectador, até para ele. Mas como agora ele era personagem, as coisas já não eram tão fáceis, assim. Concordemos que até o mais óbvio, vindo da cabeça humana se torna o mais complexo possível. Essa é uma das razões pelas quais odeio ser humano.
Ao se pensar na resposta a dar ao convite, ele pensou três vezes. Se dissesse sim, teria um compromisso a cumprir e estaria se dispondo a ser alvo das flechas que o destino sisma sempre em tacar. Mas se o não fosse a resposta tudo estaria acabo e coisas acabadas não faziam muito o estilo dele - era pra lá com os assuntos inacabados para sempre ter o que pensar. E de certa forma, ele queria aceitar o convite. Por fim, pensando no sim, descobriu a facilidade com a qual um sim pode se tornar um não. Não que ele se transforme, mas em três dias, muitas coisas poderiam acontecer. O sim é sujeito à obstáculos e o não é sujeito à oportunidades. Logo, disse sim.
E como previu, muitas coisas realmente aconteceram em três dias. Outros convites surgiram, outras oportunidades se tornaram claras e uma intimação logo surgiu. Agora ele tinha um compromisso assumido e uma intimação para cumprir, simultaneamente. Para qualquer um aquela seria a oportunidade concreta para um grande empecilho, afinal, uma intimação foi feita para ser cumprida e ele não conseguiria estar em dois lugares ao mesmo tempo. Mas não para ele. Não era dado a desculpas. Mas também, quem o mandara ser tão... Geminiano?
Então, estamos no sábado. Faltam ainda três horas para ambos os compromissos. Ele está deitado, assistindo a um programa de entrevistas na televisão do quarto. E ainda não lhe era certo o destino. O programa terminou e ainda faltavam duas horas e meia. Levantou-se e caminhou até o banheiro, onde lavou-se. Sem motivos aparentes, parou em frente ao espelho e entregou-se à vaidade como quem se entrega a um amante - ainda não era a hora do amante. Abusou de sua imagem refletida, abusou da dúvida das cores e dos estilos. Transbordou em dúvida - pois assim é ego, que cega qualquer certeza. E levou ali, em todo aquele ritual uma das duas horas e meia que lhe faltavam. Agora são uma hora e trinta minutos. E ainda não havia batido sua decisão. Por trinta minutos sentou-se e pensava consigo mesmo mil coisas tendo como foco principal o caminho definitivo a seguir. Ao final dos trinta minutos, entregou-se aos ventos do destino. Esperava um sinal divino que lhe seguiria os paços.
Despediu-se dos familiares já com os pés na rua e desde aquele momento ficou esperto a qualquer sinal. Caminha até onde poderia chegar o transporte que o levaria para ambos os lugares. Já na metade do caminho, nenhum sinal visível. Até que o telefone em seu bolso tocou. Poderiam só ser duas pessoas e aquele seria o sinal. Mas não era. Era somente mais um convite. Mas logo viria o sinal...

Campanha Fora Dourado, Fora Homofobia

2010-02-22T09:11:00.000-08:00

por Del.

Coletânea de Textos e Vídeos. Agora temos que fazer nossa parte e denunciar da forma correta.

Falar só falar, não adianta nada.

Votar loucamente no site de uma emissora que manipula informações, infelizmente também não adianta.

A prova surgiu, agora é hora de denunciar da forma correta.

Os argumentos de muitos heteros que vem aqui no PL nos OFENDER porque percebemos a homofobia do Dourado se resumem a dizer que somos frustradas, que estamos com medo da Angélica perder e estamos inventando que ele é homofóbico e isso é exagero nosso, dentre outras pérolas da cegueira.

A questão é que o povo brasileiro gosta de “Anti-Heróis”, é só perceber o histórico das outras edições do programa, o que predomina são esses tipos que não se gosta a princípio e te conquistam aos poucos por equilibrarem qualidades e defeitos: Dhomini, Diego Alemão, Max, Rodrigo Caubói, Rafinha e etc…

Dourado, se não fosse sua homofobia e machismo exagerados, serviria perfeitamente neste perfil.

Aí o que aconteceu foi que o anti-herói perdeu o controle, só que já era tarde, o público, a grande massa, já tinha se apaixonado.

Então a emissora ficou sem saber o que fazer.

Temos uma figura amada pelas massas, uma lésbica que aparentemente deu “motivo” pra ser desgostada , como contrariar tudo isso? Se tudo isso é contrariado, os telespectadores tão fãs do anti-herói perdem seus motivos para ver o programa.

Então o que a emissora faz? Ela prefere omitir… Prefere mostrar edições aonde aparentemente nada disso aconteceu, aonde a lésbica realmente fez fofoca e o anti-herói, muito justo, muito nobre, se revolta com isso.

Na verdade, o que ela fez, foi o que QUALQUER participante já fez, compartilhou com os que julga amigo, coisas dos que julga inimigos. Anamara está fazendo isso desde o começo e ninguém falou nada. Lia faz o tempo todo. O próprio Dourado tem feito isso 90% do tempo, fofoquinha, mimimi, como ele mesmo diz e a coragem que ele grita tanto ter, ele não demonstra, pois quando frente a frente com a Angélica, ele simplesmente cala.

O grande público sem ver tudo isso nas edições do programa, aplaude.

Ele está bravo com toda razão, ela fez fofoca! Coisa nunca feita antes no BBB, coisa nunca feita antes por ele, que combinava votos loucamente no primeiro programa que participou e foi expulso com mais de 68% de rejeição. As pessoas se esquecem rápido… E o pior não estão vendo a história toda.

Então, já que votar no site não adianta, já que bater boca com os defensores manipulados dele não adianta, o que precisamos fazer é denunciar para os orgãos políticos responsáveis o que está acontecendo.

E é isso que venho a pedir pra vocês. ESCREVAM para o ministério público. Denunciem.

Isso aqui não é sobre a permanência dos coloridos na casa, mas sim da luta para se tirar uma figura homofóbica de lá que está influenciando os jovens brasileiros, que ao verem o rapaz, malhadão, descolado, cara de mau e homofóbico, acham que é muito normal e bonito ser homofóbico.

Depoimento sobre a situação via comentário:“Pelo amor de Deus. Façam alguma coisa. Ontem minha amiga travesti, estava em seu ponto tentando batalhar seu dinheiro, quando foi atingida por um caco de vidro que veio de um carro com 4 garotos. Um deles gritou bem alto: esquadrão dourado ataca novamente. Eu não sou nada, não tenho amigos influentes e mal sei usar computador. Estou com mais medo do que o normal por conta desse bbb. Me ajudem.”

Links e vídeos sobre o caso:

Assine o abaixo assinado da campanha clicando aqui.

Aqui estão os links para o vídeo aonde ele diz que quebraria os dedos de Angélica, são todos para o mesmo vídeo, então se um estiver quebrado tente o outro. Nas versões mais longas assista a partir de 2:45.

Youtube 1 – [ http://www.youtube. com/watch? v=aWcT2thJ50M ]
Youtube 2 – [ http://www.youtube. com/watch? v=reAwhR_ j64A ]
Dailymotion – [ http://www.dailymot ion.com/video/ xcb4yx_n ]
4Shared [ http://www.4shared. com/file/ 226403901/ 2a145c30/ bate_em_mulher. html ]

Dourado fala que se não fossem as ameras quebraria os dedos da angelica e a mandaria pro hospital:

http://www.dailymot ion.com/video/ xcb4yx_n% C3%A3o-adianta- bater-eu- n%C3%A3o- deixo-voc% C3%AA_animals

Vídeo de momentos homofóbicos:
http://www.youtube. com/watch? v=nByq3MtfSek

Dourado sendo preso por posse de drogas:
http://jbonline. terra.com. br/jb/papel/ cidade/2005/ 12/17/jorcid2005 1217003.html

Dourado com nojo da Angélica, a emissora tenta demonstrar que não é por homofobia e dá um tiro no pé:
[ Clique aqui. ]

Textos sobre o tema:

De cara para lua. – Um dos grandes blogs de BBB que está vendo a injustiça sendo feita na casa.
O Mestre da Incoerência (Versão com links e vídeos aqui. )- Texto que aponta detalhe por detalhe do como Dourado é incoerente.
Opinião de Jean Wyllys – O vencedor do BBB explica a adoração do povo por Marcelo Dourado.
Mauricio Stycer – Crítico do UOL dando seu parecer sobre dourado.
Ricardo Calil – Crítico do Último Segundo
Fani Pacheco [2] – Blog da Ex-BBB na Contigo sobre o programa.
Mary W. – Um dos primeiros textos apontando a situação gritante que se formava.

Twitter: @paradalesbica

Denunciem:

Para o Ministério Público:
http://pfdc. pgr.mpf.gov. br/contact- info
ou por email pfdc@pgr.mpf. gov.br

Deborah Duprat
Vice-procuradora- geral da República
E-mail: Deborah@pgr. mpf.gov.br

Senador Cristovam Buarque
Presidente da Comissão de Direitos Humanos do Senado
E-mail: buarquecristovam@ gmail.com

Sites:
http://www.eticanat v.org.br/ index.php? sec=3&cat=7&pg=3
http://www1. folha.uol. com.br/folha/ enviesuanoticia/
http://falecomarede globo.globo. com/
http://www.abglt. org.br/port/ index.php

Telefones:
61 3105-6001 (Ministério Público Federal)
400 22 884 (Fale com a Globo)

Sobre Sentir Medo

2010-02-10T07:37:00.000-08:00

O que você quer, na maior parte das vezes, é o que julga ser certo ou o que acha digno. E o que não quer, é justamente o contrário. E quando nos deparamos com o desejo involuntário ele nos diz algo que muito difícil de ouvir: Você não conseguirá resistir.
Então tudo se torna mais difícil. O desejado está ali na sua frente. E nada além de luta existe agora. Nem tente usar o raciocínio lógico. Procure dar ouvidos ao seu coração. Sim, ele está em dúvida. Mas o que importa agora? Se demonstrar superior e perder uma oportunidade ou ceder à tentação e aproveitar o máximo que a vida lhe dá?
A vida nos dá oportunidade de escolher vários caminhos. O caminho do querer e do poder, o caminho do desejo e da vontade, o caminho do instinto e do raciocínio. O que você quer você seguir?
Não, não se julgue mais forte do que és e nem mais fraco do imagina ser. Disse uma vez um grande homem: ‘Quando penso estar forte, então estou fraco, mas é quando penso estar fraco, então que estou forte’. Como? Quando penso estar forte deixo tudo de lado, paro com os ensinamentos e me desligo do medo. Mas quando penso estar fraco, tudo o que quero é me fortalecer, procuro me firmar em meus ensinamentos e ele está bem ali a me acompanhar: o medo.
Medo não é mau companheiro, não. Se não existisse o medo, o que seria a coragem? Mas isso é o que menos importa. O medo nos fala quando temos de parar. O medo nos mostra o que ainda temos de estudar e o que ainda não conhecemos. O medo nos diz onde estamos errando. E porque ainda não corrigimos tal erro.
O medo é involuntário, porém é bem diferente do que o desejo de pular do alto do desfiladeiro. O medo nos dá vontade de estudar para podermos superá-lo, e nada importa quando não temos mais medo. Nada pode impedir um guerreiro quando ele tem a coragem suficiente. Isso significa que ele não tem medo e sabe exatamente o que está fazendo.
Vamos, como guerreiros, fechar os olhos e definir o que ainda nos traz medo. Por que isso te traz medo? Como esse medo pode ser substituído? Pelo que esse medo pode ser substituído?
E agora que já sabe, você ainda tem medo? Então pare de refletir e passe para a ação. Pois só o desejo de agir pode acabar com o fantasma do medo.

Presente ou Um Céu de Mar

2010-02-08T11:45:00.000-08:00

De tudo o que tenho escrito, pouquíssimo é sobre ele. Pode parecer mentira, ou verdade inventada para encobrir-me. Mas não é. É que quando eu escrevo, muito de mim escreve junto - sou em partes, e cada parte é responsável por alguma função. E por mais que eu tente, no fim, todas as histórias que escrevo parecem reflexo, extensão de uma realidade - realidade?
E agora eu vejo que muito do que escrevo é sobre ele – tenho direito de me contradizer, pois sou, assim, pós-moderno, sabe? - Na verdade é mais sobre o que eu penso sobre ele... Na verdade é mais sobre o que eu espero dele... Não, na verdade é mais sobre uma realidade que invento sobre eu e ele... Na verdade mesmo, não há verdade, pois é tudo um sonho. É isso! Tudo o que escrevo é sobre meus sonhos com ele. E mesmo em cima deste imenso mar, eu lembro ele e dos momentos que estive com ele.
E foi o mar que me fez lembrar. Foi quando olhávamos "Um Mar de Céu" rosado que estava acima de nós naquele amanhecer deixando "Digitais nos Ossos" um do outro. Sabe porque lembro-me? Pois agora, olhando deste quadrado de acrílico transparente vejo o mar e ele também parece o céu, estampado no chão. Azul celeste de cabeça para baixo. É como se sua lembrança, tornasse poesia o céu de mar que acabo presenciar. E enquanto escrevo olho novamente para a janela e, agora... Agora têm nuvens por baixo de mim, nuvens sobre o mar azul-celeste. E então, se faz de vez o meu céu de mar. Sobrevoando sobre este mar incrível e olhando para este céu lembrei-me de você. Lembrei de você, ainda sem os pés no chão. Lembrei de você e por isso lhe dou um presente. É um presente impalpável, é um presente sensível - daquele que se sente.
Daqui, sinto falta só de seus ossos, de sua clavícula que na verdade é o ílio - aquele osso da bacia. Sinto ainda falta de seus ossos se movimentando num ambiente de luz geral baixa e algumas luzes dançantes cobertas por cores ao som das batidas repetidas de uma pic-up. São as digitais, honey, que você deixou em mim. E distante - eu aqui a onze mil metros de altura de terra firme - ainda sei lhe sentir. É como imagem fixa presa nas minhas pálpebras desenhando sua barba grossa, por fazer, seu sorriso tímido e seus olhos fundos; e como os tempos são outros, essa imagem é como as do cinema em três dê e tem som: é o som da tua voz e o timbre de sua risada.
É por todas essas lembranças, que lhe entrego este presente, que de tão sensível, não se pode entregar em mãos. Este era o meu, que agora será seu de alguma forma, também - logo, será nosso - céu de mar.

Por fim, é sobre nós todas essas linhas mal rabiscadas de preto numa folha de papel branca pautada que acabei de passar para a tela do computador. É este meu presente. E se não fosse pelo que você me ensinou, eu nunca teria coragem de lhe entregar.

Noites de Insônia

2010-02-05T06:39:00.000-08:00

Eu não estava com sono. Nem sentia necessidade de ir dormir. Mas algo me fez ir para a cama. Já deitado, olhava para o teto azul do quarto. Vinha-me na cabeça lembranças do dia. Nenhuma em especial. Lembrava do furo que havia levado. Lembrava da briga boba que só aumentava o ódio por tal indivíduo. Lembrava dos compromissos assumidos e dos cumpridos. Lembrava também dos compromissos assumidos e não cumpridos. Lembrava de passos que às vezes a gente esquece-se durante o dia. Tentei até lembrar o que havia comido no almoço. Via como meu dia era cheio, completo e recheado de novidades bobas e repetições irritantes. Então, eu não encontrava no meu dia espaço para mais nada.
Foi que me aproximei do pensamento mais real daquela noite de insônia. Como poderia eu querer mais da vida se eu mesmo não dou tal abertura? Não sei me explicar muito bem e nem quero, mas é que às vezes o que a gente tem não é o suficiente. E não digo o ter aqui e agora. Digo o ter, construção - quando a gente está caminhando para um objetivo. Parece que os objetivos para os quais estou caminhando ainda estão incompletos. Ainda falta um caminho, ainda falta uma estrada.
Mas acabo de lembrar que diversas vezes, há tempos atrás eu encontrei esse caminho. Eu vi a entrada para ele. Era um caminho peculiar para se tomar. Ao se olhar para a esquerda, viam-se árvores frutíferas carregadas prontas para uma colheita. Ao se olhar para a direita, viam-se campos verdes de flores silvestres e um agradável ar primaveril. Ao se olhar para cima, via-se um céu azul e muitas nuvens brancas como algodão doce desenhando no céu coelhos, ovelhas e máquinas de escrever. De certo, às vezes apareciam umas nuvens meio acinzentadas, mas que se faziam harmoniosas naquela tela que pintaram de fundo azul. E ainda me falta falar o que se sentia ao se olhar para baixo. Via-se o chão. Diferente de ao se olhar para a esquerda ou para direita, que pareciam tão distantes das mãos. Diferente de ao se olhar para o céu, tão intocável e imutável lá em cima. O chão, não. No chão eu era obrigado a estar, eu era obrigado a tocar. O chão, eu era obrigado a viver. E ele estava cheio de pedras mal organizadas. Estava cheio de poeira de terra batida. Tinham pedras tão grandes que teria de se pular muito alto para poder ultrapassar. E ainda viam-se frutas estragadas, podres, que se haviam desprendido das árvores e caído ao chão. Tinha também flores mortas, mas com caule cheio de espinhos vivos. Meus pés doíam só de pensar naqueles tantos obstáculos dos quais teria de me desvencilhar, não só com os pés, mas as mãos também sofreriam junto. E como se já não bastasse, logo na entrada do caminho havia uma placa: "Entre com os pés descalços."
É que eu usei o livre-arbítrio que me deram de presente e resolvi não entrar naquele caminho. Decidi seguir nas estradas onde eu estava. E agora? Agora eu teria de voltar alguns passos, perder algum tempo para encontrar novamente aquela entrada. Teria de arranjar tempo na minha vida para me dedicar a um outro, caminho. Estando tão entregue, teria de me desprender do que hoje sou para colar em mim novas partes e então ser algo novo. Não seria tão difícil. Aquela entrada tem algo espalhafatoso, algo atraente e carnavalesco que me atrai.
Mas já são quase três da manhã e eu preciso dormir. Já vi que terei de tomar o comprimido para poder dormir. Estou me tornando escravo. Escravo dos meus pensamentos que não me permitem cerrar os olhos e escravos dessa química maldita, que faz com que meus assombros saiam correndo, como se tivessem pernas. Essa dúvida, eu tiro na noite que vem.

Demônios Cantando na Pista ou RS#01

2010-01-30T19:04:00.000-08:00

Olha bem! Ou melhor... Fecha os olhos, enquanto estou conversando com você. Vaga o olhar ao entorno. Olha para todas as estrelas lá no céu e as folhas nas árvores, os pedacinhos quebrados que as fazem pular e a grama que fica em volta. Percebe tudo o que importa neste mundo enquanto eu digo o quanto falo em vão. Não presta atenção em mim e só no som que faz a minha voz, como se ela fosse uma trilha sonora sobre tudo o que nós vivemos. É um coro e para ver como ele é bonito, não pode-se manter os olhos presos nele. Porque quem canta, são meus demônios. E eles não sabem fazer muito nexo.
Eles têm voz tão doce, não? Eles falam as doçuras de dentro de mim. Mas como todo bom doce, ele é um veneno. É uma diabetes gritando em mel e açúcar. Deixa eu gritar em coro, deixa eu falar o que eu sinto. Deixa eu me manifestar. Depois destes dias preso por risos meu nervos, meus sentires estão aflorados. Estou com o diaboa á flor da pele. Prepare-se. Preparem-se. Eu agora vou falar. Eu agora vou gritar. Eu agora vou sorrir e vou chorar. Cansei demais de me prender. Afinal, eu sou assim, não são? Nunca sou quem pensam que sou. Estou sempre surpreendendo, não é? Então, já se acostumaram com meus gritos reprimidos? Já se acostumou com meu silêncio. Agora, eu vou te surpreender com minhas palavras, com meus gritos e com minhas ações. Vocês todos vão ver que eu não morri, não. Eu ainda estou aqui. Eu ainda sou de áries com ascendente em escorpião. E vocês lembrarão que eu tenho lua em gêmeos.
Eu falarei sim e confortarei meus amigos. Quero mais abraços e muitas mais exclamações. O tempo das interrogações me cruzou o caminho, eu como bom ferreiro e artista de espadas, as transmutarei em exclamações. Meus gemidos serão mais altos, pois as feridas serão mais profundas, Pois as espadas estarão mais dentro de mim, pois eu me lançarei mais contra a arma do inimigo, pois estarei me lançando com mais força na batalha. É o preço que se paga. Mas também, meu grito de vitória... Deus ouvirá o louvar que cantarei ao meu nome. Serei eu um deus em meu trono cantando louvores a meu favor. Serei eu sentindo, mesmo sem fazer sentido.
E depois disso, quando eu cansar das pessoas e as pessoas cansarem de mim, tudo isso mudará. Pois isso nunca muda. Eu talvez suma. Eu talvez mude novamente os ares. Eu talvez possa voltar a ficar calado. Eu talvez não saiba o que serei. Realmente, não sei. E é essa a certeza que me alavanca a chave de partida. Como um motor, agora vou a mil por hora na estrada de barro. Levantando poeira para trás, para que a visão do que passou possa ficar enterrada. A frente inconsequente e eloquente é meu único objetivo. Seguir nesta espiral.
Não quero fazer sentido, nem deixar recado. Quero ser sentido, mesmo calado.

Antes da Morte

2010-01-20T14:14:00.000-08:00

Quarta-feira de um outono à tarde. Eram já vinte-pras-quatro. Duas amigas estão ao seu lado, rindo com olhares vazios e brilhantes, tentando não deixar transparecer a tristeza que lhes assolava a mente. Riam das coisas que aconteciam da porta daquele cômodo para fora. Elas eram quase como um noticiário semanal, sabe? Pena que a maior parte das notícias eram quase tão inúteis quanto as que passam nos telejornais da tarde. Mas a presença delas ali, o fazia bem, afinal já havia lido mais de dez livros e ouvido a discografia completa dos Mutantes e da Madonna um zilhão de vezes. Mas era só a presença que importava, o resto era desprezado.
Seus ouvidos já ouviam como vozes distantes o que elas diziam e gargalhavam, quase como num programa de humor, o bla-bla-bla delas era insignificante. Os olhos dele passeavam por todo o cômodo que o servia de abrigo durante todos aqueles torturantes dois meses, uma semana e cinco dias. Parece que tudo ali só colaborava com o tédio que se implantava em sua vida durante aquele tempo. Até mesmo a posição da janela era totalmente apropriada, numa parede a sua direita, mais alto que o corpo dele, estendido, fazendo com que a luz do sol se pondo amarelada passasse por cima dele. Um quarto de tamanho médio, o ideal para suas necessidades. Cores em tom pastel e azul bebê quase cinza dividiam a parede do meio para cima e do meio para baixo. Um sofá de dois lugares, já marcado pelos corpos que dormiam noites de insônia ali. Uma tevê pequena pendurada na parede de frente para o corpo dele, deitado naquela maca. Na porta, uma plaquinha com títulos grandes dizendo: "Centro Hospitalar Centro-Sul" seguidos de números em três dígitos e serviços de atendimento ao cliente. O cliente, impaciente, estava internado e sua vida parecia se esvair, assim como a cor de sua pele.
“Que horas têm?" Ele perguntou para as amigas que falavam feito matracas coisas que ele nunca se importou, mas sempre fingiu rir só para agradá-las. Mas agora ele não se importa mais e interrompia a conversa distante, deixando-as em surpreso silêncio por alguns segundos. "São quinze-pras-quatro" Elas responderam, meio que se entreolhando, querendo dizer algo que não poderiam. "Eu sei que ele vem!" Ele sussurrou de lado ignorando o que elas diziam com os olhos, sem nem precisar de palavras. E aquela frase o enchia o peito de esperança e tinha cada sílaba cheia de certeza. O problema era a pequena incerteza que ocupava o espaço vazio entre uma palavra e outra.
Parecia que cada respiração que ele dava seria a última. Mas tinha ainda a força para viver. E era justamente a espera que o massacrava o tempo que ainda lhe deixava vivo. Essa espera tinha já três semanas, três duras semanas em que toda quarta-feira poderia ser a primeira de toda a sua vida, ou a última, dependendo do ponto de vista. Toda quarta-feira desde as duas horas da tarde o coração dele palpitava mais forte e sua respiração era mais profunda a cada pessoa nova que adentrava aquele quarto morno de hospital. Ele esperava que entrasse aquele com quem passou os momentos onde chorou com mais intensidade e com quem sorriu da forma mais leve de todas. Mas que ele deixou para trás, pois sabia que nunca poderia levar tamanho sentimento adiante.
Não precisou de médico algum para que ele soubesse que aquela vida em que estava duraria pouco e logo, logo ele "partiria para outra" como dizem alguns por aí... E desde que começou a receber visitas, pedia a cada um que saía que mandasse um recado para aquele outro que estava em algum lugar do mundo do lado de fora daquele hospital: "Procura ele. Manda ele vir aqui. Diz que quero vê-lo, pela última vez. Manda ele vir aqui, por favor?!" E ficava no aguardo de uma resposta. Ninguém nunca voltava com um sim, nem com um não. Vozes trêmulas de mentiras diziam que não o havia encontrado. Sabiam que seria difícil d'ele vir, por isso muitos nem procuravam. Mas ele continuava vivo e esperando. Alguma hora ele iria entrar.
Dez-pras-quatro e as quatro, exatamente, ninguém mais poderia entrar. Acabava já o horário de visitas e as duas amigas estavam já se despedindo com um grande aperto no peito. Ele estava tão mal, naqueles últimos dias e só piorava. Parecia mesmo que algum último suspiro o levaria a alma. Tinham todo o cuidado ao se aproximar dele. Nenhuma dor poderia ser sentida, pois parecia que o boneca de porcelana desbotado deitado naquela maca era mais que frágil, era mais que sensível. As duas já estavam de costas, se preparando para sair quando pararam, quase congeladas de susto, na porta do quarto.
Vinha um rapaz moreno de sol com peito aberto porém com a cabeça baixa, passos largos quase que correndo, barba por fazer e cabelos que esqueceu de cortar, mochila nas costas de quem acabou de sair de algum lugar e um ar de coragem que se sentia ao longe. Elas atravessaram a porta, ainda desacreditadas, e ele entrou passando por elas como um foguete em câmera lenta e seus passos pesados de certezas o levaram até a beira daquela maca onde em frações de segundos toda a dureza e coragem estampada naqueles olhos durante os poucos segundos de caminhada da entrada até o corpo se desfazia num abraço seguido de lágrimas, de ambas as partes.
O abraço visto de longe, parecia que os tornavam um só. Parecia um abraço daqueles que nunca mais se iria largar. Era um último abraço. E logo logo viriam as últimas palavras... Era só terminar o tempo do abraço.
"Desculpa" e seguia-se o silêncio acalorado do arrependimento e do reencontro. "Por quê? Eu só queria saber o porquê?" Já se desvencilhavam, pois todas as emoções tinham de ser postas para fora naquele instante. "Eu te amei... eu ainda te amo tanto!" Os olhos daquele cujo corpo já não tinha mais tanta utilidade derramava lágrimas e mais lágrimas e sua boca balbuciava essas palavras como se elas saíssem do mais fundo poço de verdades. "Eu também te quero e te quis de tais formas..." Logo é interrompido, pois há pressa antes da morte. "É que eu te amei mais do que eu poderia. Eu te quis mais do que você poderia se dar para mim. Era um amor não correspondido, era uma ferida aberta e toda vez que estávamos juntos, era como uma madeira pontiaguda cutucando a ferida bem no centro e a fazendo sangrar ainda mais. Não é culpa sua, nem culpa minha. Aconteceu e eu nunca que poderia lhe dizer isso naquela época. Nossos beijos eram os melhores, nossa transa a mais bem gozada. Mas eu sentia que o meu amor por você poderia te sufocar a qualquer momento. E seu amor por mim, seria pouco para sobreviver a tamanho peso. Por isso eu sumi, por isso eu te deixei. Mas desde então, eu nunca mais amei ninguém, eu nunca mais tive ninguém, eu nunca mais pensei em alguém. Era você quem tomava conta das minhas insônias, era você quem estava lá ao meu lado secando as minhas lágrimas no meu sonho. Sempre foi você... sempre!" Essas palavras saíram sem muito pensar, sem muito raciocinar, elas fluíram com o sentir. E então, depois de ouvir tudo aquilo de olhos fechados e rosto encharcado de lágrimas ele se abaixou e encostou os lábios nele, beijando sua boca como o gesto mais puro e de maior gratidão que ele pudesse expressar. Então, os lábios se encontraram, os dentes se descerraram e as línguas invadiram um a boca do outro. As mãos passeavam entre os corpos apertando como se quisesse sentir ainda o sangue correndo para constatar a realidade. E então, quando enfim o beijo se foi fim, olhos nos olhos e uma última palavra: "Obrigado!" E então os aparelhos apitaram, seu coração havia parada de bater. E todo o hospital ouviu o grito, o urro de dor, o choro mais cheio de sentir que o rapaz moreno deu.

Nossos Tempos ou Cena 02

2010-01-10T13:00:00.001-08:00

Casa de DL. Tudo está em silêncio e um calor como esses que fazem nos dias de hoje atormenta o dia. RM está no quarto. De cueca azul com detalhes em branco. Deitado atravessado na cama de solteiro que há no meio do quarto. O único som que vaza é o do ventilador de teto que tenta, sem muito sucesso, amenizar a sensação de forno. Lê um livro de capa azul e parece estar realmente envolvido por aquelas páginas brancas. A luz do sol ilumina todo o quarto. Parece que ele está sozinho até que DL aparece na porta.

DL: - Quer comer?
RM: - O que tem para comer?
DL: - Preparei torta de legumes.
RM: - Claro!

DL também de cueca, só que toda preta. Tem os pés descalços e ao aparecer na porta do quarto, se apoia com o braço direito na parede e cruza uma perna na frente da outra, apoiando-a no chão apenas pelos dedos dos pés. E ali permanece por toda a conversa até virar de costas e seguir até a sala. RM o seguia, calado e olhando para seu livro azul.
A casa é bem simples. Chão de tacos brilhantes, paredes amareladas e com bastante luz. Na sala há uma mesa redonda de madeira com cinco cadeiras iguaizinhas, também de madeira e acolchoadas; um sofá de três lugares alaranjado com umas almofadas com estampas indianas jogadas por cima; um móvel cor tabaco onde está a televisão, o aparelho de DVD, o aparelho de som, algumas garrafas de bebidas e uns enfeitos num estilo Kitsch; além de prateleiras apoiadas numa parede verde com livros e CDs quase tomando conta de toda a parede, fazendo um efeito furta-cor.

DL: - Senta, que ponho a mesa pra gente.
RM: - Deixa eu te ajudar?
DL: - Não.

RM sentou-se à mesa e esperou olhando para a janela de alumínio de onde via-sedo alto um infinito mar de outros prédios e de onde já escrevera antes sobre a selva-de-pedras.

DL: - Você gosta dessa paisagem, não é?
RM: - É que a cada dia se encontra algo diferente.
DL: - Pra mim, é tudo igual.
RM: - De longe, é tudo igual.
DL: - Até eu?
RM: - Até você.
DL: - Você não.
RM: - Eu sei.
(silêncio)

Enquanto conversavam DL passou da cozinha para a sala com uma bandeja. Na bandeja, dois pratos bem servidos e decorados, para quem gosta de comer com os olhos, dois copos e uma jarra com um suco de fruta meio avermelhado. E botava tudo sobre a mesa. Ao terminar, virou-se para levar a bandeija até a cozinha, novamente.
RM gritou da sala para a cozinha.

RM: - De que é esse suco?

Sem resposta, decidiu esperar até que ele voltasse até a sala.

RM: - De que é esse suco?
DL: - Beterraba com laranja e cenoura.
RM: - Te amo, sabia?
DL: - Oi?
RM: - Você ouviu.
DL: - Só queria ouvir mais uma vez.
RM: - Te amo.
(silêncio)
DL: - Mas porque isso, agora?
RM: - Porque você fez suco de beterraba com laranja e cenoura.
DL: - A, é por isso?
(silêncio)

DL sentou-se à mesa também e os dois começaram a comer. Comiam em silêncio enquanto a última pergunta soava no ar, como algum assunto mal resolvido. Mas ambos estavam felizes e a comida parecia estar boa, pois ambos estavam se deliciando.
RM estava de pratos vazios, primeiro. Sempre fora mais rápido para comer, mas esperava DL terminar para se levantar.

RM: - Eu lavo a louça.
DL: - É o que você gosta de fazer, não é?

E então, se levantou antes que DL terminasse o que comia para lavar a louça e voltar a ler seu livro.

Nossos Tempos ou Cena 01

2010-01-05T05:28:00.000-08:00

Quarto de DL no entardecer de uma segunda-feira do período de férias. O Sol está se pondo, já e a luz amarela invade o quarto pela janela iluminando a cama. DL e RM estão sentados, um na poltrona verde-menta que se encontra aos pés da cama, num canto onde bate pouca luz e, revelando até mesmo um pouco de sua personalidade, ele está na penumbra com um cigarro de tabaco na mão, queimando. O outro está sentado no chão, apoiando as costas na cama, aproveitando um pouco da luz que ali bate para revelar parte de seu rosto. O Sol está morno. Ambos um de frente ao outro.

DL: - Quanto tempo tem?
RM: - Não sei...
DL: - Nossa, deve ter muito tempo, mesmo...
RM: - Deve ter.
DL: - Mas quanto será, ao certo?
RM: - Não sei... Não lembro.
DL: - Você sempre alheio ao tempo, né?
RM: - E você sempre preso a ele.
DL: - Eu? Era você quem reclamava dos meus atrasos.
RM: - Não digo ESSE tempo... Digo ao tempo das coisas, não o tempo nas coisas.
DL: - É, agora já foi, né...
RM: - Viu?
(silêncio)
RM: Naquela época, você era a coisa, por isso o tempo que ficávamos juntos, o tempo que eu te esperava, o tempo como um todo contava. Agora você é um coisa que já foi. Não importa muito o quanto durou nem a quanto foi. Já foi e foi bom, ao menos pra mim.
(silêncio)
RM: - Pra você, não foi?
(grande silêncio)
DL: - Você sabe.
RM: - Você nunca disse...
DL: - E precisa dizer?
RM: - Ás vezes é bom ouvir.
DL: - Tem coisas que são desnecessárias de serem ditas.
RM: - E você acha desnecessário agradar alguém?
DL: - Às vezes Falar demais também machuca.
(silêncio)
RM: - Eu sei...
DL: - Qual dos dois?
RM: - Os dois.
(grande silêncio)

Um deles escorrega da poltrona como manteiga em frigideira morna e senta-se no chão.

DL: - Mas eu realmente queria saber...
RM: - Oque?
DL: - Quanto tempo tem...
RM: Foi no dia Vinte e Doi de Agosto de Dois mil e Nove, e como você sempre se atrasa, eram já oito e meia da noite. Agora, faça as contas...

Elas e Roxanne

2010-01-02T14:54:00.000-08:00

Mulher, com todas as suas letras, ela era mulher. Nunca estava sozinha, pois tinha um cheiro que atraía as abelhas ao seu pote de mel. Estampava um sorriso amarelado de fumo com lábios vermelhos num no rosto moreno, sempre. Tinha os olhos pintados, grandes e puxados. Tinha em uma mão a bebida que lhe acompanharia pela noite e na outra o fumo, às vezes tabaco, às vezes não. Não se importava em sentar-se, por enquanto. Estava inquieta e queria estar de pé, no meio da pista de dança. E então, aos poucos, iniciando pelo cabelo longo e negro que começava a movimentar graças às quebradas de quadril, ela soltava a libido que havia dentro dela. Ela era do tipo que não dançava conforme a música. Seus movimentos eram mais leves e espaçosos, deixando um tom sensual a todo aquele sutil ritual.
E então, no meio das luzes vermelhas. Vestindo-se daquelas luzes, como uma iluminação cênica veste um artista. Afinal, assim como estes, aquela mulher precisa vender-se, começando pelo seu corpo. E era com ele que ela estava a se expor na vitrina. Com seus vestidos curtos e meia-calça colorira, com decotes rasgados e sutiã decorado. Suas vestes também eram rituais. Ela tinha que pensar exatamente como estar se movimentando por dinheiro, sem estar como aquelas outras paradas nas esquinas, tão vulgar se entregando à falos. Ela não era vulgar, ela era sensível, sensitiva, sensual. Estava tudo na essência, no toque, nos sentidos. E cada movimento errado poderia cheirar mal, poderia estar ríspido e ela não queria correr esse risco, não esse.
Aquela mulher queria era outros riscos. E só estar negando o amor de outra, que se perde nas esquinas a lamentar, já era um risco. Isso, sem se falar o ato de se entregar totalmente a uma desconhecida. E ela se entregava mesmo. Ela entregava não só o corpo, ela entregava a palavra e os olhos. De forma a deixar-se beijar e envolver com as bocas, os braços e unhas verdes. Ela sabia que duraria somente aquela noite, uma lástima para aquelas que caíam fácil nas mãos dela. Essas que a pagavam sim se envolviam com ela e queriam sempre mais. Mas os lábios vermelhos, as luzes vermelhas, as meias coloridas não a permitiam ser de uma mulher só. Mas elas sempre a subestimam.
Umas ainda a oferecem jóias com frases feitas. Ela tinha o dom da palavra e estava vacinada contra. Diamantes? Os melhores amigos das mulheres, e eu já disse que acima de tudo, ela era mulher. E outra, como boa dama que era, não poderia fazer a desfeita de negar um presente. Aceitava desde os bombons e drinques baratos - sempre acompanhados de expectativas - até as frases de "eu te amo" com anéis de brilhantes e buquês de flores. A, pobres safadas. Mal sabem que nunca poderiam alcançar seu tímido coração.
Quando chegava em casa, das noites de diversão, liberdade e, logo, prazer, ela tirava o tênis vermelho e pisava leve no carpete macio. Cada passo muito firme, desmanchando o sorriso, forçado, deixando de lado a inquietação e acalmando os modos, borrando a maquiagem. Ajoelhava-se em frente à mesinha de cabeceira diante da imagem de uma mulher. Olhava para aquela fotografia antiga por grandes segundos. E então virava e no verso lia:

“Eu te deixei
Voce me deixou.
Minha alma se foi
Se foi meu coração.
Já não posso mais viver
Porque não posso te convercer
Que não te vendas, Roxanne"

A única por quem Roxanne poderia deixar de vestir-se das luzes vermelhas e dos coloridos provocantes, a única por quem Roxanne deixaria de estar nas pistas de dança, para encontrar outras que lhe pudessem sustentar, a única para quem Roxanne seria única. Está morta.

Um Mar de Céu

2009-12-26T12:56:00.000-08:00

Como chegaram ali? Eu não sei. Só sei que ao longe via aqueles dois corpos molhados de suor, acabados jogados em meio a grama mal cortada do canteiro da praça junto a alguns mendigos. Não, aqueles não eram mendigos, não ao menos financeiramente. Eram mendigos, pois um mendigava o amor de um outro e o outro mendigava um pouco de atenção (de quem?). Logo, se camuflaram mendigos ali. Um deitado ao todo com o corpo no chão e o outro apoiando a cabeça no osso da clavícula daquele como um travesseiro.
Eu, como quem nada quer aproximei-me e estava ali, bem perto, invisível. Eu, o escritor, a alma amadora de um daqueles dois deploráveis jogados do mundo ao meio do chão. Acima deles um céu que transmutava em mar de cores azuis, amarelos e vermelhos com nuvens parecendo ondas. E naquelas ondas estavam ambos surfando nos céus.
Um surfava naquelas ondas de lágrimas e rancores, amores e desamores. Ele surfava pela paixão que sentia que era como um vento que o levava a fazer coisas que nunca havia pensado em fazer antes. Aquela paixão era seu levante. Através dela ele estava crescendo e mal percebia, mas estava na crista de uma nova onda. Afinal, estava ele vivendo o novo, um término para um início. Vivia ele o que deveria viver, como numa conta pendurada por ter errado o alvo antes. É que antes ele estava num barco à vela e a brisa era fraca. Agora lhe arrancaram as velas e o tufão fez o mar revolto. Tem de se aprender a viver no mar.
O Outro estava ali, pensava ele, só por estar. Mentira. Ele estava ali também surfando. Mas acontece que ele perdeu a prancha e agora está no alto mar nadando procurando-a. Coitado, não sabe nadar direito. No máximo bóia com braçadas desencontradas num mar de covardia. Era o medo que o fazia estar ali naquele mar. Aquele pobre que fez do mar sua morada. Não poderia ele morar em lugar mais incerto, em lugar mais duvidoso. Não poderia ele morar em lugar mais característico com ele. E sua eterna busca. Era sua vida. Buscar pela prancha que talvez tenha tido um dia. Mas havia tanto que a perdeu que agora nem lembrava mais como ela era. E então ficava nadando sem rumo, procurando um nada. Por fim, penso eu, que ele nadava só por nadar e por isso nadava cada vez mais desesperadamente, cada vez um nado mais vazio. E naquele dia, naquele céu em mar, ele nadou para o fundo. Deu em sua mente que talvez a prancha pudesse estar num possível fim do mar. Será que o mar tem fim? Agora ele já está nadando. E vai nadar cada vez mais profundo, cada vez mais pra dentro de si. Afogava-se dentro de suas interrogações.
Tão perturbador e belo em simultâneo vê-los surfar juntos. Estavam tão próximos que um olhava o outro e chagavam a se dar as mãos. E quando isso acontecia, ao menos para um desses, era como se sua prancha pudesse estar mais próxima.
Mas o céu estava já claro demais e era hora de deixarem de ser mendigos para ser dois a andar em direção a vida que os aguardava em terra firme.

Vai e Vem

2009-12-22T13:47:00.000-08:00

"Boa tarde." Pela primeira vez olhou-o nos olhos, porém os olhos era o que menos importavam. Imaginou que aquele seria um dos quais ele poderia conversar e foi exatamente isso que o levou a conhecê-lo. Esteve só por algum tempo e decidiu que estaria disposto a encontrar alguém, nem que durasse somente três horas e vinte e quatro minutos. E disse "Até a próxima..." Se é que existirá alguma próxima e nisso dava ver nos olhos que os dois concordavam. Não que tivesse sido ruim, mas é que três horas e vinte e quatro minutos era suficiente para o dono do apartamento simples.
O qual entrou pela porta da sala e bebeu um uísque saboroso instantes antes d'outro começar a passear os dedos grossos pela clavícula a mostra e pelo aço que atravessa o mamilo por cima da blusa. Quando soube da existência daquilo sorriu e disse que seria este o terceiro a adentrar os lábios e os dentes deste no mesmo apartamento. Porém os outros não eram tão sensíveis quanto este. Parecia que quanto mais aquele se contorcia mais ele tinha vontade de sentir aquele ouriçado por suas glândulas salivarias. Estavam os dois sedentos, desde o momento em que tomaram iniciativa para uma longa conversa por mensagem instantânea. Termos técnicos que todos conhecemos e utilizamos: idade, local e preferências. As preferências sempre foram a chave para os longos diálogos vazios e enche linguiça até o momento da hora e local onde chegou com dezoito minutos de atraso, para não parecer muito afobado, nem necessitado.
O sofá cor creme-final-de-tarde foi o ninho para os primeiros sentidos. Peles se confundiram no meio de pêlos e sensibilidade. Foi isso que logo percebeu no dia anterior, quando arrancava de si a capa de fios que encobria o peitoral. Esse era o combinado, pêlos, só n'outro. E como tinha pêlos bem localizados, pareciam desenhar o corpo. O outro também admirava o lânguido do corpo deste, a malemolência com qual havia conseguido chamar a atenção. Do sofá para o quarto escuro por cortina e do quarto para o banheiro. A surpresa foi no banheiro. Quando este lânguido deu-se a volta no outro e conseguiu estar dentro dele ouvindo-o urrar. Começou com os lábios, logo estava com as unhas curtas dos dedos e foi, com certo receio. Talvez por isso o outro tenha se mostrado tão atingido por aquelas duas horas e cinquenta e três minutos.
Duas semanas e três dias para uma conversa corpo-a-corpo de vinte e dois minutos. Ao sair da porta disse "Beijos e até." Como sempre disse antes e dirá depois.

O Olhar Dela ou Brasilia 03

2009-12-19T10:23:00.000-08:00

Quando a vi pela primeira vez, chegou-me a doer o coração. Ela não era feia, mas também não era bela. Era algo comum, dessas mulheres de meia-idade que vemos por aí. Cabelos longos e alisados diariamente. Pintado de uma cor que frustrou e se tornou laranja, tudo para encobrir os grisalhos fios que começavam a aparecer pela raiz. E por muito tempo eu olhei aquela mulher ali sentada, no banco do ônibus a minha frente. Era ela o morno do mundo. Mas algo ainda me feria ao olhar para ela.
Algumas outras vezes cruzamos o caminho um do outro. Andava ela curvado, como quem carrega um peso imenso nas costas. Talvez carregasse toda uma vida morna como quem carrega seu próprio peso por dois, somente por não ter vivido o que deveria. Dentro do pacote etiquetado 'vida morna' o peso era da dúvida, da inexpressão e da submissão. Ela vivia para carregar aquele peso e ninguém mais poderia ajuda-la. Era ego per ego.
E eis que tudo se fez a partir disso: Hora do almoço. De tanto correr atrás, fiquei sozinho e para trás. Mas não me sentia mal. Tinha deveres a cumprir e aquele almoço seria uma das tarefas. Sentei-me com o prato na mão. Oxalá sabe o quanto derrotei-me ao olhar para frente e encontrar o olho daquela mulher, como alma penada com pena de viver. Foi naquele momento que eu reconheci nela o que me fazia tanto dor. Era aquele olhar sofrido. Enquanto tudo nela cheirava a meios-termos e tinha o gosto morno, o olhar dela era inquietante. Um olhar de quem viu toda a vida passar e agora sente o gosto de ser obrigado a ver mais. Era um olho triste de quem não quer mais ver.
O prato a minha frente é uma tarefa a cumprir. A iniciei. Com certa agilidade e rapidez, pois tinha pouco tempo a perder e o dia estava cheio. Foi quando parei para respirar e olhei para frente reparei aquela mulher olhando os movimentos que eu fazia, como se os estudando, como se recordando. Senti-me o filho que aquela mulher perdeu. Perdeu um filho e encontrou em meus gestos à mesa o filho morto e enterrado na memória. Senti no olhar daquela mulher o amor e a saudade que eu sentiria de minha mãe viva, agora. E naquele instante eu descobri o que me fazia tanta dor. Era o amor que eu senti por aquela mulher, que eu nem conhecia. Por alguns instantes eu amei aquela mulher.

Barbante Branco ou Brasília 02

2009-12-13T14:21:00.000-08:00

Eu já o conhecia há tempos. Ele era tão (im)previsível. Tinha cada passo em mente e fazia o justo contrário, pois ninguém saberia que era exatamente isso que ele faria. Todos já sabiam. Ele se perdia em suas próprias palavras, muitas vezes. Era contraditório por natureza. Ele era tanta coisa, mas ao mesmo tempo, ele se sentiu nada. Ele era metamorfose, ele era complexidade.
Tinha tantos seus complexos que se encontrou um ninho. Em meio a nós de arame farpado fez para si um lar. Era aquela a zona de conforto e sabia exatamente para onde ir e o que iria enfrentar. Sabia também que palavras usar e que sorriso falso entregar em troca do espaço alcançado que deveria ser dele por legítimo. Pobre dele, estava sendo treinado como uma máquina que não obedece funções. Afinal, tudo isso deve existir para que possa existir uma válvula que gire uma máquina chamada mundo que funcione.
Me escrevo assim no espelho, ainda há para mim muito que aprender, por isso ele aprendeu. Aprendeu de uma forma que ele não sabia que iria aprender. Jogou-se no desconhecido que julgava ter total conhecimento. Era de nosso feitio pensar já conhecer tudo e todos. E quando do ninho farpado levantou-se me lançou nas lanças afiadas apontadas para cima, prontas para lhe vincarem das unhas aos ossos. O medo o fazia se jogar cada vez mais rápido, cada vez mais certeiro e cada vez mais forte. Criou já a armadura para a guerra. De nada adiantou todo o ferro fundido escudo. Fora atingido em cheio na queda. Mas não tinha ali dor. Pois o que era lança visto de longe, era pincel furta-cor para novas telas pintar.
E na tela que se encontrava pintadas todas as serpentes e todos os comodismos, quase terminada e assinada por mim ele jogou a tinta-vida branca vinda de Brasília. Os novos traços são mais simples, têm toques leves de prazer e gratuito. Era que faltava um brilho, mesmo que escuro de princípio. Faltava ainda o sorriso infantil conquistado por simples ser. Faltava simplesmente ser. E todo o nó está sendo de tanto em tanto desfeito, como se de um arame farpado fosse toda a vida uma linha de algodão, um barbante branco.

Brasília 01

2009-12-11T12:33:00.000-08:00

Brasília, na sacada do quarto de um hotel de luxo. Uma cena corriqueira ao redor. Eu, de boxer vermelha, camiseta de dormir e casaco; um cigarro no cinzeiro queimando enquanto as palavras borbulham da cabeça para o papel; jogados na mesa um maço de Marlboro Light, um isqueiro e um celular. A mesa molhada da chuva passada. Chove muito em Brasília e faz frio, como deve ter dado à perceber.
Brasília é colorida, em partes. Não que tenha mais cor, mas é que as cores aqui são mais fortes e têm mais brilho. Brasília brilha. É isso. Porém aqui é frio e escuro. Contraditório, não? Brilha a escuridão de Brasília. Aqui os violetas são mais fortes nas flores e os botões vermelhos das rosas são mais rubros-sangue. Até a brasa do cigarro é mais... Qual é A cor da brasa do cigarro?
Brasília é mais verde. Brasília é verde e vermelho. Verde-árvore e vermelho-barro. Parece até que só onde há construção a obra fora terminada. Aos redores, o barro berra molhado e o verde berra em grama irregular e árvore frondosa. E quanta árvore tem. Tem árvore em cima e em baixo. Sim, pois Brasília é um grande intervalo entre grandes quebra-molas. Ladeiras pequenas de sobe-e-desce que dá frio na barriga. E mais uma vez faz frio, um frio diferente já que é só na barriga, mas é frio já que é Brasília.
Sim, é um local frio de pessoas feito suas paisagens. Mentira. Existe uma lama brasileira (odeio discursos nacionalistas) em Brasília, pois as pessoas se mostram tanto solícitas. Talvez seja eu. Eu que atraio esse tipo de gente efusiva e simpática. Pela simpatia que eu carrego nas costas. E isso não é ruim, porém pesa um pouco.
No cenário só falta um café. Café aqui é caro. Aliás, Brasília é um lugar caro. Mas eu até que estaria disposto a gastar tudo isso por algo que me esquentasse.
Calma... Brasília brilha em trevas, é verde-árvore e vermelho-barro (o que mais?), Brasília é fria em paisagem, clima e gente, é mentirosa e efusivamente simpática e, por fim meu caro, Brasília é cara.

O céu na nasce cinza em Brasília e eu tenho de ir... Em Brasília o céu não é azul.

Entre O Grito e o Brinde

2009-11-25T14:58:00.000-08:00

Ela estava parada no meio da Praça Tiradentes. Dentro dos gradeados de separam o nada de coisa nenhuma. Olhava a uma das quatro estátuas que ali gracejavam o ambiente. E ela olhava com fúria. A estátua da justiça. Olhava a estátua diretamente e com sua visão periférica ela via carros passando. Ela via pessoas correndo para pegar o ônibus lotado, atrasado. Ela via pessoas paradas no botequim da esquina, bebendo cerveja e conversado. Ela via as luzes se ascendendo. Ela via os mendigos jogados no chão, dormindo e bêbados. Ela via tudo aquilo e admirava.
Não era a desigualdade que ali se encontrava que a deixava tão inquieta. E sim toda a diversidade que ali se encontrava. O que ela não entendia era o que tanto as pessoas pedem por uma justiça, quiçá divina, e não aproveitam a bela paisagem cheia de altos e baixos que povoa o quadro emoldurado de cada vida. E na vida própria, ela via seus altos e baixos e se via em graça.
Ela entendia, naquele momento catártico, o quanto era necessário o equilíbrio. Se a desigualdade existe é justamente para que uns lutem para que ela desapareça. Ela serve de objetivo de vida para certas pessoas. Invertidamente e em controverso a maioria, a grande maioria vive pela desigualdade. Uns vivem dela, pois estão no topo de uma pirâmide imaginária visando todo o futum que sobe da utopia de pobres otários que gritam de baixo, fazendo um pequeno murmúrio que nem chega a atordoar o sono causado por taças de vinho e horas a fio de leitura irresponsável. Porém, pouco sabem que o perfume que exalam vem do estrume, do adubo e da caganeira popular. Nem percebem que seu sono é velado, é leve, pois sempre estão devendo. Devem piedade, devem pela desigualdade que causam e devem por existirem. Todos devemos algo. O respirar é uma dívida interna, nós conosco, de viver a cada inspirar e morrer a cada expirar. Outros vivem da desigualdade justamente por estarem por baixo desta tal pirâmide que tanto pregam na nossa cabeça e tentar fazer-se subir. O objetivo de toda dessa gente é subir. Galgar o lugar daqueles que moram, julgam, acima dos céus. O mundo dos ricos é um traço tênue entre sonhos e ódios. E se sujam da lama que pinga do alto. E chingam as roupas que vestem. E maldizem a comida que comem. Mal vêm que são eles o topo do topo da pirâmide. Pois se estes pararem parará o todo. E uns ainda lutam para que a desigualdade acabe. Pura ironia. E juntam-se num terceiro setor libertador-hipócrita-parasita. Um bando de organizações não organizacionais que quer se sentar no banco do deputado e beber da fonte do grande empresário e apertar a mão do sujo e pestilento, desprotegido povo. E fica só sendo iludido, jogado como bolinha de ping-pong, de um lado para o outro. Fica somente flutuando sem um chão fixo, sem uma fonte firme, sem uma raiz fincada. E quer ser pássaro. Mas uma asa pesa mais que a outra. Uma quer arrancar a outra. Uma quer voar mais que a outra. E sobe muito alto, pois é de lá que o tombo tem real grandeza. E tudo se torna nada neste mundo tão irreal. Um mundo tão injusto. Um mundo tão justo por sua injustiça. Um mundo tão equilibrado.
Na cabeça dela tudo isso passou num breve momento que passou como a brisa do vento entre um grito e um brinde. Ela reprimiu tudo aquilo e seguiu sua vida. Ela não quis abalar o equilíbrio, ela era na verdade um elo intrigante que vive somente. Que muitos pensam que não pensam, mas que todos usam como massa de macarrão, massa de construção, massa de manobra. Um tufão de gente que abafa o grito para manter a beleza da paisagem. Uma mulher que sabe onde está fincado o seu nó.

Entrevista 01

2009-11-11T09:41:00.000-08:00

- O que você gostaria de cantar?
- Música.
- (Risos) Que tipo de música?
- Música. Música sem tipo. Música de todos os tipos. Música de cor e sem cor. Música de pressa e de prece. Música presa. Música que salta e assalta e solta. Eu quero cantar música!
- Mas você tem um ritmo que goste mais, não é?
- Tantos...
- Quais são, então?
- Eu amo o samba. Amo o ritmo quente e marcante. A batida sincopada. Eu amo o balanço, a ginga, eu amo! Por isso quero tanto o POP. Sem motivo, sem razão. Mash UP porque não é nacional. Dançar sem ritmo e ao som da música. Misturar tudo isso numa MPB com batidas de funk e sair um refrão de Mutantes. Isos tem um nome?
- Não sei!
- Isso nem existe. Porque a música não existe meu caro! Ela é uma mensagem sobrenatural de arranjos energéticos. Nada faz música. A música se faz por sí própria!
- Mas vivemos num mundo mercadista...
- PÓS-MODERNO! Eu quero cantar música pós-moderna. Misturar o inglês e francês num tchu-ba-ru-ba com junções e preposições em Lingua Portugues do Brasil. Eu quero ter catarse, você não vê?
- Você quer inventar um estilo novo?
- Não precisamos de estilos, de concepções e de conceitos. Precisamos viver, somente viver, fazer, pensar. Precisamos somente ser instintios sem deixar de sermos racionais. Temos de ser impossíveis e cada vez mais complexos. E achar que é fácil ser assim.
- Você tem certeza de que quer cantar?
- Não. Eu não tenho certeza de nada. Por que?
- Vá procurar um analista, organize suas ideias e escreva um livro. Você pode escrever um livro. Será melhor, não acha?
- Isso é um não?
- Sim!
- Um dia você vai ver! E se não ver, não importa... Mas eu vou fazer música! Músicas que cantem livros musicados e publicados à mão!
- Boa sorte!

Ao sair da sala aquele candidato, o empresário pensa consigo mesmo: "Cada louco que me aparece..."

Meses depois, o candidato fez música e música da boa.

Ego

2009-11-07T08:25:00.000-08:00

Está quente. O calor flui de todos os cantos. Meu corpo quente e ardido da praia de ontem. Minha pele brilhando do sol e corada. Meu corpo nú de pêlos. Retirei todos os eles. O piercing no mamilo esquerdo. E uma cueca boxer cor laranja. Assim me encontro suado deitado numa cama de solteiro, sozinho. Minha cabeça viaja, mas hoje eu não vim falar sobre ela. Hoje eu quero deixar a minha pele falar.
O contato do lençol com o corpo quente. O vento que sai do ventilador de teto soprando levemente. Mas ainda assim eu estou suando. Eu souo de uma energia sensual, sexual que me envolve. Toda a sensualidade da cena está composta. Minha mão brinca com meus cabelos, como se eu mesmo agora fosse dois. Como se agora eu pudesse ser meu, só meu.
E as mãos escorregam para a face, sinto minhas sobrancelhas, meu nariz e meus ouvidos. E desce até sentir a artéria que bombeia do lado esquerdo do pescoço. Sinto-me vivo e sei que estou por completo. E me esfrego nos pêlos do meu queixo até que meus dedos sentem como estão secos os meus lábios. E enfim sai a língua úmida de saliva quente e espumosa. E se faz mar no lábio superior e faz lama no beiço inferior. E novamente estou eu a tocar meus olhos fechados, sentindo todo o plapitar, o movimentar do globo ocular. os cilhos que tremem ao abrir e fechar das pálpebras. E num súbito minha mão desce. Enquanto uma aperta o interior de minhas pernas a outra está na clavícula. O oço salta a pele e a palma fricciona e arde. Mas arder é bom. E como a pele de meu ombro está esticada, esturricada... E meu ante-braço tenso pela situação. Marcando os poucos músculos que posso ter. E a pele solta de meu cotuvelo... aperta-la e estica-la e solta-la. E escorregar até chegar às mãos. Sentir a mão esquerda apertando minhas coxas por entre as pernas com a mão direita. E sentir a força que eu tenho e a força com que posso sentir o outro, que sou eu. E sobe a mão esquerda agora a sentir o oço da minha bacia. Essas partes maciças do meu corpo que me saltam. Montes entre o poço que se enconde no umbigo. E é lá que minhas unhas vão arranhar. Penetrar a pela e a carne marcando em rubro e mostrando que ali corre sangue vivo. E meus dedos agarrando com força a carne de minha barriga e minhas carnes laterias, também. O tecido adiposo que fica entre os dedos. E a unha que encontra a tensão certa entre a força e o desejo. Meu deus, cheguei aos mamilos. Antes de um piercing eles já eram sensíveis. Depois do piercing, então... E meus dedos brincando, sentindo e revelando a sensibilidade do meu corpo. E salto com o anelar por entre os lábios. Que gosto meu corpo tem? Mordo meus braços, toco-os com a língua e sinto meu próprio paladar. Enquanto umideço o mamilo com piercing de baba fresca. E sinto-me tão rígido que não posso mais me controlar. Por que ainda estou com esta cueca? Sinto muito, agora eu preciso parar.

Hipócrita

2009-11-02T19:08:00.000-08:00

Escrevo agora. Não que a escrita me fira. Já estou ferido. Somente estanco este sangue rubro na folha de papel marrom pautada. Rubro é meu sangue pois inflama. Inflama a ferida e faz-se secreção. Segrega-se o vazio do cheio e cada um segue seu rumo. Cada qual para seu lado. E esta não foi uma ferida vã. Meus olhos gritam quando eu minto, você deveria saber disso. Nessas curvas eu aprendi. Você incita ao aprendizado. Você ensina, sim. E parece que todas as duvidas se tornaram certezas. E as interrogações minhas transmutaram-se em exclamações retas que me cravaram fundo a mente. Escorreu então uma lágrima no momento em que pedi para ir ao banheiro.
Como ousou me pedir algo tão impossível. As pontas das adagas me atraem e meu destino é sempre o sangue escorrendo. Não poderia ser diferente. Talvez.
E por hoje é tarde. Eu fiz uma bolha de sabão. Transparente e translúcida. Colorida, também. Estou me trancafiando dentro dela. Lá eu tenho o ar que preciso. Lá, posso escrever em suas paredes as feridas que vejo do lado de fora. Lá de dentro eu nunca poderia encostar os pés no chão. Não quero que seja tudo tão vaidoso. Não se trata só de mim, naõ se trata só de tu. Não se trata de nós dois. Do que se trata então?
Tudo tão estranho. Desculpa, mas foi o que eu retirei daquela noite toda. Tudo tão rápido. E aquele pedido ecoando na minha mente. Parei. Sim, sou isso sim. Parei para dizer que sou falso e dissimulado. Obrigado. Acabou agora e espero que não demore muito para a próxima faixa.

Rascunho em SMS Pela Espera

2009-10-24T14:20:00.000-07:00

Cai a tarde no centro da cidade. É horário de verão e já passam das sete. Na verdade a energia ainda me sopra às seis da tarde, ou às seis da noite, enfim, esse meio termo, essa linha de ligação entre o dia e noite. Domingo, o céu não está cinza, mas também não está azul. E com o adormecer lento do sol a cidade fica uma cor entre o cinza-azul-negro-noite, sabe? A espera já me fez acender um ou dois cigarros, não me lembro. As luzes brancas e amarelas se acendem, colorindo ainda mais a cidade. Essas, não sei, se trazem conforto ou segurança - segurança pode trazer conforto, mas nem sempre conforto traz segurança -, só sei do extra colorido delas. E eu sentado, num degrau de atraso, em frente a um belo edifício cultural de cara para a Igreja da Candelaria. Suas cúpulas também se acendem num jogo de sombras da seta de localização e da cruz, cravadas bem em seu topo. E demoro tanto a escrever este rascunho epifanico numa sms de celular que no céu já paira a cor azul-escuro-noite. E as nuvens, antes cinzas, revelam um quase-negro-secreto. Será que hoje tem lua? Seria incrível este pseudo-primeiro encontro banhado de arte, noite e lua, com certa cobertura de atraso. Ele chegou.

Choveu Hoje

2009-10-15T18:46:00.001-07:00

Eu saí hoje de tarde. Logo após o almoço e o cafezinho, vem cigarro. Eu saí de bermudas para o sol. Preferi ir a pé, só pra poder cansar. Do outro lado da calçada, veio um assobio e um aceno familiar e sorridente. Por que negar um olá do desconhecido-possível-conhecido? E aquele sorriso... Segui em frente. Meu destino estava longe, mas nem tão longe o quanto eu imaginei. E foi assim até eu atravessar a esquina. Eu vi no céu o desenho de cachorros escuros e coelhos acinzentados. E então choveu.
Eu estava de bermudas pra chuva, também. Água violenta, violentando meus cabelos com ventos tortos que me levavam pra lá. Quem me levava pra cá? Ai aquele vento, não tinha igual. Não tinha. E aquela água que vinha do alto, gelada. Aquela gota forte, rude. Aquela água sem medo de se jogar e de se espalhar pelo chão, pelo meu cabelo, meu rosto e corpo. E me deixou quase nu, de blusa branca na rua. Não tem problema, eu estava ali pra chuva e meu destino, eu esqueci. Eu já tinha chegado. Eu já tinha saído. Eu ainda estava lá. Se eu procurar, ainda estarei por lá.
Andando, cabeça erguida. Peito aberto à tempestade de vento. Rodando eu e a mulher que corria de salto e jornal na cabeça. Seu vestido era parte já da chuva e eu nem sei mais o que ela protegia. Mas ela estava se protegendo. Talvez até dela mesmo.
Meus pés encharcados daquela água. Meu tênis fazia bolhas ao passo largo. E na poça que antes eu pularia, eu pisei foi nela, espalhando ela por todo canto. Formando mini-pequenas-poçinhas dessas gotas que vazam quando o céu transborda e cai no chão. Na beira da calçada, o mar e rio se encontram. O espelho enorme, a céu aberto, refletia o céu aberto em cima. O céu aberto estava no chão. E o molequinho que passou, espalhando o céu, o rio e o mar. O molequinho quebrou o espelho que eu via o céu e ali ele fez onda. Tirou onda de mim.
E então ficou tarde e eu peguei o caminho de volta. Não porque era tarde, nem porque era a volta. Só porque aquele era o caminho que eu escolhi pegar. E depois da chegada, veio o despertar. Ainda tinha uma ponta no cinzeiro para queimar.

Resposta

2009-10-02T12:13:00.000-07:00

Desejo despir-me para sentir em toda minha pele marcada este vento. Despir-me de "ontem" e de "amanhã". Estar nú e somente estar, como você. Na sala de estar, nua - a sala - e com você.
Já que tens os lenços e os chinelos, deixe-me algo para levar? Tem algo teu que eu possa levar?
E como tens razão ao me ler que faço muitas perguntas. Teus caracóis com lindas interrogações desenhadas, não precisam de mais. Ou precisam? Minhas interrogações. Vejo-as necessárias. Tuas interrogações. Percebo traçado-me destas. Não tenho a intenção de traduzi-las, não. Mesmo talvez, juntado as minhas exclamações, interrogações contorcidas que são e tuas interrogações, exclamações distorcidas que são, elas possam traduzir-se por si. E mesmo que se traduzam, desejo tornar-las reticências e nunca ponto final. Pois sempre haverá o que acrescentar.
Flutue, continue flutuando. Teu corpo reto dançando com o rio. Eu nadando no teu mar. Respirando o oxigênio que emite cada espaço que fico sem teu olhar.
Vou te ver, quero mais te ver, quero então te ler e te ler e te ler e então ter uma catarse desta leitura.
Já me destes a culpa para carregar e tem algo mais que eu possa levar? Mas não quero terminar com mais uma interrogação.

Salve Ibejada!

2009-09-27T15:11:00.000-07:00

Rememorei. Revivi por instantes momentos passados. Não nostalgia. Talvez uma saudade gostosa, da qual não se quer a volta e sim a eterna saudade. Surgiu uma vontade de voltar e refazer cada instante, para que me torne o mesmo homem que sou hoje. Tenho mil perguntas que me faria, mas que talvez não tivesse nunca a coragem de me fazer. Uma criança atravessou a rua e me pediu um saco de doces.
Dentro do olhar pedinte de cada ser infantil encontrava uma animação, talvez até um disputa, que os faziam correr atrás de cada cheiro de açúcar que surgia. Embora estivessem com a mochila cheia de saquinhos com pirulitos, balas e marias-mole. Quanto seria o suficiente para eles? E não é tão difícil de responder essa pergunta, embora muito o pareça. Quanto é suficiente para a gente? Respondido.
Quando acordei sentindo o cheiro de doce de abóbora, logo me lembrei que hoje era uma data para se ter muita alegria. Minha casa invadida por meu irmão de 2 aninhos (o rei do momento), o outro de 11 e mais um amigo deste com 11 anos, também. E todos ensacando doces, pareciam felizes em executar uma tarefa repetitiva e aparente monótona e chata. Mas não, o mesmo brilho que encontrei nos olhos do menino que atravessava a rua, encontrava nos olhos de cada um naquele sistema de produção de alegria alheia.
Eu com 6 anos acordando o mais cedo possível para que pudesse estar pronto antes de todos. Tênis confortáveis, pois eramos mais velozes que os rapazes e moças que correm durante uma maratona; roupa neutra, para que não fosse reconhecido facilmente; a maior mochila da casa nas costas e até algumas sacolas dentro dela. Primeiro nas casas conhecidas, logo após nas casas de bilhete e então nas casas de sorte. Andávamos pelas ruas, os carros é que deveriam se preocupar conosco. Quando qualquer suspeita soava, parecia obrigação a aposta de corrida. Todo doce do mundo acabaria em um só dia.
Em casa, eram potes e potes. As maiores panelas eram preenchidas de 'depois do almoço' e 'cuidado com os dentes'. E se fossemos seguir a linha os mandamentos do dentista (escovar os dentes depois da balinha, sempre) não haveria creme dental suficiente e o dia poderia se dividir em comer e escovar. No terceiro dia, era o mesmo drama dos choros e mãos apertando o abdôme. Era tudo uma sinfonia de flatulências, dirréias, discargas e 'eu te avisei's. Tudo fazia parte da magia.
Agora, aqui do outro lado a cena ainda há muita mágica a se fazer. mas ainda eu me encontro no meio do muro. Mas os brilhos nos olhos continuam os mesmos.

Livro de "Erres"

2009-09-26T14:36:00.000-07:00

Ventou tanto, que me chegou um presente. Chegou assim, sem lenço na cabeça ou chinelos nos pés. Chegou assim, nos pêlos da pele e nos caracóis dos cabelos. E ficava o presente ali, isolado dos outros livros. Era um livro mais grosso. Sem muitas vírgulas. Com muitas interrogações. Mas não haviam exclamações. Naquele livro tudo suava mais madressilva. Faltava em mim a coragem de começar a lê-lo. Se até em sua capa eu já havia me aconchegado, imagine dentro de suas palavra, linhas, estrofes, capítulos, prólogos, introdução, índice. Mas aqueles outros, pesados já me cansavam os lombos. A visão já estava turva de tanta pontuação e de tanto tema transversal.
Foi quando que eu comecei a ler-te? Eu já queria tudo isso, mesmo. Ainda assim me suou surpreso.
Será que os outros me viram acariciar suas entrelinhas? E se viram, não importa. Eu comecei a ler-te e quero ler-te um pouco mais. Amanhã, quem sabe? E suas histórias pra mim ainda parecem tão insólitas, como água onde posso nadar. E eu andei por essa noite. Escorreguei por entre seus cachos caídos pela orelha.
O olhar dele tinha um algo. Ele se perdia dentro de si em pensamentos que se invertiam e tudo tinha uma graça toda enorme involta na névoa onde tudo pode ser ou simplesmente não é quando a gente quer exatamente que seja. Suas mãos são moles, são cumpridas e suas linhas se rompem bruscamente. Não é sua morte que me preocupa, pois um livro não morre.
Loucuras vi muitas dentro dos textos que sua bochecha balbuciava e nelas eu encontrei as minhas indagações também. E quando um louco se junta a outro louco? Eles se julgam normais e assim podem até dominar uma alegria plena, nunca mais sozinhos.

Lama

2009-09-20T19:33:00.000-07:00

Andava ela. Pura ela. Limpa ela. Andava-se ela. Andava sem medo e sem preocupações de onde chegar. Andava, pois havia deixado algo para trás. Andava, pois havia deixado alguém para trás. Andava, pois havia se deixado para trás. Agora ela era pó ao vento, juntando ao chão com a água. Era lama ela. Lama sem sol, prestes a ser nunca moldada.
Andava sem direção, pois ainda tinha muito que deixar para trás. O vestido vermelho das mortes passadas, a meia preta dos rancores guardados. Às vezes ela soltava uns grunhidos e corria e se jogava ao chão. Era aquela raiva contida sendo bosta ao vento. Era aquela tristeza contida sendo bosta ao vento. Era tudo o que ela não fez sendo bosta ao vento. Às vezes ria-se da alegria das memórias, aquelas ela guardava bem para sempre ter motivos de andar. Às vezes ria-se da vergonha das memórias, aquelas ela guardava bem para sempre ter o que aprender.
E quando queria, ela girava. Girava para forçar o vento a soprar em sua volta. Girava para sentir o tempo girar. Girava para se sentir numa onda sintética, sem ao menos precisar de prece, olfato ou álcool. Somente girar já a fazia sentir todos os sentidos aguçados. Somente girar já a fazia deixar de sentir todos os sentidos. Somente girar bastava.
E andava para mais longe quando enfim tirou a roupa. Andava nua pelo chão de terra quando começou a chover. Andava nua quando sentiu a lama nos pés. Andava nua quando viu que não precisava mais andar. Andava nua quando parou de andar. Andava nua e agora se jogou no chão. Na lama se jogou se sujou e se desintegrou. Cada migalha dela foi para um canto. Incompleta levada pelo vento no espaço de quatro tempos musicais em dó menor, se é que essa nota existe.
Agora ela também é lama e quando o sol chegar, não importa. Lama seca na espera da próxima chuva. Mas nunca será algo além de pó e água juntos.

A Volta

2009-08-10T05:58:00.000-07:00

Você já quis que noites simples nunca acabassem? Eu também, mas tenho certeza de que não é sobre mim que você quer ler. Apresento-lhes dois rapazes: um mais velho, um mais novo; um dava aulas, outro ainda as recebia; um morava sozinho, outro ainda procurava emprego para 'dividir o apê' com os amigos. Não que fossem opostos entre si, mas ainda assim divergentes. E se não o fossem, não teria graça, não é?
O professor havia acabado de chegar de viagem, uma semana fora. Enquanto o outro ficou ansiosos pela chegada deste. Permitam-me atrasar-me um pouco: Logo de início, conversaram dias sobre sexo e preferências sexuais; logo depois passaram para assuntos mais pessoais e então falavam sobre sexo entre os dois. A volta dessa viagem seria o estopim para que todas as expectativas de ambos se realizassem, ou não.
Naquele dia, o mais jovem havia ido visitar parentes que chegavam de viagem (engraçado, não?). Saiu com eles para jogar sinuca num bar por perto e logo depois foram beber uma cervejas. Coincidentemente, no mesmo bar sentou-se o professor, para contar da viagem aos amigos. Logo de início, aquelas cobranças de primeiro encontro - mas nada que um primeiro encontro casual para quebrar com as barreiras. "Gostei dele." A irmã do jovem rapaz conversou um pouco com aquele outro e manifestou sua opinião. E nada mais importante na vida daquele aluno, da vida, que a opinião de sua irmã.
No meio das conversas e nas entrelinhas as coisas foram se acertando e a noite ainda estava apenas começando. Beberam mais um pouco, jogaram mais umas partidas de sinuca, fumaram mais alguns cigarros e finalmente algo deveria acontecer. Os familiares do jovem iriam para casa; ou ele partia com eles, ou ficava com o professor e seus amigos. Adivinhe qual foi a sua escolha... Ficaram no bar trocando carícias até que foram expulsos e de lá foram para a casa do professor. Se aquele elevador tivesse câmera, acho que as pessoas levariam um susto às duas da madrugada numa noite de lua cheia.
Assim que entraram no apartamento, os dois bohêmios se entregaram um ao outro. E a noite correu sem correntes e com diversos sabores de chocolate com menta, morango e menta pura. O calor dos dois corpos que se uniam pele com pele e suor. As línguas que corriam o corpo saboroso e as mãos que massageavam suas costas. Até os momentos que poderiam ser dolorosos, eram cobertos de carinho. E qualquer pedido de desculpas era sutilmente aceito sem precisar ser extravasado. Aquela noite superara qualquer expectativa, até às sete da manhã quando dormiam abraçados. Mas às dez, os beijos recomeçavam e mais prazer os levava até o meio-dia.
Tomaram café e fumaram juntos, como se já se conhecessem a muito tempo, mas aos poucos a realidade tomava conta e eles precisavam viver aquela segunda-feira que começava. E quando acesas as luzes, via-se nas paredes marcas de mãos sujas de chocolate, suor e corpo.
Na mente de cada um, o desejo de que aquela noite nunca tivesse terminado e a dúvida do que um pensou sobre o outro, mas tenho certeza de que os dois gostaram, só eles que ainda não perceberam isso. Mas isso será suficiente?

Pequeno Rascunho de Marie

2009-08-04T12:04:00.000-07:00

Caminho em pensamentos desconexos que se desconcertam numa conversa solitária à dois, eu e Marie Cannabis Joana. Ela diz e eu rebato e então dialogamos. Minhas palavras nunca são suficientes a ela que sempre quer ouvir mais, que sempre que saber mais sobre mim e sobre o mundo e sempre tem duvidas, me trazendo perguntas sem resposta e palavras sem razão.
Minhas certezas se diluem na voz dela e eu quero mais é não ter certeza alguma. Assim eu estou descobrindo cada vez mais e conhecendo o novo - até mesmo o novo de um velho conhecido.
Minha mente não acompanha meu corpo que faz movimentos bucólicos e elásticos, procurando exercitar cada articulação. Meus passos não sabem onde vãoe nem de onde vem, pois não vão à lugar algum e não vem, ao contrário, surgem; então ando em circulos para nunca parar de andar.
Marie, a santa, não pára de falar ao meu lado e agora é ela que faz um monólogo solitário e eu sou somente um ouvinte das incertezas minhas que ela revela.

Proletáriado

2009-08-01T15:40:00.000-07:00

Atrás do balcão por uma noite inteira. Este era o desafio que deveria ser enfrentado por aquele jovem rapaz que até então vivera de papos para o ar. Acostumado a grandes baladas e divertimento sem muito compromisso, ele sempre gostou de ser bem atendido; sempre reclamou quando encontrou um falha, pequena que fosse; nunca esteve satisfeito nem ao menos agradecido. Trabalho para ele era somente divertimento. Como nunca precisou se esforçar para ter algo na vida, quando queria algo, procurava a forma mais fácil de consegui-la. Poupar esforços, não por necessidade, mas por comodidade. Quem o pode recriminar?
Naquela noite de sexta-feira, os amigos dele tinham muitos programas para fazer e todos o convidaram. Era um daqueles fins de semana agitados, sabe? Mas era uma questão de honra e de evolução - ele precisava passar por aquilo e adquirir alguma experiência, algum conhecimento de vida. Se vestiu como se fosse mais um dia de diversão, precisava estar bem para enfrentar as possíveis barreiras encontradas. Para entrar no personagem que teria de interpretar (ou incorporar) pegou transporte público. Seu primeiro susto: como a passagem de ônibus era cara! Além de tudo, era desconfortável, mesmo vazio. Uma lata de sardinha, toda fechada, lacrada, dentro de freeser - o que é aquele ar-condicionado? O ar que você respira é pesado, parece estar sujo. O choque térmico é sem igual (talvez seja por isso que o número de resfriados esteja aumentando). Motoristas despreparados não param nos pontos certos e deixam passageiros de braços estendidos e estressados; atrasados para chegar e para sair. Fora o chacoalhar de montanha russa que parece estar desatarrachando cada parafuso daquele amontuado de alumínio. Mas algumas paisagens são gratificantes de se olhar pelo ângulo riscado, embaçado e sujo daquelas janelas de acrílico.
Quando finalmente chegou, encontrou o lugar onde teria de enfrentar seus medos e monstros. Um beira de estrada, pé de esquina sujo com velhos bêbados fedendo a doses de 51 sem limão e cigarros de filtro amarelo. O som ambiente, emanado por caixas de micro-sistem penduradas nas paredes, era um pagode feio e velho que só ouvira na sua infância quando passava de carro pelos guetos. Numa mesa, mulheres de terninho e calça vincada conversavam com copos de cerveja na mão e garrafas vazias espelhadas na mesa. Uma delas fumava um cigarro fino e grande, marcado pelo batom vermelho que quase não se via mais na boca desbotada da mulher de cabelos amarelos pintados. Outra usava mangas longas o gola alta verde abacate, sapato fechado de bica fino e salto alto, já todo arranhado e fosco pelo tempo. Daria uma bela fotografia, mas a realidade era curiosa. Todos estes estavam do lado de fora do estabelecimento empoeirado.
Do lado de dentro, duas mulheres. Uma de vestido curto negro, sandália plataforma de tiras brilhantes ao glitter, um piercing que reluzia ao seu nariz - fazendo contraste a imitação de diamante branco na pela tesa e marrom da face -, cabelos implantados e um olhar de quem está à caça. Uma outra, de minissaia jeans, blusa larga cinza que ficava presa na barriga grande de cerveja e ociosidade; esta parecia estar ali somente para sorrir, mas usa face parecia mais de uma escultura grega clássica - inexpressiva. E finalmente encontrou a baixela que fazia entrada ao lado mais cinzento do balcão.

continua...

Diálogos Reprimidos

2009-07-31T11:33:00.000-07:00

"Para você, o que é gostar de alguém?" Deitados sobre colchões estendidos no chão, mas umas três pessoas naquele cômodo escuro - que só era chamado de quarto pois aquelas pessoas dormiam ali. "Ai, pergunta complicada." Ambos conversavam em tom baixo para não acordar os outros. "Porque? Você está gostando de alguém?" Na verdade, ele gostava sim. "Não, é só para confirmar algumas certezas pessoais." Mas nunca diria que gostava justamente daquele com quem dialogava. "Não sei, acho que é quando você vê alguém e algo te chama atenção naquela pessoa e você passa a reparar nela..." Tantos anos de amizade haveriam de retomar sentimentos reprimidos desde o início. "E o que seria este algo?"
Quando se conheceram havia algo muito claro: o mais experiente interessado na carne nova. Só o que não estava tão esclarecido é se havia reciprocidade. "Ah, é quando você pensa muito nas qualidades e coisas que você pode se identificar na pessoa." Me recordo que a carne nova não demonstrava tanta empolgação de estar naquele canil, mas me recordo que este rapaz até hoje tem dificuldades em demonstrar seus pensamentos e sentimentos. Sempre mais reservado, o garoto novo com piercings chamava a atenção daquele que se fazia de garanhão e também de outros. Agora, pensando, chego a imaginar a empolgação do garoto novo em se sentir tão desejado. Sentimento fétido de gula, o desses cães. Uma beleza exótica, boa de se admirar, uma introspecção da personalidade e uma atitude na aparência. Fora que quando conversavam, os assuntos costumavam fluir. "Mas isso não seria amizade?"
Ao passar de algum tempo eles se aproximaram, como deveria de ser. O sentimento de amizade se aflorou abafando a atração sexual - que passou a ser encarada não mais que um pensamento retrógrado, uma poeira. Porém a ocasionalidade fez com que os dois se afastassem por um tempo. "Não, na amizade você consegue perceber os defeitos da pessoa." Algum tempo depois, a criança que todos conhecem como destino fez com que os dois se aproximassem novamente. Uma aproximação com gosto de muitas dúvidas. E como guardada num baú, a amizade voltou entre os dois, quase intocada. Trazendo consigo uma poeira muito forte que aqui chamo de atração sexual. O garotão deu uma grande oportunidade ao pequeno. E os dois a aproveitaram muito bem, juntos. Pareciam que, a partir de então, poderiam crescer juntos como amigos de infância. Mas no meio do caminho, o grandão tropeçou e o pequeno parece que não viu - e mesmo se visse, não teria força suficiente para levantar o grandão - e o deixou para trás. O pequeno cresceu e foi, aos poucos tomando o lugar do grandão. Tomou as amizades, tomou o emprego e até mesmo a ambição. Eis que vos apresento aqui o rapaz com sentimentos e rancores reprimidos caído no meio da estrada, olhando seu aprendiz seguir seu caminho acompanhado dos que antes o acompanhavam. "Mas quando você conhece a pessoa, digo, quando você sabe dos defeitos dela e ainda assim gosta, ainda assim se dispõe a conviver com isso?"
Vendo aquele rapaz prosseguir e admirando seu caminhar com desequilíbrios e passos certeiros. Foi assim que estava quando percebeu que realmente gostava daquele pequeno rapaz que agora já estava do seu tamanho. Um cresceu e outro parou no tempo. E quando percebeu a queda de seu mestre, o rapaz já tinha força suficiente e estendeu as mãos para ele. Agradecimentos como borracha num livro escrito à lápis. E agora, novamente parece que crescem juntos. "Isso é quando você realmente descobre que ama a pessoa."
Mas parece que os papéis mudaram um pouco. Quem anda mais reservado é justamente o que fazia-se de garanhão. "Então, esse tipo de amor é simplesmente amizade com tração sexual, certo?" Os dois se admiravam muito e adquiriam tamanha intimidade que nunca imaginaram. Tudo andava bem. "Pode ser..." Menos o amor, o desejo, o gostar reprimido de um deles. "Então gostar de alguém é sentir uma grande amizade com uma grande atração sexual." E era exatamente isso que um sentia pelo outro, sem uma recíproca verdadeira e com muitas dúvidas espelhadas numa mesa coberta.
"Vamos dormir, daqui a pouco amanhece." Viraram-se um para cada lado, deitados na mesma cama. Era importante para ele saber o que o outro pensava sobre seus próprios sentimentos. A amizade continuará e a atração sexual sempre estará lá, reprimida.

Narradores

2009-07-02T12:13:00.000-07:00

Era um caso estranho o deles. Os dois escritores, nenhum formado em curso de Letras porém, com livros lançados. Os dois com vidas já estruturadas, conceitos formados e objetivos traçados. Os dois, seres humanos.

Um dia, um deles passou por uma livraria perto de casa, para ver como andava o estoque de seus livros e achou o livro do outro, numa prateleira um pouco distante da dele. Tinha mania de folhear o livro e ler uma página qualquer e assim o fez. Acabou por comprar o livro. O mesmo escritor havia lançado outro livro antes daquele. Mas decidiu procurá-lo depois.

O outro, estava sempre ligado na arte que poderia ser produzida on-line. O máximo que fazia, era procurar horas pro blogs interessantes nos quais pudesse ler por horas. Numa dessas encontrou o blog do primeiro. Um blog interessante, no qual os textos pareciam dialogar diretamente com ele. Lia a cada postagem vorazmente, sentia o texto dentro de sua cabeça criar forma e sempre deixava um comentário. Ele sempre dialogava com o texto, mesmo que o texto, muitas vezes, não estivesse dialogando com ele.

O primeiro, pouco sabia sobre aquele que postava comentários poéticos e complementativos nos seus textos. Mas ele gostava profundamente, parecia ser uma recompensa pelo que lhe saía feito excremento. Um dia, decidiu comprar o outro livro daquele escritor de contos. Para sua surpresa, o segundo livro fora um romance cheio de diálogos e tramas teatrais. Parecia-lhe tão real ler aquele romance, que a epifania lhe fez ler todo o livro como um cão selvagem faminto ao ver uma lebre pelos campos. Em tantas coisas que lia e pareciam-lhe tão irreais, aqueles contos, aquelas situações daquele romance poderia acontecer-lhe a qualquer momento. A qualquer momento ele poderia se apaixonar por algum amigo. Por fim, ele se apaixonou por aquele romance, mais ainda, por aqueles contos, mais ainda, por aquele narrador.

O outro, se entregava cada vez mais aqueles textos de um blog com um autor desconhecido, mas que o narrador, poderia o ser. A cada novo texto, novo sofrimento durante a leitura. Mas o sofrimento era maior quando não se tinham aqueles textos para ler. Aos poucos ele foi se encantando por aquele blog mau percebia que se sentia entrelaçado por aquele narrador.

Enquanto aquele, chegava ao final do livro e encontrava escrito 'Talvez esse seja o último. Talvez você queira mais...' E seguia o endereço para o blog daquele escritor. Ao acessar-lo, uma surpresa, era justamente aquele que sempre lhe deixava comentários a massagear-lhe o ego. E leu a mais recente postagem e ali comentou. E assim o fez com os demais textos que haviam naquela página. Comentou cada texto, um por um.

Quando viu aqueles comentários, se sentiu encantado. Não somente o narrador lhe falava, mas também o autor. E então, iniciaram grandes comentários um nos textos do outro. O primeiro sempre esperava um comentário deste. Este, não fazia nova postagem sem o comentário do outro.

Dois narradores, dois autores, grandes história. Um apaixonado pelo outro. Um amor que ultrapassa o físico, é um amor literário. Um sonha com o outro, até hoje. Mas eles só se lêem, nunca se trocam. São somente narradores.

Ecstasy

2009-06-19T18:58:00.000-07:00

Noite na praia de Ipanema. Pessoas andam exibindo seus belos cães de raça, admirando a bela paisagem carioca ou somente a conversar na varanda de suas casas - que se tornou a praia - e ignorando toda a existente beleza poética ali. Eu fazia o de sempre, sentado na areia com uma caneta na mão direita e uma agenda de anotações na mão esquerda. Aquela agenda na verdade havia se tornado um baú de memórias, segredos e confissões - nunca um diário, talvez uma porno-chanchada. Sinto uma vontade repentina de fumar. Tiro do bolso uma latinha metálica onde guardo a arma com a qual me suicido diariamente. Eu nunca tenho isqueiro. Olho para um lado, para o outro; impossível que numa praia noturna da zona sul ninguém emane uma fumaça, nem que seja proibida. Meu olfato me faz olhar para o lado quando vejo um homem pouco atraente tragando um aceso cigarro. Levanto-me, ando em sua direção e aceno-lhe mostrando meu cigarro. Sem trocar palavras ele me passa seu próprio cigarro para que eu pudesse ascender o meu. "Obrigado' é a única palavra que trocamos. Volto-me para sentar, por praticidade não sento-me onde estava e sim mais próximo dele, somente por praticidade.

O rapaz se levanta e vira as costas. Anda até o calçadão onde limpa os pés, batendo-os no chão e senta-se num dos diversos bancos de concreto espalhados para vestir seu tênis. Juro-lhe que não entendo porque as pessoas usam tênis, ainda mais numa praia. Levantou-se, atravessou uma pista de carros, logo atravessou correndo a outra. Entrou numa das diversas ruas que parecem ter sido copiadas e coladas seguidamente. Como num labirinto movimentado virou à esquerda, seguiu em frente, virou à direita e seguiu em frente novamente - tinha plena certeza de onde estava indo. Atravessou a rua e estava em frente a uma casa de festas. De dentro da casa um bafo quente e um som estridente que chegava a vibrar as portas de vidro. Puxou do bolso um convite e o entregou ao segurança que estava na porta. Passou por esse e teve de apresentar identidade a outro. Passou por esse e teve de parar para ser revistado por outro, que o apalpou os bolsos e as partes. Se livrou deste e pode finalmente entrar na festa.

Chegou-se devagar, encostou-se no bar e pediu um drink vermelho - ele gostava da cor. Olhou o ambiente, analisou. Percebeu primeiro uma garota sozinha sentada num sofá à direita; depois um casal que se beijava carinhosamente encostados numa coluna mais para a esquerda. O drink ficou pronto, não precisava pagar, era brinde da casa junto ao convite. Andou em direção ao sofá em que estava sentada a menina sozinha. Sentou-se afastado dela e ela logo se levantou. Ele pouco entendeu, mas também pouco se importou. Continuou sentado bebendo seu drink. Sentou-se ao seu lado um outro rapaz com uma garrafa de cerveja na mão e ofegante. "Caralho cara... tá foda a mulherada!" Ele continuou calado. Não queria fazer a linha simpático e ainda havia areia incomodando seus pés. O outro rapaz também pouco se importou com respostas.

O drink dele acabou, ele se levantou e foi em direção ao bar pedir uma cerveja. Com uma garrafa long-neck na mão, ele foi para a pista de dança. Se o que tocava era música, ele não sabia. mas gostava das batidas sincopadas e alteradas ritmicamente com fades de vozes ao fundo. Começou a se animar e se soltar na dança. Olhou fechados, braços para o alto balançando, o corpo solto acompanhando o ritmo múltiplo que o levava a fazer movimentos bucólicos. A luz baixa, quase nula, e as luzes coloridas dançantes colaboravam a este clima psicodélico. Sua garrafa estava fazia e novamente ele foi até o bar. No caminho de ida esbarrou-se numa menina, foi pedir-lhe desculpas e a outra foi logo lhe beijando. Ele a empurrou, não estava atrás daquilo aquela noite - e se estivesse não era aquele lugar que iria. E continuou andando, como se aquele fato não existisse, não alterou seu humor.

"Mais uma, por favor!" Gritou, tentando fazer com que sua voz fosse ouvida em meio a tamanho som e ruído. Logo veio a outra. E ele voltou para a pista de dança. Esta, parece que tomou como água. Um cara chegou mais próximo dele, ele abriu guarda e este sussurrou algo em seu ouvido e mostrou-lhe uma pílulas. Ele as olhou, seu olhar era duvidoso porém árduo. Tirou do bolso da frente da calça uma nota e deu nas mãos do cara que consecutivamente estendeu a outra com uma das dezenas de pílulas que tinha. Ele engoliu a pílula à seco. E continuou dançando, parece que esperando algo que demorava a chegar, talvez até ansioso. Foi quando saiu correndo até o bar e pediu uma garrafa de água - agora ele entendia porque as pessoas sempre estavam com garrafas d'água nas reaves. E tomou tudo em um único gole. Alguns minutos na pista de dança, aquele que fazia movimentos bucólicos ritmados, parecia tomado por uma energia que o fazia pular e dar socos e chutes no ar. Havia mudado por completo. Seus movimentos eram extravagantes, tanto que ao seu redor abriu-se um clareira. E assim ele foi durante muito tempo.

Repentino ele parou. Seus olhos abriram. Suas mãos abaixaram num ato instintivo até o lado esquerdo do peito. Sua boca se abriu e suas mãos foram até a garganta. As duas mãos envolvendo a garganta e os olhos esbugalhados, parecia puxar um ar que não entrava. Rodava, e parecia que procurava alguém. Realmente, o ar lhe faltava e ninguém se importava com ele. Ninguém o reparava agonizando ali no centro da clareira que aos poucos se fechava, pois ele não mais movimentava-se efusivamente. Se pôs de joelhos e parecia estar cada vez mais desesperado. As batidas ao fundo tapavam os ouvidos das pessoas; a luz quase nula as cegavam. Seus corpos dançantes não tinham mais tato e ninguém reparava aquele homem pouco atraente. O único que lhe prestou atenção, fora seu assassino potencial. Este cara logo meteu os pés para fora daquele lugar, como quem foge de um evidencial perigo e sumiu nas ruas escuras da madrugada de Ipanema. A esta altura, o rapaz agonizava ao chão. Uma garota que tropeçou nele o reparou largado ao relento e gritou, incitando mais gritos e novamente uma clareira se abre em torno do homem. Mas desta vez, pela falta de movimento.

Esta manhã li no jornal que ele morreu no hospital. Os médicos diagnosticaram intoxicação. Era filho de mãe viúva que trabalhava num banco. Seu pai era militar e morto. Sua mãe saiu na foto chorando e abria-se aspas para sua fala "Ele havia me contado que era gay e eu o havia expulsado de casa". A matéria satirizava a situação de ele estar num ambiente heterossexual - como se gays e heteros tivessem de viver e se divertir em locais completamente diferentes. Abria-se outras aspas a um que se dizia amigo íntimo: "Eu o amava tanto. Disse tanto para ele não ir a esta festa. Mas ele dizia já ter comprado os ingressos e precisava relaxar." Menos um que poderá me ceder o isqueiro. Quando descer, compro um isqueiro. Não posso viver dependendo de pessoas que morrem.

Marina da Glória

2009-06-17T10:49:00.001-07:00

Um homem andava pelas ruas do centro da cidade. Vestia-se de calça, blusa e chinelos. Nada no bolso, nem na cabeça. Seus olhos flaneavam entre os grandes edifícios e os estilos ecléticos. Seus pés andavam retos, suas mãos estavam soltas e seu rosto se movimentava, ora para direita, ora para esquerda, ora para norte.
Parou em frente a uma banca de jornal que vende livros, no meio do Largo da Carioca. Pegou um livro que julgou interessante pela capa e pelo título. Abriu no prólogo e descobriu que aquele era uma livro que valia à pena. Sem ligar em pagar ou pedir licença, levou consigo o livro sem ninguém o perturbar.

Entrou na rua ao lado do Teatro Municipal, ainda folheando o livro. Nem reparou os intermináveis detalhes que cobrem aquela bela construção escondida por blocos de concreto constituintes da selva de pedra. Sentou-se num banquinho da Cinelândia, em frente ao Cine Odeon; uns filmes interessantes em cartaz, decidiu assistir à próxima sessão. Enquanto isso lia o livro que estava na mão.

Quando deu o horário, ele deixou o livro no banco em que estava sentado e entrou na sala de cinema. Não pagou, nem foi incomodado. Sua mente não atraia esse tipo de coisa. Dentro da sala de cinema, muitos comentavam a ansiedade por ver aquele filme de um diretor famoso, com uma sinopse incrível. O filme tinha tudo para ser bom, assim ele esperava. Já nos dez primeiros minutos de filme, ele estava enjoado. Parecia um daqueles filmes de sessão da tarde, sabe? Se bem que dia desses vi um filme bem interessante na Sessão da Tarde. Mas esperou dar mais dez minutos. Não aguentava mais, se levantou e saiu. Entrou na rua ao lado do Cine Odeon. Passou em frente ao Cine Palácio, passava o mesmo filme que passava no Cine Odeon, e ali mais algumas pessoas comentando sobre o mesmo filme. -A voz do povo é a voz de Deus; será que ele se arrepende? - Ele pensou consigo enquanto caminhava à Lapa.

Ao chegar por lá, viu uma infinidade de bares, mas se encantou por um galpão com um grupo tocando música afro. Ali parou e sentou-se no chão da porta. Um outro rapaz se aproximou, se agaixou ao lado dele e lhe ofereceu um gole da latina de cerveja que carregava. Os dois parados olhando ao ensaio de portas abertas, ele não pensava em nada, o outro pensava em como a vida era estranha. O outro perguntou-lhe se ele não queria ir para um bar, tomar umas cervejas; ele aceitou. Então, entraram pela Riachuelo e pararam num bar com sinuca que havia ali. O outro pediu uma cerveja e uma ficha de sinuca.

- De onde você é?

- Sou daqui. E você?

- Moro na Glória, sempre ando por aqui.

- Eu quase nunca ando.

- O que espera de hoje?

- O fim. E você?

- A gente pode fazer esse fim junto, não?

- Pode ser.

O outro se encheu de esperanças. Mas ele não pensou em maldade alguma. O outro pediu mais uma cerveja, enquanto ele encaçapava uma bola. E aquele jogo durou umas três cervejas. Ele estranhou ser tão bom num jogo que nunca havia jogado. O outro se sentiu envergonhado de estar perdendo tão feiamanete. Quando terminou a terceira cerveja, terminou-se também o jogo. O outro perguntou se ele não queria mais uma rodada, ele disse que não e que estava indo embora. Esticou a mão para o outro, que ficou desorientado com a situação. Apertaram-se a mão e ele foi embora. Novamente, não precisou pagar quase nada, somente um pouco de atenção para um cara que procurava sexo.

Entrou numa rua que saia na Mem de Sá. Andou pela Mem de Sá até a Lapa, novamente. Viu por cima dos arcos um bondinho passando, e no chão a sombra que lançava a imagem. Continuou andando, atravessou a grama e foi em direção ao parque do Passeio Público. Pelas grades viu aquele espaço verde que muitos nem reparam quando passam por ali. Chegou a ver alguns gatos que ali passavam os dias e as noites. Chegou a ver alguns mendigos que ali passavam os dias e as noites. Chegou a ver alguns transeuntes que ali passavam. E continuou andando até a Marina da Glória.

Sentou-se ali, num canteiro, de frente para o Mar e esperou o sol se pôr.

As de Copas

2009-06-11T15:25:00.000-07:00

Depois de um longo dia de trabalho, a noite chega. Descansar? Quimera... Que merda! Ele tem que trabalhar mais. E esses pensamentos só estiveram na cabeça dele somente por alguns minutos de desestimulo. Com o destino, ainda, cartas na manga para aquelas longas horas que tinham de passar. E mesmo sem estes truques já manjados, a noite não seria tão ociosa. Trabalhar com o que gosta e ganhar por aquilo, era ele realizado. Qualquer momento de fraqueza, compensava-se.
Assim, neste humor meia boca bipolar, ele pôs a mão na massa. Nada de desespero, a noite é longa e uma criança, naquela noite em específico, não só a noite. Falando ali da frente, viu a aba do As de Copas guardado nas mangas do destino. Na verdade, ele estava tão concentrado em sua fala para que pudesse ser esclarecedora e não monótona a todos ali presentes. Ficar doze horas em uma sala escura já seria um grande estímulo ao sono. Continuou falando e quando terminou seu texto, deixou o posto. Pouco depois já estava aproveitando o melhor da noite de trabalho aprazível. Em seu segundo ato, tudo já estava mais tranquilo. Sua mente já poderia vaguear - e ele não teria tanto controle sobre ela - e sua fala continuaria concisa e irreverente. Quando enfim, reparou a jogada suja das mãos dissimuladas do destino, entrou na dança. O As de Copas estava na mesa e o que ele mais queria era perder aquele jogo.
Em pouco tempo, seu trabalho fora ficando fácil, nunca em segundo plano. Na verdade, ele não pretendia adquirir uma noite tão divertida quanto, mas era exatamente essa a jogada do destino: Dar-lhe uma noite aprazível. Seu trabalho lhe exigia estar dentro da sala escuro, agora nada propícia ao sono.
Ali, em uma jogada inconsciente dele, o As de Copas lhe parou nas mãos. Em uma virar de cabeças, lábios se encontraram, braços se cruzaram, línguas dançaram e olhares se serraram. Agora o jogo era outro. Um jogo que não se previa ser jogado, mas que tivera um resultado incrível: Ambos tinham as mãos cheias.
E nesse jogo de trabalho e diversão a noite se carrilhou, tanto que por alguns instante ele trabalhava sem perceber do trabalho. Sua mente estava na poltrona, ali também um certo punhado de sua dignidade. Dignos eram os suspiros da sala escura.
No fim da noite, também o fim do jogo, um para um lado e um para outro, como numa mesa de carteado onde havia um terceiro jogador sutil. No bolso, como prêmio para ele tinha uma incerteza de uma segunda rodada daquela mesma mesa; uma completude por estar tão realizado por uma noite; umas gotas de sono e uma enorme vontade de finalmente chegar em casa. Nas mãos, o cheiro das partes do corpo daquela carta. Qualquer outro o acharia desagradável, mas aquele cheiro ele procura sentir até hoje nos dedos.

Obrigado Edit

2009-06-03T18:36:00.000-07:00

Edit era uma mulher linda. Andava pelas ruas à noite e chamava a atenção dos rapazes que passavam de carro. Sempre com roupas ousadas e um olhar distante, de mulher que ainda quer ser moça. Edit nunca teve infância. Era simpática o suficiente para sua profissão. E quem a via de longe se perguntava o que ela fazia ali. Edit parecia uma menina inexperiente na vida. Conto-lhe um segredo de Edit: ela era uma cobra. Tinha esse jeito que sabia encantar e enrolar a quem se aproximava. O incrível é que até sua voz parecia de uma mulher por nascença.
Uma noite estava andando pela calçada quando parou ao lado um carro vermelho. Jurei conhecer aquele carro de algum lugar, mas não vem ao caso. Dentro dele um homem negro, alto e grande. Grande nos tamanhos, não como aqueles cheio de músculos que parecem mais massinha de modelar. Ele era grande, por ser grande, assim era seu biotipo. Tinha cabelos grandes e um charme no olhar que encantaria qualquer uma, tanto que em envolveu. Por alguns instantes invejei Edit. Aquele homem abriu a porta do carro, e foi em direção à Edit com um sorriso estranho. Sussurrou algumas coisas no ouvido dela, ela sorriu e entrou no carro.
Seguiram até um hotel ali perto. O rapaz lhe emprestou seu casaco, para que Edit parecesse menos nua. Os dois entraram no quarto, Edit foi logo tirando o casaco e quando ia tomar alguma atitude, o rapaz reclamou "Nossa, como aqui faz frio", pegou o casaco do chão e recobriu Edit e sentou na cama. Por telefone pediu um vinho. Edit o lembrou que cobrava por hora. Mas ele tinha o suficiente para que Edit não se preocupasse em atender outro cliente aquela noite.
O vinho chegou e eles tomaram uma taça, o rapaz falava e falava que mais parecia um monólogo. Edit logo percebeu que aquele era o típico carente que mais valia a conversa que o serviço mesmo. No fim da primeira taça, Edit também passou a falar, era fraca para bêbada a coitada. Os dois passaram um bom tempo numa conversa que passou a ser um diálogo. Já lhe disse que Edit era uma cobra? Logo a menina percebeu que daquele poderia arrancar o amanhecer do bolso e ir para casa satisfeita, sem uma gota de suor.
E no meio do jogo de conversa fora o rapaz num arranque só agarrou Edit e tascou-lhe um beijo. Um só e logo se afastou. Edit perguntou o que havia acontecido. O rapaz não respondeu e em mais um arranque pulou para cima dela. Num vai-vem começaram a se esfregar e a se roçar e aquele jogo foi ficando cada vez mais profissional. Edit estava gostando do ritmo do rapaz, coisa que pouco acontecia.
Quando terminaram, o rapaz virou de lado e disse: "Obrigado". Edit pouco entendeu e fez tal feição virando-se para ele. Ele virou-se para o canto como quem vai dormir. Edit perguntou se poderia ir embora. Ele disse que não, que ela dormisse ali até amanhecer e não se preocupasse com o dinheiro. Edit virou-se e logo adormeceu.
Quando deu por acordar, virou-se para o lado onde dormia o rapaz; encontrou a cama vazia. Se levantou desesperadamente. Foi ao banheiro e não havia ninguém. Não havia mais ninguém naquela suite. Quando ia se desesperar, ouviu o bater na porta, anunciando serviço de quarto. Encontrou um buquet de flores e um bilhete: "Sua conta já está paga. Obrigado pela noite. Você deveria procurar algo melhor, você pode." Mas Edit já estava cansada de ouvir aquilo. E o que mais faria, aquilo era a única coisa que poderia fazer.

Retrato de Rosa-Branca

2009-05-29T08:13:00.000-07:00

Olhar em foco na rosa-branca, desfocada do caule e da planta; o que somente me prende é a rosa-branca. Em cada canto, seu Espírito Santo. No meu canto, por trás da objetiva, o conceito de captar o seu belo. Seu belo da minha rosa-branca. Merecia um prêmio esta sua imagem - pétalas macias com poros abertos, respirantes, provocantes; seu botão sorridente aberto e se mostrando; aquelas gotas do orvalho brilhantes em lágrimas (da alegria) parecendo me falar, ó flor, das coisas que mais precisas. Quero guarda-la, rosa-branca, para cá dentro de mim. Por ti me enamorar, em ti me encontrar e contigo... esqueci-me que não és gente minha rosa-branca. Mas se fosse, daria-se a mim?
Aperto. Acabou. Não quero que acabe. O vento batendo na pétala tirando meu foco, dando vida própria ao que quero dar vida vida minha. Rosa-Branca vai, minha lente se perde, rosa-branca volta, minha lente emerge em foco, brilho, cor e contraste - fico feliz contínuo, pois quando vais, sei da tua volta e quando voltas, gosto da tua presença, rosa-branca (cismo em cismar que és gente). Mas acabou, não tens mais movimento parada na lente, tão bela quanto, mas nem tão encantadora qual.
Mais uma e uma mais, sempre tão quanto, nunca tão qual. Sentei-me, não sei se a te enamorar ou a encontrar a forma de te ter eterno. Aquela lente objetiva que tanto me admirava, agora a mim não serve, não sei, não presta. Aquela imagem catatônica me enoja. Mas a rosa-branca me excita. Quero leva-la a mim.
Num subto sentido repentino me pego a arrancar rosa-branca de seu viveiro. Parada em minha mão te vejo prosa, ventada e me reflito: agora a rosa-branca está morta. No chão apodrecerá, virará lixo, transcenderá adubo. Meu amor por rosa-branca, também ficará na terra, excremento que alimenta. Comigo tenho a foto, igualmente morta, mas eternizada... Sem querer apertei o "delete", agora paira no meu imaginário, na mente, pois ela nunca fora o que eu quis, tão bela, viva e prosa. Morta está minha rosa-branca, pois algo tão sublime, não teria como se realizar em verdade. Melhor morta aos serviços da natureza, que viva aos serviços do encanto de um qualquer, que sou.

Babilon

2009-05-20T10:33:00.000-07:00

O meu amor atravessou o mar. Encontrou a costa do teu corpo - desenhada, parece que à mão - e se perdeu no seu país. O meu amor abandonou o lar, me deixou aqui sozinho, sendo somente razão. O meu corpo virou máquina, amor. Máquina sem amor e aberto ao amor do próximo, sem poder corresponder. O meu corpo virou máquina de, no máximo, amizade, de sexo e de cotidiano. Mas amor, ele não tem mais. O meu amor encontrou o luar, ficou encantado da luz no teu olhar. E o meu olho ficou perdido num céu azul bem claro, onde não há mais o que se revelar. O meu amor é viciado em desbravar. O meu corpo, tudo já conhece. Virou dia-a-dia, minha razão. O meu amor não, ele está a se aventurar, ele não quer parar, enquanto estiver no teu país. O meu amor contigo há de ficar. A minha razão não está preparada ainda para recebe-lo de volta. Eu que fui um dia dois e meio - o meu amor é mais que um - fiquei parado num meio que me é razão. Esperando o cotidiano desta máquina enferrujar, e à morte me levar. Ou então (livra-me senhor desta angústia) de o meu amor voltar contigo. E se contigo não voltar ou se atrever de voltar sozinho, volta não, amor, fica aí na modinha da orla, por aí nesse país que vou chamar de Babilon.

Psicografia

2009-05-15T06:13:00.000-07:00

O que sinto agora? Não sei. Já não é novidade eu não saber o que sinto. Julgo até normal, mas sempre tento decifrar e acabo em alguma conclusão. Mas isso que sinto agora, parece não ter nome, ainda não inventaram um nome para isso. É uma coisa estranha, que é até complicada para explicar.
Começa pelo olho que seca e se fixa; passa pela boca que se abre e se enche de saliva, parece que criando uma seiva mais consistente que um simples cuspe; Então você engole aquilo que mais parece não passar pela garganta, mas passa com certa dificuldade; chegando ali, no centro do peito, tem um músculo que bate mais marcado e mais lento e que mais parece que vai parar; e como um fio elétrico ligado a um interruptor, passa para os braços fazendo dobrar no cotovelo e cerrar nos pulsos; consecutivamente aquilo vai para o estômago, ali forma um bolo e você começa a identificar um pouco de cada sentimento conhecido ali se misturando - você sente o ódio do momento, a raiva da situação, uma mágoa inacabável, a decepção consigo mesmo, a dor dilacerante, rancor reprimido que ali revive, você sente amor se esvaindo - e formando um sentimento novo, sem nome, nunca antes experimentado. E você está parado, ainda. É quando essa massa se torna esse sentimento homogênio e sobe novamente fazendo com que o músculo involuntário bata mais forte e mais rápido e mais rápido e mais rápido que até parece que vai explodir, seus braços já armados, os punhos já cerrados; e volta pela garganta como um excremento a ser vomitado através de um grito e seus olhos se enchem d'água.
Agora já é tarde, numa questão de segundos você já está correndo e num golpe só, acerta de punho cheio o cara daquele filho de uma puta e sem ao menos esperar ele se reerguer, você acerta outro e ele cai no chão. Onde está minha razão? Você monta em cima dele, e grita daquele sentimento que eu ainda não sei o nome e dá uma murro e mais um soco, um por cada sentimento ali misturado e que você conhece - um pelo ódio, outro pela raiva, outro pela mágoa, outro pela decepção, outro pelas expectativas, outro pela dor, outro inconsequencia, outro pela infantilidade - sem dar intervalos até ver o sangue correndo pelas narinas do indivíduo surpreso socado ao chão.
Ali eu encontrei minha razão. Sabe quando vê suas mãos sujas de sangue e aquele seu antigo companheiro e amigo jogado no chão? você pára de socar e grita mais uma vez, de susto. Você nunca havia feito aquilo antes, como eu consegui? Aqueles serão meus instintos? E você chora desesperadamente, se levanta ainda assustado olhando aquilo ao chão, sangrando. Sai correndo procurando uma saída, procurando uma nova razão, procurando limpar as mãos, procurando voltar no tempo, corre, corre, corre e se encontra numa ribanceira e sem tempo de pensar se joga.
Por breves momentos você tem a sensação de voar de olhos abertos, perdi o medo de altura, fechei os olhos somente para sentir o vento e a gravidade me levando para baixo, abri os braços. E terminei me encontrando ao chão. Agora acabou.

A continuação de Grande Hotel ou Boa Vista será feito no próximo post.

Grande Hotel ou Boa Vista - 2ª Parte

2009-04-28T09:38:00.000-07:00

Eles se lembram de duas semana atrás. Sentados na mesa de bar. Risos e brincadeiras. Mas como chegaram até ali? Como estavam ali sentados, rindo-se e criando expectativas mil e mais de uma esperança? Todas essas perguntas os levariam ao mesmo lugar. Os dois se lembram da mesma ocasião. Mas como podemos perceber, cada uma tem sua forma de encarar a realidade. Cada em tem sua forma de lidar com seus sentidos aguçados.
Em frente à geladeira fechada, com a garrafa na mão, olhando o vão escuro que lhe cerca. Caio fecha os olhos, sua mente é levada a buscar respostas. Duas semanas atrás, em casa, se arrumando para ir encontrar amigos. Um dia comum, nenhuma expectativa, nada programado. Caio não era de enfrentar a vida de olhos abertos e pensava não ter nada para ver, realmente. A verdade é que já o tinham falado sobre Thiago. Disseram sobre um 'cara novo que estava andando com o galera'. Ele pensou ser só mais um. Mas tinha de se mostrar, ele tinha essa necessidade também. Então saiu de casa atrasado, de uns tempos pra cá, ele tem feito isso sempre o que me irrita muito. Chegou no local marcado, atrasado. Ninguém reclamou, afinal todos têm esse costume mesmo. Logo viu o garoto novo chegando, não se sentiu atraído à primeira vista, sequer interessou-se. O que aconteceu foi o de sempre, conversas fora, algumas ofensas trocadas, alguns cigarros e outras cervejas. Quando deu por si, estava com uma conversa vã com aquele desconhecido. E já que era para conversar, que ao menos tivessem um assunto interessante, não? Aos poucos os dois estranhos foram conversando e se conhecendo. Caio descobriu coisas sobre Thiago e que aquele garoto tinha muito a evoluir. Ele se via nos atos e gostos dele quando mais novo. Se sentia conhecedor do caminho que ele estava a seguir. Sempre foi assim, sempre quis ser o dono da verdade e muitas vezes as pessoas o faziam sentir-se assim. Por isso falava coisas que se encaixavam na vida de Thiago e Thiago ouvia atentamente.
No meio fio, já meio zonzo Thiago estava realmente deprimente. Seus olhos tinham olheiras causadas por um lápis de olho borrado de choro. Fumando um cigarro atrás do outro, pior que maria fumaça, chegava a feder a bebedeira e fumo. Não tinha mais nada que lhe cabia naquele momento a não ser se deitar no chão da calçada de braços abertos e berrar, como se alguém tivesse alguma resposta, do porque. Se sentiu tão impotente, que forçou sua mente a se lembrar de cada passo que dera naquele dia, a duas semanas atrás. sua primeira visão foi quando saía de casa, como num dia qualquer. Nunca fora de se preocupar muito com o que os outros pensavam, tinha uma forma própria de ver a vida. Se arrumou, vaidoso, para encontrar amigos. Não sabia que iria conhecer alguém novo naquele dia. Já ouvira falar de Caio antes, muitas coisas que limavam a imagem daquele garoto. Amigos são engraçados, lembram primeiro dos podres. Morava longe e já tinha sacado que aquelas pessoas tinham o péssimo costume de se atrasar. Normalmente entrou no ônibus, chegou até o local marcado. Logo olhou para aquele ser excêntrico que estava junto daquelas pessoas. O desconhecido atrai. Thiago se sentou, não propositadamente, ao lado de Caio. Olhava aquelas pessoas rindo alto, bebendo e falando palavrão. Sorrindo à toa, se divertia naquela cena. Puxou um assunto descompromissado com Caio, nada que rendesse muito. Caio é que deu o levante à coisa. Thiago ficou impressionado com o conhecimento daquele garoto. Pensou logo que aquele assunto todo tinha uma segunda intenção por trás. Então, deu assunto. Via a oportunidade rara de usar aquele papo para adquirir um pouco de conhecimento. Aos poucos via aquele garoto se achando o mais velho e lhe dando conselhos de vida. Deixou o papo correr solto enquanto absorvia aquele conhecimento. De longe parecia que era o velho sábio querendo mostrar sua pompa e o aprendiz querendo atropelar todas as coisas para ser logo o mais sábio. Thiago ouvia, enquanto Caio falava descontroladamente.
Para um primeiro encontro casual, os dois se saíram muito bem. Mas nada passou das conversas. Conversas descompromissadas, sim. Mas com auto teor de responsabilidade, um pelo ego do outro. Egos massageados são um ótimo início para qualquer relacionamento.

Continua...

Grande Hotel ou Boa Vista

2009-04-21T11:13:00.000-07:00

Deitado, luzes apagadas. Olhos abertos somente fitando os contornos da mobília do próprio quarto. Se tivesse em quarto diferente, talvez não reconhecesse os contornos. Os olhos circulam, como olhos medrosos de animal em véspera de abate. Espera que um pensamento lhe venha à mente para esquecer o que mais lhe perturbava a alma. Foi quando o telefone tocou. Estava ao lado da cama, como em toda noite. Mas ele queria ter ao menos a desculpa de estar longe do aparelho para não poder atender. Sim, ele fazia o tipo medroso e sem coragem de enfrentar a vida. Tocou mais uma vez. Ele pegou o aparelho, o nome que aparecia: 'Thiago'.
Acordado, sentado no sofá. Olhos fechados, lágrimas correndo pelo rosto borrado de maquiagem. Rádio ligado, Within Temptation. Na verdade, não fazia muita diferença a música que tocava. Luzes apagadas, só a luz que sai do rádio fazia um vulto azulado na sala. Uma garrafa de Vodka vazia, jogada no chão. No cinzeiro, muitos cigarros apagados. Maço vazio, garrafa vazia, vida vazia. Mente em turbilhão. Aquela teria sido uma das poucas chances de ter algo de valor inestimado, alguém. De súbto, levantou-se. Esbarrão na garrafa, que foi parar longe. Parece que ele não deu muito atenção. Correu para o telefone, digitou rapidamente aqueles números que ecoavam na sua cabeça, encostou o aparelho no ouvido. Uma chamada, uma esperança de ser atendido. Demora, a esperança foi-se esvaindo. Ele tinha a coragem de esperar a segunda chamada. A segunda chamada, mais uma esperança de ser atendido.
Caio, com o telefone na mão. Não sabe se atende, não sabe se desliga. Não sabe se atende, não sabe se desliga. Não sabe se atende, não sabe se desliga. Mais uma chamada...
CAIO: O que você quer?
THIAGO: Me desculpa.
CAIO: O que você quer?
THIAGO: Você!
CAIO: O que você quer?
(silêncio)
CAIO: Não quero mais saber.
THIAGO: O que você quer saber?
CAIO: Não interessa mais.
THIAGO: Te amo.
CAIO: Em duas semanas? Impossível.
THIAGO: Mas é verdade!
CAIO: Não interessa mais.
THIAGO: Eu não te interesso mais?
CAIO: Nada mais me interessa.
THIAGO: Me desculpa?
CAIO: Nada mais.
(silêncio)
CAIO: Nada mais.
Desliga. A lágrima cai do rosto de Caio. Ele se sente ridículo por estar chorando. Ele tenta se enganar. Põe o telefone ao lado da cama novamente. Vira para um canto, fecha os olhos, tenta dormir. E mais lágrimas caem. Ele grita como quem sente um dor insuportável. Abre os olhos, se debate na cama. Se levanta. Com as luzes apagadas, tropeça numa cadeira, tropeça nos próprios chinelos. Vai até a cozinha. Abre a geladeira, tira uma cerveja, abre com os dentes, se senta no chão gelado da cozinha e vira a garrafa na boca.
Thiago ainda está lá, de pé, com o telefone no ouvido. Ouve os sinais de desligado como se ainda restasse esperança de ter alguém no outro lado da linha. Quando se dá conta, chama por Caio no telefone, ele não responde. Joga o telefone longe, pega a carteira, desce até o bar que tem ao lado de seu prédio. Pede uma dose de cachaça. Não é o suficiente. Pede uma garrafa. Eles não vendem. Ele tira uma nota de vinte reais do bolso. O cara tira a garrafa do balcão, dá nas mãos dele. Ele pede um maço de cigarros, dois, seria melhor. Senta-se no meio fio. Ascende um cigarro e vira a garrafa na boca.
Eles se lembram de duas semana atrás. Sentados na mesa de bar. Risos e brincadeiras. Mas como chegaram até ali? Como estavam ali sentados, rindo-se e criando expectativas mil e mais de uma esperança?

continua...

Margarida Dançando

2009-04-15T12:12:00.000-07:00

Lá estava Margarida, com seu jeito estranho. Sentada no canto, com um salto quebrado, flertando mais um durante a noite, enquanto esperava outro sair do banheiro. Se eles soubessem que ela não procura nada nem ninguém, saberiam que ela só está à procura de mais uma aventura; que talvez dure para sempre. Mas não sabem. Margarida guarda seus desejos somente para si, se ela os expressar, não entenderiam... Quem não entenderia?
Na verdade, ela foi mais machucada do que deveria. Ao menos, ela se machucou mais que deveria. Talvez ninguém tenha a machucado. Mas ela machucou a si própria. Por isso foi mais machucada que deveria. Margarida não aprendeu a se dar chances.
Agora, ela fala sobre fantasias em becos escuros e sem saída. Não tem vergonha de falar, mas fala com certa timidez. Ela só estava naquele beco, pois tirou a coragem das cicatrizes. E se achou melhor ao mudar, ao se mudar, ao se transformar, transcender. Agora tudo parece pequeno demais para Margarida, ela quer ser uma rainha. Ela já é a rainha de seu próprio mundo. Mas em seu próprio mundo, é sozinha. Margarida é a Rainha dos Domingos Solitários. O que ela fará para passar esse tempo?
Ela não desperdiça nenhuma oportunidade. A maior parte da vida, perdeu, vendo a vida passar e voltando sempre de onde saíra, em círculos, dançando sem se mexer. Mas não era mais essa a Margarida. Ela foi tentar a sorte, do seu jeito, em outro lugar, do qual nunca saíra. Seu primeiro passo à frente.
Agora, ela pode dar mais um. Mais um passo à frente e lá estava ela parada. Olhando fixo nos olhos de Margarida. Recitando palavras ao vento que fizessem sentidos românticos. Desperdiçando seu latim em teorias inteligentes. Ela queria que Margarida engolisse aquelas palavras e ficasse intoxicada. Margarida simplesmente as respirava, e tinha uma boa essência. Passavam noites juntas, palavras e mais palavras. Uma luz iluminava Margarida e a fotografia saiu perfeita. Mas Margarida não dava mais um passo à frente. Margarida ficou parada. Margarida dançou.
Novamente dançando sozinha, na sua sala pequena de Domingo à tarde. A Rainha sempre será louvada... Por quem? Ninguém vê quando a rainha dança. Ninguém vê quando Margarida dança. Não veja Margarida dançando.
Mas quando Margarida olha, alguma coisa muda. O suficiente para que a outra pudesse terminar seu círculo. E a que nem acreditava nos romances que contava a Margarida... Margarida agora lhe ensina a escrever um romance, jamais lido. Elas foram tentar a sorte, num outro lugar, só delas, um que Margarida nunca estivera. Margarida andava para frente e não mais círculos. Deram mais um passo à frente, juntas.
Agora dançavam juntas, na sala romântica de Pôr do Sol do Domingo. Margarida não quer mais ser rainha. Quer ser louvada, quer louvar, quer dançar. E Esta dança, ninguém vê, mas elas estão lá, dançando, agora. Não as vejam dançando.

Cigarro de Anjo

2009-04-07T10:33:00.000-07:00

Um anjo atravessou meu caminho. Num dia que eu não estava nem preparado. Um anjo atravessou meu caminho. Me pediu um cigarro que eu não tinha. Mas eu fingi que tinha para poder lhe enrolar. Abri a mochila, a primeira coisa que vi foi a minha caixa de cigarros. Quem me mandou comprar aquela caixa metálica brilhante? Mas eu acho que ele não viu. E se viu, fingiu. E fingiu muito bem. Então perguntei qual era o nome dele. Ele não tinha nome de anjo, mas tinha voz de anjo. Eu pedi para ele segurar o cigarro que eu estava fumando, ele segurou, deu um trago. Nessa hora que vi meu anjo fumando, os segundos demoraram a passar. Ele levou o cigarro à boca, entre os dedos segurando-o pelo polegar e o indicador, encostou nos lábios e o tragou; eu lentamente levantando a cabeça acompanhando a cena me fiz de nada naquele momento, como quando você não pensa, nem age, fica parado.
Então fiz que encontrei a caixa e a abri e para minha surpresa falsa, nenhum cigarro havia. Falei que ele poderia ficar com aquele. Ele disse que não, seria maldade comigo e me estendeu a mão com o cigarro, eu peguei, dei mais um trago, procurei, feito adolescente apaixonado, tocar exatamente onde os lábios dele tocaram. Parecia que eu senti um gosto diferente no cigarro, era o gosto dele. E já que iríamos ficar ali, esperando uma amiga em comum que vinha na nossa direção, o ofereci outro trago. Ele aceitou, e o fez exatamente como fez anteriormente. E eu, idem. Só deu tempo para que pudesse perguntar o que ele fazia ali. Ele respondeu, me olhou e sorriu.
Nossa amiga chegou e se pôs exatamente entre nós. Conversamos, pude o conhecer bastante e a única coisa que ele falou de mim foi: 'você sabe muita coisa'. Sim, eu sei bastante coisa e ainda estou te devendo um cigarro. Ali, naquele bar estudantil, onde todos saem da escola para beber uma cerveja e conversar durante os intervalos, ficamos, os três, por uns 20 minutos. Tempo suficiente para que eu pudesse ver as asas daquele anjo.
Anjo que a cada dia eu conheço mais. Anjo que se faz de sonso e desentendido, esperando arrancar de mim alguma verdade velada. Meu anjo, ainda tem muito o que aprender da vida! Não sou mais velho só em nossa idade, sou mais velho em tua experiência. E o caminho que está seguindo, das pedras eu sei de cor. Se quiseres, meu anjo te mostro o mapa das vias que escolheste. Caso contrário, siga em frente. Te encontro mais adiante e quero ver teus pés calejados por muitos amantes.

2009-04-04T22:11:00.000-07:00

Por favor, será que existe alguém que possa me ouvir, que possa me escutar; alguém com quem eu possa conversar ou cantar uma canção com minha voz desafinada. Será preciso gritar para vir alguém com um violão a me acompanhar num ritmo atravessado. Um Rock Star que ao meu lado se torne um ser humano qualquer. Alguém a quem eu possa ter orgulho de me entregar. Será que existe alguém que possa somente me escutar. Ou somente por uma noite se fingir dessa estrela de garagem para me ludibriar. Será que para isso terei de pagar? Pagar por um baterista tocar minhas letras com batidas sincopadas e desritmadas. Será que assim ficará mais bonito meu samba-rock-pop-punk de bandeira vermelha e amarela? Me botar no colo e me fazer sentir um super amado e um mero amante. Essa dor cantada marcado com graves linhas de baixo. Essa embriaguez saudosa de coisas que nunca vivi. A banda que nunca formei. A música que nunca escrevi. Tudo não passou de um sonho em que vivi e acordei morrendo, quando dei por mim, morri. Já não tinham teclas das quais saíssem sons para dar sentido ao meu respirar. Mas minha voz cantará sozinha e eu farei sucesso aos fantasmas que moram no meu quarto e meus sons farão sucesso entre as paredes do meu mundo particular. Quer entrar?

O mal do século.

2009-04-02T09:42:00.000-07:00

Tolo, aquela que caiu nos teus braços. Mais um vez você usou as mesmas armas. E eu as conheço de cor. Eu mesmo as criei e as lhe dei. Eu mesmo fiz-te por partes minhas perdidas na nossa cama. Teu tutano, tua memória discursiva, as palavras que vomitas e o molejo que larga dos quadris másculos e se confundem com as pernas. Foi eu quem lhe delineou, foi eu quem lhe desenhou, eu que lhe moldei, para mim, o filha da puta. Eu sou tua mãe, teu pai e tua irmã. Você não tem família, não; és um desgraçado qualquer que eu encontrei em copos cheios de amargura e álcool. Estava lá, jogado no chão das feridas mal curadas. E eu vi nos teus olhos a beleza vagabunda de um desafio que seria dos mais impossíveis. Te peguei, te dei sexo, te dei gozo e goza. Te Levei para debaixo do meu teto de zinco. Por entre minhas paredes de madeira. Te fiz homem vivo, pois antes de mim, era morto. Morto! Me ouvistes bem?
E se morto estava quando lhe encontrei, morto estarás agora, que me virou as costas. Mil pragas lhe rogo, mesmo que três mil me venham contra mim. Tuas guias, tu esqueceste atrás de minha porta, não tens mais a proteção daqueles que iluminavam tua estrela. E ela irá se apagar, passo a passo, até que tu, novamente estará preso no colo de outra, já que de homens não queres mais saber, não é? Filho de uma Puta! Fui eu quem te deu amor, comida, casa e rabo para comer! E se achas que qualquer mulher irá aceitar teu acessos de bicha, que pede por pau, está MUITO enganado meu amor. Nenhum dedo se compara com o molejo do meu sexo. E agora terás de sufocar teus gemidos. E eu irei rir, gargalhar, de te ver fudendo uma rosa, com asco de seu cheiro. Goza nenhuma lhe irá satisfazer, orgasmos não serão os mesmo de quando tinha-mo-nos juntos, lembra? Tua mulher não irá nem gemer, menos ainda gostar da tua foda, pois eu lhe ensinei a comer um homem e não uma mulher. Nem chupar direito essas porras de mulheres sabem. E teus olhos irão se virar por puro fingimento.
E não se sinta feliz, desgraçado, em ver meus olhos cheio de lágrimas. Lágrimas de ódio de secam e se tonam amargas - pois se não é mais amor o que sinto por tu, será ódio o que sentirei! Meu coração é um tormento. É uma dor no baço, uma insatisfação de estar no mundo. Você não foi capaz nem de me deixar triste com tua partida. Burro! Tinhas de me deixar aos poucos, para que pudesse sofrer tua partida. mas não, decidiste partir de súbito me enchendo o fígado de amarguras.
Mas ainda não acabou, não! Não vai ser hoje que irá acabar, nem amanhã. Tudo é um ciclo, uma roda. E se foi morto nas ruas que te encontrei, morto nas ruas é que irei lhe recolher novamente.

Como são as escolhas

2009-03-29T18:00:00.000-07:00

Entrou em casa, não havia nenhum som ali dentro. Sua bolsa, jogou no chão. Sentou-se no sofá, o controle-remoto do som estava em cima da mesa, onde costumava deixar sempre. Tocou a música que ela ouvira naquela manhã. Fechou os olhos por uns instantes, depois os abriu, com uma lágrima derramada pelo canto do olho que corria pelo rosto e se perdia no cabelo. A casa ainda estava escura, a luz apagada e o som no mesmo volume. Se levantou; não quis tomar banho, mas quis se perfumar e deitou-se. Não comeu por preguiça, ou talvez não teria nada pronto para comer naquela noite. Aquela cama estava tão vazia...
Foi numa noite de sexta-feira com a lua negra, ou nova se preferir; as pessoas pareciam andar pelas rua, como se quisessem tirar as roupas. O tempo estava abafado, um calor que parecia fazer parte do cenário obsceno que se formava ali. Ele dançava ao ar-livre e fazia peripécias com malabares nas mãos. Havia um clarão a sua volta, alguns admiravam sua destreza, outros se afastavam por medo. Algumas mulheres só o olhavam para ver seu corpo suado e bem desenhado, mesmo. Mas ele sorria, como criança boba em dia de aniversário. Jogou o pino para o ar, com a esperança de que eles caíssem de volta nas suas mãos. Mas levou uma topada de alguém a quem chamou, desatento, de 'retardado cego' que não olha por onde... Mas ouviu uma voz rouca de mulher madura lhe pedindo desculpas.

Dali, foram para um bar e conversaram durante um tempo. Já era noite de Saturno - ou sábado se preferir. Tomaram uma cerveja, trocaram piadas, carícias, indiretas. Malandro como era, pedia uma garrafa após a outra; mal sabia que se sentava com uma serpente criada, que somente se fazia daqueles olhares tolos. Acabou que o malandro levou a rasteira de seu próprio golpe. Quando tentou levantar-se para ir ao banheiro, tonteou e tornou a sentar. Ela se levantou assustada, perguntado já sorrindo pois já sabia o motivo do tontear, se ele estava bem. Ele sorriu a olhou com admiração e fez sinal de positivo e ficou pensando como ela estava ainda tão bem? Era uma cobra, como já citei.

Daquele encontro, veio mais um pelo acaso. E depois mais outros marcados. Ela morava sozinha, ele com a tia. Ela morava perto da faculdade dele. Ele saia de casa para o estágio, depois para a faculdade. Saía da faculdade cansado, então, de início passava algumas noites na casa dela. E como todo bom costume, foi se transformando em rotina e quando viram, estavam juntados, praticamente. Quando perceberam, era já tarde e ela levava no útero um fruto dessa rotina.
Na mesma noite em que ela descobriu, ele queria se deitar com ela. Ela não quis e ele quis saber o porque. Ela sempre dizia a verdade para ele, e dessa vez não foi diferente. Ela o contou o problema e já desenrolava a solução. Eles brigaram, ele dizia que queria ter o filho mas não sabia que quem o teria de verdade era ela. E ela não queria o ter. O corpo é dela, não só o corpo, mas a consciência, não só, mas a vida, não só mas a escolha. E ela escolheu por não ter. Ele não concordou, mas ela o fez.
Aos poucos ele foi sumindo. Não ia mais ligando o som quando chegava em casa, sempre um pouco antes dela, esquecendo o controle na poltrona. Não ia mais pegando a bolsa que ela jogava no chão. Não beijava a boca dela, quando ela sentava no sofá. Não ascendia a luz da sala, nem baixava o volume do som para poder conversar com ela. Não a mandava mais tomar banho. Não tinha mais vontade de fazer comida para ela. E por fim, nem dormir mais ele dormia. Não ao lado dela.

2009-03-28T13:25:00.000-07:00

Meus textos jogados no lixo da minha memória suja. Minhas mãos lavando meu rosto, numa manhã de ressaca. Assim começa mais um dia. Mais um cigarro. Os dias parecem tão iguais. Porém tenho os encarado de forma positivista. Tenho estado com a libido e a criatividade em alta. É divertido se divertir sozinho, tenho meu próprios momentos. Assim como todos estão tendo os seus agora.
Aquele era mais um dia na vida daquele rapaz. Era um rapaz como qualquer outro, morava num quarto/sala sozinho, trabalhava durante o dia e estudava durante a noite. Era um artista e ganhava a vida de suas artes. Fazia quadros, músicas e dança; às vezes interpretava como hobby. Antes de sair, sempre escrevia algo para que aquele dia fosse produtivo, nem que fosse por uma linha de grafias tortas. Sempre saía de casa atrasado e desengonçado. Atravessava as ruas de uma forma afobada, e chegava ao local de sempre... Um galpão, onde outros artistas se encontravam e trabalhavam juntos, um ajudando o outro. Chegava, estendia uma canga, e logo haviam várias pessoas a sua volta; toda manhã de trabalho, ele dava aconselhamentos espirituais, como costumava chamar. Ele jogava tarot e fazia umas coisas estranhas com pedras e mantras e massagens, que todos gostavam. E todos sempre o pediam mais. As pessoas dava a ele o quanto achavam necessário dar. Sempre tinha um ou outro que nada tinham, então ele pedia um abraço. Mas isso não era constante. Ele sempre arrecadava boas quantias. Então, ao término da grande fila que se formava ao seu entorno, ele recolhia a canga e tudo mais e se jogava no chão, sempre com materiais exóticos, às vezes papel e tinta, às vezes jornal, tecidos e lápis e sempre saia algo interessante. A maioria ele vendia a um cara estranho que ali aparecia toda fim de tarde e comprava os melhores objetos que encontrava. O que ele fazia com os objetos?
Ao fazer sua venda, ele se arrebitava para casa, onde não parava nem para comer, simplesmente abria a geladeira, jogava algo no forno e retirava e ali engolia, sem tempo de mastigar, o que o iria alimentar pelo resto da noite. Partia para a faculdade, sempre com uma parada em algum antiquário, para ver se encontrava algum material interessante, ou até mesmo inspiração para o dia seguinte. E então, entrava em uma de suas aulas.
Naquele lugar, ele desenvolvia seu papel e nada mais. Chegava, sentava, assistia à sua aula, levantava e ia embora. Se o visse, tenho certeza que ficaria curioso para saber daquele rapaz. Mas ninguém perguntava, ele não tinha tempo para isso. Na sua saída, ascendia outro cigarro, e ia para casa. Sentava-se em frente de seu computador, lia algumas notícias, conversava com pessoas distantes, se masturbava e quando já era madrugada, ele ia dormir.
Talvez amanhã ele venha assumir meu lugar novamente - ele pensava, se lembrando de seu amor que morreu.

2009-03-27T20:22:00.000-07:00

Os dias vão se passando e eu por dentro, vou me transformando, me transcendendo. Descubro partes do meu corpo, através dos meus próprios toques. Vou me tornando inteiro, em mim. É uma forma de me confortar com o amor próprio. Me vejo pelo avesso, já que ninguém tem as chaves do meu interior. Sou quem quiser ser, mas na verdade, nem eu sei quem sou. Vou me moldando de acordo com os desejos alheios. Vou me tornando inteiro, quem sabe o homem que me tomar como homem, tenha esse homem inteiro um dia? Sorte deste, pois um homem que sabe se tocar - ego sacro - sabe tocar outro homem de forma divina. Sou eu tentando me transcender. Assim como as sacerdotisas de Vênus, vou aprendendo a amar, para entregar esse amor aos que procuram; sou um sacerdote do desejo, acima de tudo, um homem. Tento o ser, ao menos. Vou delineando os corpos que desejo em minha mente, reflito-os em mim, e os exploro, como se eu os fosse. Meus lábios beijam o vento, como se estivessem beijando o homem que está em minha frente, na minha mente e ilusão. Tenho o dom da ilusão, como todo artista tem. Todo escritor ilude, para que seus leitores tomem por verdade aquilo que ele escreve. Todo pintor, ilude a si, vislumbrando em três dimensões, o que ele porá em somente em duas. Duas dimensões é o que nos resta... A dimensão do desejo e o da realidade. Quando nossos desejos se tornam realidade, nossa criatividade aflora, nossa libido grita e nossa vergonha se esconde de vergonha do que estamos fazendo. Um bloco de texto é o que faço, neste momento, por estar realizando meus desejos com você. Somente um bloco de texto, onde você é o motivo, mas só aparece nas últimas linhas, porque o que está por baixo do bloco, é o que queremos esconder, por tanto é o que damos mais valor.

Birmânia: liberte os presos políticos

2009-03-19T08:25:00.000-07:00

Caros amigos,

Grupos pró-democracia da Birmânia estão enviando uma petição para o Secretário Geral da ONU Ban Ki Moon pedindo a libertação dos prisioneiros políticos. Apóie esta luta:

Assine a petição

A líder do movimento pró-democracia e ganhadora do Prêmio Nobel da Paz, Aung San Suu Kyi passou mais de 13 anos presa pela junta militar da Birmânia (ou Mianmar). Ela e milhares de monges budistas e estudantes estão presos por protestar pacificamente a ditadura militar brutal do seu país. Esta semana temos a oportunidade de ajudá-los - mesmo à distância.

Mesmo correndo um enorme risco ativistas da Birmânia se pronunciaram esta semana pedindo a libertação imediata de Aung San Suu Kyi e de todos os prisioneiros políticos do país. Eles apelaram também pelo apoio da comunidade internacional pois só assim eles terão chances de combater a junta militar. Com a crise econômica a assistência humanitária internacional é cada vez mais necessária na Birmânia, portanto os generais estão se tornando mais vulneráveis à pressão internacional. É aí que nós entramos, estamos coletando um enorme número de assinaturas na petição para o Secretário Geral da ONU Ban Ki Moon, pedindo que a Birmânia se torne uma prioridade da ONU. Assine a petição no link abaixo e depois divulgue esta campanha para todos os seus amigos.

http://www.avaaz.org/po/free_burma_political_prisoners

Os ativistas da Birmânia querem coletar 888,888 nomes para a petição. O número 8 tem um simbolismo importante na cultura deles e a junta militar é extremamente supersticiosa. Como a situação deste país não é divulgada na mídia internacional, precisamos divulgar esta campanha para o maior número possível de pessoas para alcançar esta quantidade massiva de assinaturas.

O aumento da pressão internacional está funcionando, em dezembro 112 ex-presidentes e primeiros ministros de 50 países enviaram cartas para o Secretário Geral da ONU Ban Ki Moon pedindo para ele pressionar a junta pela liberação dos prisioneiros políticos. Em fevereiro, 20 prisioneiros políticos foram soltos logo após a visita de uma delegação da ONU ao país.

A junta militar teme as consequencias da mobilização online coordenada e sua influência sobre a ONU: mais de 160 exilados da Birmânia e grupos em 24 países estão participando da campanha. Porém ainda precisamos de um grande número de assinaturas para chamar a atenção do Sr. Ban Ki Moon. Clique abaixo pelo fim das prisões e da brutalidade militar:

http://www.avaaz.org/po/free_burma_political_prisoners

Este é um momento em que podemos fazer a diferença. Vamos apoiar os corajosos ativistas pró-democracia da Birmânia que hoje estão presos e exilados, para que eles tenham sucesso em acabar com a violenta repressão militar do seu país.

Com esperança e solidariedade,

Alice, Ricken, Pascal, Graziela, Veronique, Iain, Paul, Luis, Paula, Brett e toda a equipe Avaaz

Saiba mais:

Birmânia: oposição denuncia prisão de cinco partidários de Suu Kyi:
http://ultimahora.publico.clix.pt/noticia.aspx?id=1369523&idCanal=11

ONU pede libertação de presos políticos em Mianmar:
http://g1.globo.com/Noticias/Mundo/0,,MUL1046293-5602,00-ONU+PEDE+LIBERTACAO+DE+PRESOS+POLITICOS+EM+MIANMAR.html

Quem é Aung San Suu Kyi:
http://pt.wikipedia.org/wiki/Aung_San_Suu_Kyi

Mianmar/Birmânia:
http://pt.wikipedia.org/wiki/Myanmar

fonte: www.avaaz.org

2009-03-16T18:51:00.000-07:00

Ah, fora tão sensível comigo. Me tocaste nos lugares mais exatos, me feristes nos lugares mais feticheiros e me recitastes palavras que me cobriram a razão. Sinto-me tão fulgás, tão inteiro em teu colo. A simetria de teus olhos, tua boca, com todo o resto à volta, como todo o físico e o imaterial inexistente, és tão renascentista.
Oque fora tu, meu pequeno ideal? Um vento feito simples de imenso temporal. Vieste, me sucumbiste, me consumiste, me queimaste e jogaste no poço de águas frias; me matando com o choque-térmico do teu sentimento.
Me vejo jogado em ti como semente lançada em terra fértil. Tudo em nós é fértil. É sentido, é valorizado, é sexualizado. É tão sacro, que até o teu sexo combina com o meu.
Vem tu, me faça homem, me faça teu. Me limite em você, pois teu limite sou eu.

Sobre as Feições Humanas e Outros Detalhamentos

2009-03-14T17:52:00.000-07:00

O ser humano é composto por Cabeça - onde se encontra, geralmente, dois olhos, um nariz, uma boca e Dois ouvidos; Tronco - mamilos, umbigo, barriga e abdome; Membros superiores e inferiores - Braços, mãos, pernas e pés. Todos são assim, em sua maioria que vá. porém temos todos algo de diferente. Seja um corte de cabelo, uma sobrancelha mal feita, um corpo mais atlético. Essas são as reais diferenças que há entre o ser humano. Porém, não acredito eu que toda beleza seja real, esteja ela nas igualdades ou nas diferenças.
As pessoas vão ganhando uma beleza de acordo com o que você vai conhecendo-a. Suas qualidades características de personalidade vão se tornando um misto entre físico e não físico. A tal ponto que uma pessoa se torna bela somente pelo que ela é como personagem, e não pelo que ela é fisicamente. Igualmente se dá com o inverso. Pessoa com tal beleza, seja padrão ou não, pode se enfear por sua falta de valores ou ignorância e até mesmo mediocridade. Assim, formamos uma sociedade magética, onde o feio se torna belo, ao tom sentimentalista e não realista. E a beleza perde seu real padrão. Nunca sendo tão belo quanto antes.
Disso já é saber. Agora o interessante, caro leitor, é quando o feio fisicamente, se torna belo pela persona, e perde essa beleza pelas atitudes. É como se um copo, simples por ser um copo, se tornasse um copo especial, por ser o copo ideal, onde coubesse a quantidade exata para saciar a sede e derrepente, ou você tem mais sede, ou o copo de racha. Desde então o copo vira somente mais um copo.
Não sei direito porque tenho escrito tão 'cientificamente' por assim dizer, ou tão realisticamente. Sei as informação acima foram descobertas por mim. Nada existe de ideal, até que queiramos mais, ou até que encontremos um defeito. Tudo se forma de acordo com o conhecimento da persona e da utilidade que tal tem em sua vida.
Cito como exemplo, o machismo. Se é pára ser machista, o seja com objetividade. O Machismo vem sempre acompanhado da hombridade. Seja homem e tenho firmeza em suas palavras. E aja como tal. Caso contrário, você termina por se enfear entre palavras tortas e ações contraditórias.
Procure, como faço eu, o que foge do ideal, e nunca crie expectativa sobre as pessoas, afinal, elas são seres humanos passíveis de erros. É sempre a despretensão que revela a real beleza.

A Festa da Carne

2009-03-07T15:42:00.000-08:00

Carnaval, a festa da carne. Durante quatro dias as pessoas se sentem livre para amar e serem amadas, para serem o que realmente são por dentro. Se vestem e se transvestem, numa eterna brincadeira de consciente e inconsciente. Quatro dias em que tudo e todos param, parece que o mundo não anda, que os dias não passam, que não existe horário e que é sempre hoje - como se não houvesse amanhã. É lindo e diferente, chegando às vezes ser medonho. Mas sempre estamos felizes, afinal, é Carnaval.
E, nesse misto de místico e carnal, é que se despertam os desejos da carne. Nada fora do normal, é para isso mesmo que se lhe é existente; a festa da carne. Junto aos desejos, surgem paixões, como Phênix que por muito esteve em cinzas e em único momento se torna chamas. E você se entrega de corpo e alma, às vezes esquecendo que é Carnaval. Já é de sabedoria popular, meu caro, 'amor de Carnaval não sobe serra'. Mas ainda há os tolos que se tomam por distraídos desta verdade.
Assim, se apaixonam. Pode não ser o Deus Grego, nem mesmo o Super-man. Pode ser aquele que está parado, apenas mexendo os pés, envergonhado. Aquele que está até acompanhado, mas você bateu os olhos, sem perceber; e está admirando aquela simplicidade estrangeira de quem saiu dos frios nórdicos e se meteu em verão tropical. Quando dá por si, ele também já te olha, pondo bicas de suar nervoso. Como quem está olhando o nada, você desvia o olhar, nada havia acontecido. Mas a partir daí todo olhar àquela direção passa a ser de queixo quebrado, olhar de lado e sorriso amarelado. Até que o demônio do Carnaval te encoraja - de modo a não se poder controlar - e você está olhando descarado, esperando o olhar recíproco e quando ele acontece, você acena. Ali está assinada a execução de morte e você está de todo entregue à sorte.
Agora existe um contato verdadeiro, nada de entre olhares e símbolos necessários de interpretação. E por mais que você espere o virar do rosto, ele sorri e vem na sua direção. É o momento de filme, em que se passa em câmera lenta. Você gela, se arrepia, se vangloria, se envergonha e se arrepende. Tarde demais. Agora você tem de falar algo, 'Ajo como um malandro ou como um bom moço?' Mas você age da forma mais normal possível. Nomes trocados e locais de origem, agora se forma o diálogo, ele poderia durar a noite inteira. Nenhum dos dois se sentem cansados, ou com sono e tem toda a vontade de falar, de conhecer, de enfrentar.
Como se fossem ter o relacionamento de eternos conhecidos dali à frente, se marca encontros. Mas nada supera aquela noite. Parecia ser para sempre. E a noite ainda não havia acabado. Eles continuaram e se tocaram, ambos se arrepiaram. Ali estava selado, aquela noite teria acabado, meu bom leitor, onde você bem imagina.
Um, dois, três dias se passaram desde então, e eles se viram durante todos eles. E queriam se ver mais. ridiculamente se viram no último dia, trocaram beijinhos adolescentes e até elogios. Ambos esqueceram do fim das fantasias e alegorias. Era o fim da paixão. Era o fim do Carnaval. E o que ficou na quarta-feira de cinzas foi o simples 'foi muito bom conhecer você, fostes inesquecível'.
O galego voltou a seu underground e clima temperado. O outro, ficou à sonhar entre os trópicos de câncer e de capricórnio, esperando talvez o próximo Carnaval.

'Vejam, esta maravilha de cenário. É um episódio relicário...'

TRF concede pensão vitalícia a companheiro de ex-funcionário público

2009-03-05T11:01:00.000-08:00

O Tribunal Regional Federal concedeu pensão vitalícia para o companheiro de um ex-servidor público federal. O casal gay viveu em união estável por sete anos e, durante seus últimos três anos de vida, período em que esteve doente, o servidor público teve assistência integral do companheiro, que chegou a deixar o trabalho. O caso aconteceu na 3ª Região do TRF, que atende os Estados de São Paulo e Mato Grosso do Sul.
A advogada responsável pelo caso, Sylvia Amaral, afirmou que, após a morte do servido público, o companheiro foi despejado do imóvel onde morava pelos familiares do morto. Desde então, ele passa por dificuldades financeiras.
A advogada ainda afirmou que os direitos dos casais homossexuais só são reconhecidos pelo poder Judiciário. “O Legislativo é omisso sobre os direitos de casais homossexuais. Ainda que bem devagar, o Judiciário é o único poder que está se adaptando à nova realidade social”.

Fonte: www.gonline.com

Um notícia boa, às vezes, neah?!

Comissão de Inquérito para investigar os abusos da “Guerra contra o Terror”

2009-03-04T08:58:00.000-08:00

Caros amigos,

Esta semana o senado dos EUA estará debatendo a sua primeira tentativa em formar uma Comissão de Inquérito para investigar os abusos da “Guerra contra o Terror” lançada pelo governo Bush após os ataques de 11 de setembro. Num ato inédito, a comissão estará investigando as agências responsáveis desvendando casos de tortura, detenções ilegais, escuta telefônica e transferências ilegais para prisões secretas no mundo todo. Isso é um avanço incrível para o governo dos EUA, porém como sempre há interesses muito fortes que gostariam que a verdade fosse mantida em segredo.

A Comissão de Inquérito é essencial para desvendar 8 anos de operações secretas, encontrando assim os responsáveis pelos abusos e impedindo que novas injustiças aconteçam. A Comissão é um importante esforço para ~~mostrar que os EUA, sob a administração Obama, quer compensar os seus erros do passado,~~ denunciando as violações de direitos humanos da cruzada anti−terrorismo da era Bush.

Sem uma mobilização popular dos EUA e do mundo, pode ser que a Comissão nunca seja estabelecida. Assine a petição a favor de investigações sérias, ela será apresentada para a Comissão Judiciária do Senado Americano ainda esta semana antes da votação do senado:

http://www.avaaz.org/po/end_the_war_on_terror/98.php?cl_taf_sign=6ce6c4e9ac7576f46f7e4dacaf4b4873

Depois de 8 anos desastrosos, ainda há muito o que se desvendar sobre as operações anti−terrorismo do governo Bush. O lançamento da Comissão de Inquérito será debatido a partir desta semana em uma auditoria pública, num processo que deve durar o ano todo. Ajude a fazer esta petição crescer, precisamos mostrar que o mundo apóia as investigações contra os abusos de instituições governamentais como a CIA. Somente uma investigação séria poderá acabar com a impunidade, garantindo assim que as abduções, assassinatos e desaparecimentos como os ocorridos no presídio de Guantanamo, nunca mais aconteçam.

A “Guerra contra o Terror” ainda não acabou. Semana passada o Departamento de Justiça do Obama manteve uma postura da era Bush ao argumentar que os detentos do presídio de Bagram no Afeganistão não tem o direito legal de contestar a sua prisão. Entretanto, houve também o anúncio surpreendente de que o único “inimigo de combate” em solo americano seria finalmente julgado em uma corte civil, garantindo mais justiça que um tribunal militar.

Estas decisões contraditórias revelam que o governo Obama ainda está indeciso, porém a escolha não é difícil, se as práticas ilegais continuarem a ocorrer nas mãos do governo americano, a desconfiança e a violência entre nações só irá aumentar. Se os erros da era Bush forem mantidos em segredo, o governo americano irá perder a credibilidade, dando espaço para a impunidade e a continuação dos abusos. A Comissão bi−partidária [Democratas e Republicanos] de investigação representa um grande avanço ~~em que os EUA irá mostrar para o mundo que eles estão mais comprometidos com direitos humanos~~. Apóie as investigações, assine abaixo:

http://www.avaaz.org/po/end_the_war_on_terror/98.php?cl_taf_sign=6ce6c4e9ac7576f46f7e4dacaf4b4873

Ao rejeitar a tortura, acabar com as detenções ilegais e defender o estado de direito em todas as suas ações mundo afora, os EUA estarão criando uma nova relação com o mundo. Vamos plantar a esperança de que haverá um compromisso em desvendar as injustiças deste passado recente antes de seguirmos em frente com um senso ético mais forte.

Com esperança,

Brett, Alice, Pascal, Ricken, Paula, Ben, Graziela, Paul, Iain, Milena, Veronique – e toda a equipe Avaaz

Fonte: www.avaaz.org

Retificações

2009-02-28T16:17:00.000-08:00

Gostaria que todos pudessem ler as letras de desculpas que escrevo. Sim, fui muito rude e radical no último post. Porém, usarei uma citação muito conhecida "Não confunda a resistência do oprimido com a violência do opressor". É uma questão de efusiva. Uma cubo plástico quando oprimido fisicamente por um bloco de concreto maior e mais forte que este, dilata-se, racha e arrebenta. São as fases da opressão: a dilatação, que é quando se decide lutar contra algo - nesta fase o oprimido procura se informar no que se consiste a opressão e como lutar contra esta; a rachadura, que se consiste no início da luta - já nesta fase, o oprimido já conhece a luta e inicia toda sua ação, e muitas vezes (vide escritor) se decepciona com o movimento de luta que se consiste em sua linha de opressão; o arrebentamento, quando toda a linha se esgota e tudo se torna radical e quando se faz necessário qualquer grito contra o opressor - nesta fase, muitas vezes perdemos um pouco de razões e agimos por impulso.
Portanto, não é uma ode total aos heterossexuais e sim ao heterossexualismo, ao conservadorismo, ao machismo e à hipocrisia. Não entendam mal, não estou regredindo a palavra anterior e sim retificando-a.
Continua-se a luta contra a assimilação Gay!

Obrigado Clarisse.

HETEROFOBIA SIM, E DAÍ?!

2009-02-18T19:20:00.000-08:00

Se heterossexuais medíocres, que marginalizam a sociedade com seus movimentos retrógrados, podem nos recriminar por sermos Gays, afeminados ~~ou nã~~, então, temos mais que o direito, temos o DEVER de nos defender desses ataques preconceituosos. E a melhor forma de defesa é o contra-ataque!! VAMOS RETRIBUIR NA MESMA MOEDA, E ESTAREMOS NO NOSSO DIREITO!! A constituição garante o seu direito de lutar contra a opressão!
Se gritarem "viadinho" nas ruas, temos de retribuir e gritar "seu hetero de merda!!" Nada de baixar a cabeça e fingir que não ouviu! Vamos gritar e nos manifestar, bater de frente e ver quem segue em frente neste ciclo evolutivo!!

GAYS AFEMINADOS NA LUTA CONTRA A ASSIMILAÇÃO!!

"A amizade é um amor que nunca morre" - Mário Quintana

2009-02-13T08:16:00.000-08:00

Hoje eu acordei de uma forma diferente. Uma amiga que não vejo a muito tempo me ligou. Então começamos a conversar, contei todas as novidades e todos os babados de que ela ainda não sabia. Ela me contou os dela, então marcamos de nos reencontrar. Daí é que se desenrola a trama.
Ficamos nos perguntando o motivo da distancia que se criou entre nós. E nenhum dos dois encontrou uma resposta. A culpa foi do destino, nós decidimos por telefone (coitado do destino, sempre levando a culpa. Quando não é Deus, é o destino) e confirmamos o nosso reencontro. Pensei em voltar a dormir, mas não consegui mais. Minha cabeça ficou a mil com aquela pergunta "Por que nos distanciamos?". Eu não tinha uma resposta para aquilo. Lembrei-me de tantas pessoas que se tornaram distantes. Pessoas que eu pensei contar para sempre. Lembro de todos os nomes, de todas as caras, até de alguns endereços e telefones. Pensei em pegar o telefone para ligar pra alguns deles, mas o que eu diria? "Alô, aqui é o Gilson seu amigo da 5ª série" (Sim, eu lembro do telefone de uma amiga da 5ª série, e estou na faculdade). O que ela diria? "Desculpa, mas nem lembro da tua fuça!" ou "Olá, Gilson quanto tempo, morri de saudades!" ou "Você some e agora reaparece como se tudo fosse a mesma coisa." ou, a mais aceita das opções, a pessoa mudou o número do telefone e aquele número que eu tenho nem existe mais. Sinto falta dessas pessoas a quem jurei amor eterno e jamais esquecer. bem, esquecer, eu não esqueci, mas e o amor eterno? Será que o amor entre amigos esfria com o tempo e com a distancia? Tem uma frase de Mário Quintana que diz "A amizade é um amor que nunca morre". Será essa a resposta? Eu acho que sim, talvez, mesmo com toda a distancia, eu ainda confiaria e amaria aquela pessoa que não vejo a seis anos. Afinal, seria assim com uma família. Se um filho ou um irmão viaja e fica anos fora sem se corresponder, quando voltar continuará sendo um irmão ou um filho. E amigos, são a família que escolhemos para nós.
E quanto ao distanciamento, acho que tenho uma resposta. cada um tem seu caminho e seu dever é segui-lo, mesmo que se tenha de deixar alguns tesouros para trás. O maior e verdadeiro tesouro é o que carregamos em nossa mente e em nossos sentimentos. Quem sabe um dia poderemos reencontrar essas pessoas que seguiram caminhos diferentes? Num possível céu/inferno/purgatório ou numa terra de descanço para uma nova encarnação ou numa nova encarnação. Mas, ainda prefiro acreditar que será aqui, nesse plano, nessa vida. E quando isso ocorrer, será uma grande festa.

Carta de Arte

2009-01-29T06:36:00.000-08:00

Meu amado,

Dizem-me, às vezes que sou um artista. Até você já me disse isso, dias desses. Então procurei forma artística para lhe fazer saber o que quero dizer. Procurei nos pincéis, as cores mais adequadas, mas eles me deram ar de exageros, e por mais, quadros são para se pôr na sala de estar, não para se dizer indiretamente algo. Então, compus alguma música; sabes que ao violão dedilho algumas notas com uma melodia meio desigual e minha voz arranha os afinados e desafinados da vida, e ao findar vi um bom resultado, porém ineficaz, como irias, tu, ouvir as minha melodias? Iria pôr num rádio minhas confissões? JAMAIS. Sendo assim, nem filmes me seriam de bom grado. Toda via, logo, pensei em desistir. Mas lembrei que um dia disseram-me que as palavras constroem um monumento artístico, que até o vento poderia perceber. As letras que formam textos e músicas e poesias e agrados e desagrados ficam guardadas na mente, assim, no coração. Palavras, essas sim, me fazem um artista completo. Assim como você me fez um dia.
Mas, o que queria lhe dizer? Sabe, as palavras têm um defeito. Elas precisam de coragem para ir para o papel. E se você souber ler, já tem o suficiente nessas letras tortas e e balbuciadas e espero que o vento cumpra com seu trabalho.

Adivinha,
aquele que um dia foi sua eternidade.

Atentado ao pudor

2009-01-17T13:27:00.000-08:00

Oh, céus, o mundo virou virou de virou de pernas pro ar. Como isso podera acontecer...

Em mais um dia de Júpiter, daqueles em que as coisas ganham maiores proporções, naqueles dias de quinta-feira, que poderiam ser como qualquer um. Neste dia, a lua estava em virgem e o sol em Capricórnio; Neptuno, aquele que comanda os mares, estava em Aquário. Foi numa praia, naquele dia fazia sol, mas não, foi ocorreu durante o dia e sim, durante a noite; exatamente, numa praia à noite, numa quinta-feira. Nada mais inapropriado, nada mais descompromissado, nada mais coincidente. Aqueles jovens, todos jovens, estavam lá. De pé, fazendo um círculo mágico, como sempre faziam.

Eles foram pro mar. Alguns de roupas de praia, outros com roupas íntimas. Mas, o que afinal importavam as roupas? Eles a tiraram no meio do mar. Nada mais importava naquele momento. Era uma sensação de liberdade, uma fúria calma, uma alegria breve, uma silêncio gritante do corpo, que se via livre. Largados, ali, no Tridente de Neptuno, nos Braços do Iemanjá. Sem despudor, sem pudor; sem as vestes. Ali estavam eles. Ali cantaram, ali nadaram. Riram de si e se permitiram viver. Ai, quimera, se todos os dias fossem assim, entrar em mar e se permitir sentir inteiro acariciado pelas águas, pelas espumas do mar, pelas ondas e pelo ar frio que passava por ali. Divino, inteiro e maestral.

E como se não fosse o suficiente, fica aquele querer mais.

É uma armadilha de Satanás.

2008-12-18T08:53:00.000-08:00

E então, agora me via com uma coragem que nunca tivera antes. Por final, me decidi. Já que a luta não tem vitória, num ato vitorioso, estendo a bandeira. E me pego assim pensando na luta contra meu próprio eu. Mas todas essas lutas, eu tenho por vitória a certeza de uma derrota futura. Sempre há uma derrota futura, nessas batalhas. E minha coragem, pulsa forte entre meus dedos, me põe pra fora o olho e me ejacula boca à fora. Essa é a coragem dos medrosos, pois somente esses podem ter coragem. Sempre me vi como um grande corajoso, e se tenho coragem, é porque tive medo um dia. E se minha coragem é tamanha, tamanho não foi meu medo, minha covardisse. Deus livre-me dessa angustia.

2008-12-09T09:23:00.000-08:00

Todo esse tempo de caminhada me fez ficar com calos nos pés, nos joelhos e nas mãos. Esses calos me fazem deixar de sentir. Meus sentidos ficaram brutos, agora. Eu não consigo sentir o amor que as pessoas podem emanar para mim, se é que ela emanam algum amor. Tudo parece mais injmcerto, agora. Eu me sinto só. Eu preciso de algo que me faça estar melhor. Eu preciso de um vício. Quero um cigarro pra acabar com minha vida, quero uma dose pra acabar com minha lucidez, quero um sexo pra acabar com meu pau. Quero estar solitário, hoje, para que as pessoas possam me pedir atenção. Quero estar só comigo para que as pessoas possam perceber e estar preocupadas comigo. Mas isso não acontece. O dia já chega a seu fim, ninguém me ligou e nem perguntou como eu estava. Eu queria dizer que não estava bem. Em pensar que hoje eu tive grandes oportunidade, mas eu sei que agora, acabou. Hoje foi a útima gota. Seu samba pode tocar em todas as rádios, mas quando ele entrar na minha sintonia se equalizará em um bolero, um samba-canção depressivo. E você sentirá vontade de sentar e ouvir estas batidas, esta nova música que se tornou nossa vida. E esta vida mediocre só não morreu pois não nunca esteve plenamente viva. Ela era uma alma, um vulto, mas ainda assim, uma vida. Agora, velo para a passagem dessa merda que chamo de convivência. É, pra mim, por hoje, acabou. Espero que você se encontre um dia. Mas infelizmente será tarde demais. E tudo isso vem sussurrar nos´pés do meu ouvido, como um vento de chuva que logo molha minha face, com uma gota... de lágrima. Mareia meu olhar e eu estou pensando que ninguém pode me ver agora. Isso me deixa mais forte para chorar, isso me deixar mias fraco, por isso me permito chorar. Eu vou pensar que tudo isso poderá mudar amanhã, mas se não mudar. O milagre aconteceu e eu vi que agora, nada mais posso ver. Minha visão está turva e eu meus pensamentos estão confusos. Eu penso nele, eu penso neles, eu penso em mim. Quem você reencontrou? E vocês têm certeza que me amam tanto assim? São todas perguntas que nunca terei coragem de fazer. Todas sem resposta, todas em vacuo. Tudo é vacuo, hoje. Os astros me disseram que seria assim. Espero que este transito astrológico passe. Espero que você passe. Espero que vocês voltem. Espero que amanhã tudo volte ao normal. Mas hoje, eu vou chorar, vou passar na locadora, vou fumar um cigarro. Vou me matar.

2008-11-23T16:11:00.001-08:00

Agora, a esta altura do campeonato, eu vejo o quanto cresceu o que eu sinto por você. Se ontem eu disse que queria fugir de uma paixão, hoje eu vejo que esta já me engoliu. A gente estancou derrepente, sem ver limite nem coração. Eu não queria me envolver, mas sou desses que se jogam de cabeça, sem perceber. Eu não quero ver você triste e nem cabisbaixo por minha culpa. Sabe, eu me magoou quando te vejo magoado. Eu queria tanto que tivesse sido diferente. Teria sido bem melhor se tivesse acabado na primeira vez. Teria sido bem melhor se você não tivesse tantas enrolações. Agora, já era!
O que eu quero, mesmo, é que você seja sincero com teus sentimentos. Eu não quero ficar adivinhando o que você sente. Eu perdi o medo e disse as três palavras que definem o que eu sinto por você. Você disse que sentia o mesmo. Será que a gente pode dar certo?
Pra confessar que andei sambando errado, talvez precise até tomar na cara. Pra ver que o samba está bem melhorado. Agora quero fazer um samba mais pra frente. Quero ver nosso samba tomando um jeito. Crescendo e virando apoteose.

2008-11-08T13:08:00.000-08:00

Nada tenho de novo a contar. A não ser o que todos de mim já conhecem. Tenho tentado escapar de mais uma paixão; inevitávelmente, sem sucesso. Tenho muito me entregado às responsabilidades que a vida me doa. Desnecessáriamente, tenho estado alegre com isso. Como prezo muito por equilíbrio e estabilidade, é exatamente isso que eu não tenho. Como todos conhecem, estou cercado por incertezas e dúvidas. E tenho reclamado disso. Mas nada que o tempo não possa solucionar. Estou com sono, tive uma ótima noite; para aqueles que entederam, mais uma vez confirmo minha fama.

Circo Legal Não Tem Animal

2008-11-03T11:16:00.000-08:00

Razões para a proibição do uso de animais em circo:
→ Animais em circo sofrem uma vida inteira de maus-tratos. Estes não incluem apenas as formas desumanas de treinamento (em sua maioria com o uso de choques, chicotes ou bastões pontiagudos), mas também os espetáculos em si, onde os animais, por sofrerem agressões para um suposto aprendizado, se comportam como nunca se comportariam na natureza, apenas por um capricho do ser humano. Além disso, passam suas vidas em espaços muito pequenos e em constante transporte, circunstâncias que causam alto grau de estresse aos animais. E, para piorar a situação, muitas vezes não têm à disposição alimento de qualidade ou em quantidade suficiente.

→ Animais em circo expõem as pessoas a muitos riscos. Não é possível prever como um animal estressado irá reagir em uma determinada situação. Além disso, muitas vezes permanecem em instalações inadequadas e frágeis, expondo os funcionários do circo e a população em geral. Vários acidentes já foram documentados inúmeras vezes pela mídia, como o caso do menino de seis anos que, no ano de 2000, em Pernambuco, foi devorado por leões que não comiam há vários dias e estavam em local inseguro.

→ Animais em circo podem transmitir doenças aos seres humanos, visto que não existe vacinação eficiente para os animais selvagens.

→ imais em circo estimulam o tráfico de animais selvagens ao redor do mundo, prática reconhecidamente cruel e criminosa.

A WSPA desaprova o sofrimento infligido aos animais que são obrigados a
passar por treinamentos cruéis a fim de realizar performances nos
espetáculos circenses. Por isso, solicitamos o apoio de toda a população ao abaixo-assinado pela aprovação do PL 7291/2006 com
substitutivo.

fonte: www.wspabrasil.org

A Religião Verde

2008-10-19T10:50:00.000-07:00

Por John Kay
Valor Econômico / Opinião
11/01/2007

"Antropólogos comprovaram que diferentes culturas desenvolvem, independentemente, mitos similares: histórias que nos são familiares, como o mito da Queda e o mito do Apocalipse, que satisfazem necessidades humanas profundas. A tradição cristã descreve a tentação de Adão e Eva e adverte para o Juízo Final. Na Europa, essas histórias já não causam o mesmo impacto que no passado. O ambientalismo hoje satisfaz, para muita gente, o anseio generalizado por narrativas simples e envolventes. O ambientalismo oferece uma abordagem alternativa ao mundo natural para os religiosos e uma abordagem alternativa ao mundo político para os marxistas.

A ascensão do ambientalismo é paralela, no tempo e no espaço, ao declínio da religião e do socialismo. O ambientalismo abraça o mito da Queda: a desarmonia entre homem e natureza provocada por nossa sociedade materialista. Al Gore relatou as palavras do Chefe Seattle, quando sua tribo cedeu suas antigas terras: "Vocês ensinarão seus filhos o que nós ensinamos a nossas crianças? Que a Terra é nossa mãe?" Mas esse Éden perdido nunca existiu. Os seres humanos vêm queimando e digerindo seu meio ambiente desde tempos imemoriais.

Os primeiros americanos cruzaram o Estreito de Bering e mataram cada animal manso que viram. O Chefe Seattle vendeu sua herança por uma vida de luxo e seu eloqüente discurso foi redigido por um roteirista de televisão. Mas os mitos sempre pertenceram ao reino da literatura, não à história ou à ciência: os épicos clássicos e os grandes livros religiosos são tesouros culturais e seu valor educacional não se deve a sua verdade literal.

O mito do Apocalipse é igualmente familiar. Nossa perversidade corrompeu nossa herança e, embora seja quase tarde demais, reformas imediatas podem transformar nosso futuro. Os cristãos esperam a segunda vinda de Cristo e os marxistas aguardam o colapso do capitalismo com a mesma mescla de temor e expectativa.

De início, faltava ao ambientalismo um mito persuasivo do Apocalipse. A litania da degradação ambiental teve de confrontar-se com o fato inequívoco de que muitos aspectos do ambiente estavam melhorando continuamente, com a limpeza crescente do ar, dos rios e dos litorais.

A descoberta do aquecimento mundial preencheu uma lacuna no cânon. É por isso que os ambientalistas atribuem tanta importância à afirmação de que o mundo está não apenas esquentando, o que é inequivocamente verdade, mas também que é nossa a culpa por esse aquecimento, o que é menos evidentemente verdadeiro.

O nexo entre concentrações de dióxido de carbono e expansão industrial trazem a justificativa para o vínculo entre pecados do passado e a catástrofe do futuro.

O nexo entre as crescentes concentrações de dióxido de carbono e o crescimento da sociedade industrial moderna proporcionam a justificativa para o vínculo entre os pecados de nosso passado e a catástrofe de nosso futuro.

Os evangelistas do ambientalismo, portanto, não estão interessados em soluções pragmáticas para a mudança climática ou soluções tecnológicas para ela. Eles estão ainda menos interessados em evidências do que no fato de que, se estivéssemos realmente interessados na redução das emissões de carbono, nós poderíamos fazê-lo em grandes quantidades sem afetar significativamente nossas economias ou nossas vidas.

Cataventos nos telhados e pedalar de casa ao trabalho são iniciativas de conseqüência prática insignificante, mas não é essa a questão. O fato é que toda ideologia exige a prática de rituais que demonstrem o engajamento dos seguidores.

As empresas deveriam tratar o movimento ambientalista como tratam outras formas de crença religiosa. Líderes empresariais não precisam, eles próprios, crer nessas doutrinas. Na realidade, isso seria algo a temer: empresas vinculadas a fé e ideologias constituem um poder sinistro e incontrolável. Mas as empresas devem respeitar os sistemas de crenças dos países onde operam e identificar, tanto as limitações impostas por essas estruturas, como as oportunidades comerciais delas resultantes.

A maioria das iniciativas ambientalistas já colocadas em prática - gradual abandono dos fluorocarbonetos (CFCs), fontes renováveis de energia e ~~comercialização de direitos de emissão~~ [Eu, Giul, Não acredito que isso mude algo] - têm grandes lobbies comerciais em sua defesa. Ainda assim, os mitos desempenham um papel social valioso e as intenções de seus defensores são geralmente benignas. O impacto social de religiões e ideologias, para bem e para mal, não depende muito da veracidade factual de suas narrativas. A intimação para que sejamos cuidadosos quanto ao impacto de nossas ações no ar, na terra e na água é apropriada [MUITO MAIS QUE ISSO, É NECESSÁRIO.]. O risco do evangelismo ambientalista está em que rituais, gestos e retórica substituam o substancial."

Um viajante.

2008-09-29T12:58:00.000-07:00

Peguei minha moto, saí por aí à procura de um pouco de aventura, do outro lado da vida. Meu sonho, enfim realizado. Por MUITO tempo, trabalhei duro para ter uma vida confortável. Desisti, no meio, comprei uma moto. Trabalhei por mais algum tempo, porém com menos dedicação e intensidade. Meu único objetivo, então, era pagar as contas e a prestação da moto. Enfim terminou a prestação da moto. Fiz uma trouxa que coubesse em uma mochila jeans. Ali estava a minha vida. Um álbum com fotos, uns CD's de uma bandas que eu curtia muito, um walkman, umas fitas com umas músicas gravadas, uns pares de meia, umas cuecas e umas mudas de roupa. Daqui pra frente, não sei mais o que será da minha vida, nem sei se poderei chamar isso de vida.

Resolvi pegar uma reta única até cansar e depois decidir pra que lado virar. logo fui impedido por uma rua e fui obrigado a virar à esquerda. Vi isso como o fluxo que a vida é obrigada a tomar. Logo percebi que isso seria um enorme aprendizado. Continuei em frente, não queria parar, nunca, por alguns instantes. E só de sentir o vento me batendo a cara, já me sentia realizado. Não tinha com o que me preocupar mais.

No dia anterior fiz tudo da forma mais natural possível. Acordei cedo e fui ao trabalho. Ao chegar no prédio da empresa, falei com os porteiros e os serventes que ali estavam. Já estava nesta empresa a uns 10 anos. Já havia sido promovido umas 4. Eu era um bom profissional, claro. Todos já me conheciam. Peguei o elevador, e fui até o 20 andar, falar com o Sr. Presidente sobre a festa de aniversário dele, que seria três dias depois. Fiz como se eu não soubesse que amanhã nada seria como agora. E só posso dizer que foi um dia calmo, meu último dia de vida.

Uma coisa me deixou encabulado. Pois se em toda minha vida eu nunca havia amado alguém de verdade, eu foi um inútil; se em toda a minha vida eu nunca menti, eu fui um inútil; se em toda a minha vida eu nunca senti nada do que estou sentindo neste momento, eu fui um inútil! Pior, um inútil egocêntrico e individualista. E toda energia que necessitava ser dispersada para a rotação do mundo? Eu ignorei que as pessoas necessitavam que eu vivesse, para que elas pudessem viver também. Como eu fui ignorante!

Então, logo me deu uma vontade de para. Ali, bem ali onde estava. Não muito longe de casa, somente andei umas 2h. Ali eu parei. Sentei no meio fio, em frente a uma loja de artigos religiosos. Então, eu chorei. Chorei pois não havia pensado que meu viver era tão importante. Chorei, pois nunca havia chorado antes. Não assim, de corpo e alma. Aliás, não me lembro de ter derramado uma lágrima sequer. Eu não chorei nas mortes, nem nos aniversários; eu não chorei nas desilusões nem nos avanços. Agora essa energia eu também dispersava ao universo. Choro, então, de corpo e alma.

2008-09-24T18:05:00.000-07:00

Teimo comigo mesmo, num terror, num temor, em não te querer mais. Te desejo, te sinto, mas não te quero. Não quero ter esse fogo que me arde por dentro sem ter tua leve brisa pra essa chama deter. Não quero ser somente como o sinalisador, como válvula de escape, pra você. Não quero estar com você, sem estar por inteiro. Quero ser interiço, maciço, madeira certeira em teu coração. Como foi um dia Adão à Lilith. Se não o tiver, dos seres sem luz me servirei.

2008-09-22T17:34:00.000-07:00

Somente tempo cura orgulho ferido.

Se você não acredita na afirmativa, é só contactar.
Faço amarração e desamarração.
Trago o homem amado em 3 dias úteis.
Prevejo passado, presente e futuro.
Trago a cura e a morte.

beejomimligagaton!

Concepção de temor

2008-09-19T15:08:00.000-07:00

Não temer é não ser humano. O temor está em todas as partes. Ele nos faz bem, até. Pois é o temor que nos indica as barreiras dá própria vida. Não que eu goste dos limites ou das barreiras, mas elas são necessárias. E é exatamente o temor que nos indica. Com tal tomamos consciência de onde está o risco e qual seria este risco, e também, a gravidade deste risco. devemos temer, analisar e nos propor.

Propor a quê? Tememos, portanto tomamos a consciência do risco, certo? Então nos propomos, ou a entrar em acordo com nossos temores, ou a desafia-lo. Se entramos em acordo, estamos respeitando nosso próprio limite, seja ele físico, mental ou espiritual assim nos propondo ao equilíbrio. Se o desafiamos, quebramos novos limites e pré-conceitos e nos dispomos ao novo ao desconhecido, estando assim em constante transmutação e evolução. Vale o quanto pesa. cabe à persona identificar qual seria o seu perfil.

Conheça-se melhor, o auto conhecimento é um processo evolutivo. O conhecimento dos próprios temores irá ajudar-lhe a identificar seus próprios limites. O conhecimento desses limites irá ajudar-lhe a identificar sua persona.

Pedaços para esperar

2008-09-15T15:57:00.001-07:00

Ele esperou por você por todo esse tempo. Enquanto você se divertia. Enquanto você tentava esquecer aquele outro. Ele esperou por você. Ele teve paciência e nada mais importava a ele. E toda vez que você dizia que o tempo era relativo, ele te odiava. Mas contoda sorte de bons grados ele te amava, logo após. E tudo o que ele esperava era um sim. Ele queria estar com você e brigar com você, para que depois vocês pudessem se reconciliar com todo ardor de um amor de verdade. Mas você se dava ao luxo de tentar esquecer aquele outro idiota.

Agora, você está realmente só. Ele também está só, porém agora ele queria te fazer esperar. Ele quer provar que te ama, e não te dar o grande amor. E você, o que faz?! Você corre. Pobre rapaz que corre das tolices que enfrenta. Não adianta correr novamente e nem tentar esquecer. Pois toda vez que você não esperar, ele esatára a te visitar. Por sonhos.

Tolinho, ele sabe onde te encontrar, mesmo que você esteja em pedaços espelhados em cada lugar.

2008-09-06T14:34:00.000-07:00

Eu pouco o conheço. Não sei se realmente vale à pena. Sempre fui assim, dos que jogam no presente. O futuro, agente pode transmutar. Tenho medo do que não pode acontecer. Eu já li no destino das cartas que o corte vai acontecer. Mas eu acredito que o poder está nas mãos do mago. Podemos fazer acontecer de forma inesquecível. É so você querer.

Mas você está preso ao teu passado. Realmente, não podemos vendar os olhos do coração. Mas você ultrapassa todos os limites. O que ele sente, não é amor, meu querido, é possessividade. Ele te quer, só isso. Ele não quer te dar mais do que sexo. mas eu sei que você tem por ele um sentimento. É natural do ser humano. Agente só quer o que não pode ter. Será que comigo também assim?!

Mas tenho outros medos também. Nem sempre poderei estar contigo. Eu sou muito responsável, e você é meu reverso. E isso é o que mais me atrai em você. Não temos tanto tempo, mas por você eu arranjaria todo tempo do mundo. Tenho medo de te magoar, também. Mas isso eu nunca te falaria.

Eu bem que quero te fazer esquecer, e não me iludir tanto assim. Eu quero te ajudar e me ajudar também. Você não sabe o quanto eu estou precisando de carinho. Mas sabe o quanto me interesso por você. E espero, como um louco que espera pela morte, o tempo que você me pediu.

Não quero que você pense que lhe estou clamando por amor. Muito menos que lhe estou a pressionar. Só que o que sinto, aqui dentro, já não posso aguentar.

(CARTA Á UM AMANTE - Naquin de Toledo)

Uma noite.

2008-08-29T14:12:00.000-07:00

Assim foi feito. Eles deitaram-se na cama e por uma noite inteira se amaram. E eles se amavam de uma maneira selvagem. Depois se amaram como quem não se via à tempos. Depois se amaram de maineira eclética. Depois se amaram como quem já estava cansado de amar. E ainda conseguiram se amar, como quem se ama de verdade.
Foi assim, durante toda aquela noite. Era tanto libído, tanta carne, tanta pele, tanto suor; que o perfume se espalalhara pelo quarto. Estava se tornando um momento mágico para os dois. Cada instante e cada toque, estavam, aos poucos, se tornando inesquecíveis. Nada poderia separar aqueles corpos cruzados na cama, entrelaçados, unidos, quase uno.
O suor corria pela fronte, escorria pelos lábios secos e sedentos, pingava no outro corpo e era espalhado pela outra mão.
NAda mais importa, responsabilidades, despezas, a contração do dia-a-dia. Ali, eles eram apenas humanos.
Assim foi por uma noite inteira.
Ao amanhecer, os corpos se levantaram. CAda vestiu-se de sua forma. O dinheiro foi jogado na cama junto à um bilhete. NUm golpe, ele já estava enfiado nas roupas.
NO bilhete dizia: "Você está melhor à cada dia. Semana que vem, no mesmo horário eu vou tebuscar. Espero que o preço continue o mesmo."

Um grande amor.

2008-08-27T10:47:00.000-07:00

Um dia, um lenhador virou para seus netos e disse que nada pode ser tão ruim, assim. Ele falou sobre as crianças pobres e mendigas, ele falou sobre as crianças que nem nascem. Mas ele também falou sobre os amores perdidos e os que nem iniciados foram. Nisso o lenhador tinha cadeira. Ele fôra um eterno apaixonado.
Desde Jovem, o lenhador sabia que nada ali poderia dar certo, já que as pessoas não tinham visão de vida e nada mais poderia ir para frente. Mas ele amava aquele lugar. Seus bis-avós tinham adiquirido aquele terreno com muito esforço - tiveram de tomar de uns índios que ali estavam. E ele dissera que aquela terra era a terra sagrada. Ele não poderia deixar um lugar sagrado.
Quando adulto teve várioas paixões, porém somente um amor. O amor por si próprio. E esse amor não o deixava seguir em frente com nenhuma paixão. Ele se amava por demais para se entregar aos prazeres de uma outra pessoa.
Teve filhos, e amava os filhos à tal ponto que não podia viver com eles, o amor poderia sofoca-lo. E ele não poderia deixar seu grande amor - ego - morrer dessa forma. Seus netos, eram como frutas de árvores que ele mesmo palntou, por isso os amava também. E os ensinava coisas sobre a natureza e trabalhos de braço.
Por fim, os netos o perguntaram porque ele era tão solitário. O lenhador respondeu que havia cansado de esperar. E naquele momento ele estava esperando.
Ele amava-se, e isso é o que importa.

Caminhada.

2008-07-26T11:30:00.000-07:00

No dia seguinte, Jean acordou e, como sempre, foi pro trabalho. Chegou um pouco antes, tinha o objetivo de sair um pouco antes também. Saiu uns 30min antes de terminar o expediente. Não foi à faculdade. Foi para casa, pegou aquela fita e ficou tentando lembrar de alguma forma de contato com cada uma daquelas pessoas. Em um caderninho de anotações ele desenhou tudo. Uma pessoa que conhecia outra que tinha o telefone ou o endereço, ou o telefone direto e assim por diante. Depois ele foi à um barzinho onde costumava estar com aqueles velhos amigos. Pegou um ônibus e, já no caminho, foi relembrando. Relembrando de antigos amores, de antigos amigos, de antigas conversas naquele mesmo ônibus.

Soltou no ponto de sempre, e seguiu à pé um pequeno caminho até o bar. Qual não foi sua surpresa ao ver que não havia mais um bar ali. Eles haviam construído um condomínio. Jean atravessou a rua pra pegar o ônibus de volta. Enquanto esperava o ônibus fazia analogias com a destruição do barzinho e a construção daquele condomínio. Será que ele poderia reconstruir o barzinho?! O ônibus chegou.

Ao chegar em casa, ele se deitara, já era tarde. e decidira que não iria ao trabalho no dia seguinte.

Caminhada

2008-07-25T06:09:00.000-07:00

Jean e Maria, lembraram-se das tantas vezes que juntos cantaram e sorriram. Maria estava melancólica. Ela se lembrou de quando jovem que rir viajar o mundo e conhecer todas as culturas, iria virar mochileira. Agora, era Maria, uma mulher de belas formas fanática por uma religião que prega a liberdade e que a prende em um templo. Jean, se sentia mais só ainda. Ele se viu no vídeo com os melhores amigos. Uns já não se tinha notícias a tempos. Outros apareciam nos jornais, em colunas sociais. Outros, são simplesmente outros.
Maria se levantou, lembrou que tinha de voltar ao templo. Jean pegou em sua: "Se precisar, eu estarei aqui, sempre estarei aqui." Maria sorriu e se foi. Já estava noite, Jean pegou sua agenda, era uma rapaz muito organizado. Ele vira que aquele dia não tinha dado em nada. Mas ele logo retrucou consigo mesmo: "Os sentimentos valem muito mais." Ele se sentia recompensado pelo abraço de Maria, pelas lembranças dos amigos.
Jean foi dormir. Ele ainda se sentia sozinho, mas aquela noite ele tomara uma decisão: Do que adianta ter tanto e não ter ninguém. Agora ele teria alguém. Ou até mesmo alguéns!

Caminhada.

2008-07-23T05:42:00.000-07:00

Naquele momento, Jean sentia que estava realemente sozinho. Embora ele e Maria se vissem uma vez por mês e todo mês, ele nunca vira Maria tão saudosa por ele. O amigo de Maria, Rapha, sentou-se com eles e eles começaram a conversar. Jean, não estava se sentindo bem com eles dois. Ele se levantou e disse que tinha um compromisso. Maria ficou sem entender, mas deixou que el fosse, enquando conversava com Rapha.

Jean foi anadando pra casa, não era tão distante. No caminho poassou por uma locadora e alugou uns 3 filmes e passou a tarde inteira assistindo filmes. Ele já estava acostumado com a cituação, ele fazia isso a bom tempo, já. Sempre que não tinha nada a fazer ele alugava uns filmes bons pra assitir, e como ele NUNCA tinha nada a fazer...

No fim do dia, Maria foi até a casa dele, sozinha. Se deparou com a cena de Jean dormindo, largado, no sofá, com um copo de cerveja metade vazio no chão e um pote de pipoca nos pés. A tevê estava ligada, mas não passava nada, só uma tela azul. Maria pegou o copo, arrumou a casa de Jean e tirou a fita. Jean ainda estava dormindo, ele devia ter se embebedado sozinho assistindo filmes.

Depois disso, Maria abriu o armário dele, pra ver qual era a cituação. Até que estava arrumado. Mas tinha uma gaveta que tava meio bagunçada com uns papéis e uns bagulhos... Ela revirou aqueles bagulhos e encontrou uma fita. Ela pegou a fita e pôs no k7, era uma fita da época de ensino médio. Todos os amigos se divertindo nun parque, Jean, Maria, todos. Ela viu toda aquela cena de eles corendo e se sujando e rolando na grama. Ela não sabia se ria ou se chorava, tanto que já estava fazendo isso, rindo e chorando ao mesmo tempo com aquelas cenas. Parecia que tudo aquilo havia voltado à cabeça dela.

Enquanto isso, Jean já havia se levantado, e assistiu o vídeo todo, sem ela perceber. No fim, ele falou pra Maria: "Eu também sinto falta!" Maria se assustou, olhou pra tras e viu Jean sentado no sofá. Ela se levantou e se sentou ao lado de Jean e o abraçou, num abraço terno e sincero e amigo.

Caminhada

2008-07-21T07:09:00.000-07:00

Houve um tempo em que Jean se sentia só. Ele estava assoberbado à tarefas de casa, no trabalho e com os estudos. Ele já havia terminado a faculdade em ciências ambientais, porém estava ávido para saber cada vez mais sobre ciências sociais. Ele trabalha em uma empresa que faz material reciclado. Fora isso ele tem um projeto de montar uma organização que passe esse conhecimento à pessoas de comunidades carentes. Mora sozinho, desde que o colega de quarto descobriu sua orientação sexual. Jean fazia questão de não esconder isso à quem quer que fosse e encarava como uma coisa normal da vida. Ele costumava dizer: "Quando um hetero se apresenta, ele diz 'Prazer, meu nome é tal, eu sou hetero.'? Então, porque vou fazer isso?!" Alex descobriu que Jean é Gay quando o perguntou sobre namoradas; Jean repondeu: "Não tenho tempo pra procurar homens por aí, quando for o tempo, eles vêm até mim." Alex se assustou quando ouviu Jean ser tão simples e franco. No dia seguinte Alex saiu do quarto e foi pro quarto vizinho, segundo ele, lá é mais arejado. Uma semana depois Alex acordou só com a mobília do quarto, que se contitui de duas camas, um armário, uma forno e uma geladeira. O novo companheiro de quarto fugiu com todo o resto, até as coisas de Alex. Enfim... Alex não é o foco.

Nesses tempos de solidão, ele só podia contar com uma amiga, dos tempos do ensino-médio que estava com ele até hoje. Na verdade eles se viam uma vez por mês, que é quando essa amiga pode sair da reclusão espiritual. Maria faz parte de uma ceita que acredita que o ser tem de se desprender totalmente do mundo físico. Jean não partilhava totalmente dessa visão, mas sempre que Maria comentava algo, Jean concordava, se não concordasse, era logo motivo pra brigas. Maria é meio fanática. Nesses encontros eles costumavam ir à campos abertos, parques ou florestas. Era cotidiano e corriqueiro que sempre acontecia algo diferente. Uma vez um pic-nique, outra vez só conversavam. Num desses dias, eles estavam num parque, Maria estava ensinando Jean a fazer uma meditação, chegou um amigo de Maria, ela pulou no colo do amigo de forma como Jean nunca vira antes. Foi engraçado, aquela mulher, Maria é formosa, bonita, pulando no colo de uma rapaz como se fosse uma menina. O rapaz é uma amigo de Infância de
Maria.

APARECE LÁ?!

2008-07-16T06:21:00.000-07:00

2008-07-12T21:33:00.000-07:00

Existem coisas que a gente corre atras, outras a gente deixa passar e têm aquelas que a gente ganha, assim, do universo. O universo nos lança oportunidade as quais todos nos devemos aproveitar. Porém, nós mesmos somos escritores do nosso próprio detsino. Cabe a nossa mão, a nossa balança, pesar e saber controlar; e depois escolher entre o sim e o não.
Sei lá porque tô escrevendo isso. mas Ás vezes agente cria tanta expectativa em álgumas oportunidades... E quando elas chegam, agente simplesmente fica sem reação. Eu sou do tipo, que quando quero muito algo, não consigo ter reação ou controle máximo sobre isso. Eu gosto de deixar as coisas no mistério, nas entrelinhas, saca?
Nossa isso tá tão informal. Mas enfim, deixa eu continuar... Antes que perguntem, sim eu estou falando de mim. A pior cituação é quando você fica esperando as coisas acontecerem. E depois você lembra que não tem tempo pra que essas coisas aconteçam. Ou você faz ou o tempo te engole. Eu deixei o tempo me engolir.
Mas juro que não faço mais.

Amanhã tem post sério, beijos.

Quebra de preconceitos internos

2008-06-29T16:38:00.000-07:00

Okay, agente já falou sobre racismo, sobre homofobia e sobre o machismo. Mas agora eu quero falar de algo que me entristece muito mais. É muito mais sério do que e mais decadente do que ver um homossexual ser chamado de viadinho no meio da rua. O que rola agora, é preconceito entre os próprios homossexuais.
Inicialmente, temos de entender que o preconceito é um circulo vicioso. Inicialmente, temos o desconhecido, deste formamos um conceito pré-estabelecido, que pode ser tanto bom quanto ruim, dependendo da formação de conceitos que temos; considara-se o conceito pré-estabelecido conservador, o que não quer conhecer e que forma conceitos errados. Estes conceitos provocam medo, que por sua vêz provocam repulsa, que por sua vêz provocam exclusão, que por sua vêz provocam violência, que provoca depressão e assim por diante.
Entende-se, o preconceito. Então, o que ele causa? Primeiramente cegueira. Quem tem um conceito pré-formado de algo ou alguém, raramente irá reformar este conceito, mesmo conhecendo a fundo este alvo.
É exatamente o que acontece entre Gays, Lésbicas, Bissexuais, Travestis e Transex's. É assim que acontece: O gay mais reservado, tem preconceito com o gay mais revelado - o que é mais pintosa - e diz que é desnescessário chamar tanta atenção; mal sabe ele que isso faz parte da sua cultura e foi a forma que ele encontrou de se aceitar. O mais revelado, por sua vêz, tem preconceito com o travesti, que muitas vezes é um profissional do sexo, e diz que é preguiça, essa forma de ganhar "vida fácil"; Mal sabe ele que essa vida não é nada fácil e não é por escolha que eles estão lá, nas ruas tendo de efrentar homofóbicos, ladrões, pivetes e até mesmo disputa de "ponto", tendo muitos deles até diploma de ensino superior. Vamos terminar por aqui as comparações.
As travestis, sendo profissonais do sexo ou simplesmente transformistas, têm muito o que dizer. Muitas delas já foram vitimas de preconceito até por homossexuais. (Gente, vamos acordar, neah?!) Tendo o entendimento de que existe uma orientação sexual e não uma opção sexual para todos, elas são vitmas desde cedo; em casa os pais não ceitam, na escola são excluidos, os amigos se afastam, os parentes não o reconhecem mais. Quem abraças essas pessoas? As ruas! Muitas delas até se formam antes de entrar no mundo em dreag, e ainda assim, são excluidas e desmerecidas. Atualmente, temos professores gays, temos médicos gays, temos soldados gays. Mas, não temos profgessoras travestis! Imaginem um dia de grande vitória e libertação moral que teremos ao chegar esse dia!
Tenho o relato de uma travesti que, entas de entrar em Dreag, teve três diplomas bons. E por ser travesti, não tem um emprego fixo. Ela é mais um profissional do sexo, inteligentíssima por sinal. A luta homossexual não tem de ver separações, vejo que todos lutamos por libertação e união. Porém as lutas têm de começar do interior. Temos de quebrar o preconceito entre nós mesmo. Sejamos Gays, Viados, Lésbicas, "Bichas pão com ovo", Travas, Dreags e até heteros.
Sejamos livres dos rótulos. Sejamos seres humanos, filhos da terra.

2008-06-22T16:22:00.000-07:00

"Não muda o caminho, muda a forma de caminhar"

1º Exame de Qualificação, Vestibular UERJ 2009

O mundo é sempre o mesmo, as palavras são sempre as mesmas. As idéias são sempre as mesmas repetições. E onde estamos, onde chegamos? Nossos pais lutaram por um mundo mais justo e mais igualitário, muitos deles estam arrependidos, pois agora vêem [essa palavra irá mudar para veem] uma juventudo liberal onde tudo é possível. Mas, será?

Na verdade, isso é uma inverdade. Não temos nada livre. Os pensametos estão presos à mentes conservadoras e as mentes estão presas a sociedades conservadoras e a sociedade está presa à um sistema conservador e o sistema está preso à uma igreja conservadora. E onde estamos nós?!

E, nossos pais, falaram isso, lá em 1968, por exêmplo. Mas o que acontece é que a responsabilidade cega o ideologia. Quanto mais tempo tem-se para si, menos tempo para os próprios grilhões. Assim, eles estão lá, nas nossas mãos, nos nossos pés. Como? "proibido à menores de 16 anos". O nome disso é CENSURA!

E toda censura é injusta e burra! Proibem a propaganda de cigarro e fazem propaganda contra o cigarro. Não que o cigarro seja uma coisa boa, mas eu, sinceramente, farei o que eu quiser. Temos, cada um, que criar um mundo novo. Eu não quero uma nova forma de caminhar, eu quero um novo caminho. SIM, EU CRITICO, embora eu seja somente mais um jovem que aos poucos vai tomando responsabilidade. Isso me enoja, mas, infelizmente é assim que é. E para que esse novo caminho possa surgir, faz-se necessário o velho ser destrido. Eu peço para estar aqui para ver essa destruição.

Porém quero mais ainda, ver o renascimento.

DESDE QUE O SAMBA É SAMBA

2008-06-19T17:50:00.000-07:00

A tristeza é senhora
Desde que o samba é samba é assim
A lágrima clara sobre a pele escura
A noite, a chuva que cai lá fora

Solidão apavora
Tudo demorando em ser tão ruim
Mas alguma coisa acontece
No quando agora em mim
Cantando eu mando a tristeza embora

A tristeza é senhora
Desde que o samba é samba é assim
A lágrima clara sobre a pele escura
A noite e a chuva que cai lá fora

Solidão apavora
Tudo demorando em ser tão ruim
Mas alguma coisa acontece
No quando agora em mim
Cantando eu mando a tristeza embora

O samba ainda vai nascer
O samba ainda não chegou
O samba não vai morrer
Veja o dia ainda não raiou
O samba é o pai do prazer
O samba é o filho da dor
O grande poder transformador

Caetano Veloso

Se perder no caminho da Cinelândia ao VivoRio é perdoável.
Esquecer o ingresso do Show é aceitável.
Ocupar o lugar alheio é carão.
Invadir camarote alheio é arrazô.
Invadir área VIP é Fervo!
Segurar nas mãos do Caetano, TRÁ!
Dormir de conschinha com a Amanda é liiiindá!
A noite de óntem, MARA!!

HOMEM

2008-06-18T13:55:00.000-07:00

~~Não tenho inveja da maternidade,~~
nem da lactação;
não tenho inveja da adiposidade,
nem da menstruação.
Só tenho inveja da longevidade
e dos orgasmos múltiplos
E dos orgasmos múltiplos.

Eu sou homem
Pele solta sobre o músculo
Eu sou homem
Pêlo grosso no nariz

Não tenho inveja da sagacidade,
~~nem da intuição~~;
não tenho inveja da fidelidade,
nem da dissimulação.
Só tenho inveja da longevidade
e dos orgasmos múltiplos
e dos orgasmos múltiplos.

Eu sou homem
Pele solta sobre o músculo
Eu sou homem
Pêlo grosso no nariz

Caetano veloso
Só porque eu vou no show dele hoje.

CUIDAR DO MEU JARDIM

2008-06-10T18:14:00.000-07:00

Quando depositamos
muita confiança
ou expectativas
em uma pessoa,
o risco de se decepcionar
é grande.

As pessoas
não estão neste mundo para
satisfazer as nossas expectativas,
assim como não estamos aqui para
satisfazer as dela.
Temos que nos bastar...
nos bastar sempre
e quando procuramos estar com alguém,
temos que nos conscientizar
de que estamos juntos porque gostamos,
porque queremos e nos sentimos bem,
nunca por precisar de alguém.

As pessoas não se precisam,
elas se completam...
não por serem metades,
mas por serem inteiras,
dispostas a dividir
objetivos comuns,
alegrias
e vida.

Com o tempo,
você vai percebendo
que para ser feliz com a outra pessoa,
você precisa em primeiro lugar, não precisar dela.

Percebe também que aquela pessoa que você ama
(ou acha que ama) e que não quer nada com você,
definitivamente, não é o homem ou a mulher de sua vida.

Você aprende a gostar de você,
a cuidar de você,
e principalmente
a gostar de quem gosta de você.

O segredo é não cuidar das borboletas
e sim cuidar do jardim para que elas venham até você.

No final das contas,
você vai achar
não quem você estava procurando,
mas quem estava procurando por você!

Mario Quintana

Tempo, mano velho.

2008-06-02T17:33:00.000-07:00

Por todos os tempos,
Não posso correr.
Só posso fazer o que der
O que puder fazer
Com o que me resta.
E mesmo que seja o tempo
Tempo terei de me ver
Me chegar e me trazer.
Me levando, assim
Com o ar que vem de leste
Me esquentado assim
Com calor que sopra do sul
Me partando assim
com o leste de Yemanjá
Me realizando assim
Tomando o norte da terra.
Pois da arte se realiza o homem
Do equilibrio se faz e se desfaz
Do sangue que há vida
E da vida que se faz o sangue.
O que será do tempo
sem a vida?
E da vida sem o velho?
Seria simples o não ser
O não ter
O não amar.
Se tempo é religioso,
Não, o tempo e espiritual.
Se o tempo é amoroso,
vejo retorcido
Como o ópio da religão
Como para a sociedade.
Por via, tenho o ópio
como o Panis et Circenses
O mal necessário.
E sem o tempo,
não sei,
não consigo.
Se o amor a respota do todo,
Pois o tempo não tem resposta.

A Lilith da bailarina FIM

2008-05-30T07:25:00.000-07:00

Porém, a bailarina se transformara em tão pouco tempo, que nem os seus amigos palha~çoes a reconheciam mais. E quando falacam com a mulher de vermelho sentiam a essência da bailarina, e não sabiam porque. Todos ali estavam anciosos pela volta da bailarina, até aquele cigano. Mas a bailarina não mais voltará.

Enfim, chegara o dia do circo partir, dos ciganos prosseguir e da mulher de vermelho duvidar. Neste dia, a mulher seduziu o domador, ela não gostava do jeito com ele tratará o elefante nem o leão. Ela se deitou com ele e quendo ele adormeceu, ela pode dar a liberdade às atrações que invadiram a cidade. Depois, mulher foi ter com o palhaço, pelo simples prazer de ver prazer em um homem que só sabia dar prazer. Depois a mulher foi ter com o homem forte, e o mostrou que toda aquela força~não eram suficiente para satisfaze-la. Então o homem forte se sentiu fraco.

Assim, a mulher forte deu rumo à vida do circo, que prosseguiu sem saber porque estava prosseguindo.

Ao ver o crico partir, ela viu o cigano que partira seu destino em dois. Ao lado dele estava a cigana que viu o seu destino no fruto. Ela já se sentia mulher suficiente para se deitar com outra mulher. Então ela seduziu a cigana. Ela não via obstáculos quando queria algo, ou alguém, e naquele momento, ela queria o cigano. Ela olhou para a cigana e entrou na mata, assim a cigana a viu e foi atrás dela. Quando entrou na mata viu a mulher se desvencilhar de seu espartilho. A cigana desceu os olhos e viu os pés da bailarina descalços e sujos. Então ela pegou um punhado de água que estava num córrego próximo. e se ajoelhou para limpar os pés da mulher. Pés com calos e joanetes. Então a cigana disse à mulher: "que bailarina que deseja virar cigana?" Então a mulher disse à cigana: "A mesma que dá seu fruto ao lado falo de uma cigana." Ali mesmo, elas se deitaram.

Ainda com os espartilhos frouxos, ela se levantou e deixou a cigana por descançar. Ela foi cumprir seu destino.

O cigano estava lá, por alguns instantes deixou uma sacola de moedas ao lado e admirou a noite. Quando voltou, não viu mais a sacola. Então ouviu uma voz que disse: "Que cigano deixa lhe furtarem, se são os ciganos que nos furtam." Ao olhar para a esqueda, lá estava a boca da mulher a sussurrar em seu ouvido. Ele disse: "O mesmo cigano que se deixa perceber à bailarina". Ela vira de costas, ele percebe que não tem mais bailarina na mulher, a não ser na essência. Ele diz: "A bailarina tira suas sapatilhas e se torna mulher e ganha os corações de quem quer, de quem quer."

E pela primeira vez, a mulher é possuída por alguém. Pois por todas as vezes era elas quem possuia. Agora ela é a bailarina novamente, só porque se fez gemer em colo de homem.

Ela tem própria forma de ser o que é.

A lilith da bailarina 3

2008-05-24T17:25:00.000-07:00

Sim, a bailarina naquele momento deixou de ser leve e misterio e passou a ser pesar e tristeza. Ela borrou a pintura que desenhava seu rosto. Ela sujou a saia que lhe dava leveza. Ela sujou as mãos que seguravam os sonhos de menina.

Naquele momento, a bailaria não sabia o que deveria acontecer com ela. Ela deixou que o público visse que a bailarina não voava. Então como num retoque de vida a bailarina subiu, o mais alto dos degraus do trampolim. De lá a bailarina arrancou a rede que trançava seu cabelo e deixou cair sobre suas costas aqueles cabelos destrinchados, negros e encaracolados. Ela limpou a cara e todos viram, pela primeiravez a lágrima de bailarina, mas naquele momento o que ela menos queria era ser a bailaria.

A bailarina pulou do trampolim e como se realmente voasse pela primeira vez, ela caiu na cama-elástica, desceu e correu.... correu... correu. Chegou à praça da cidade. Pés descalços roupas sujas lágrimas nos olhos. A bailarina entrou para o bordel e de lá saiu. Agora ela tinha um vestido vermelho que lhe marcava o corpo e lhe pesava os ombros. Ela tinha uma tiara feita de cobre e latão que lançava seu cabelo. Ela tinha uma pulseira que desvendava os sebredos da luz. Ela tinha um olhar que lhe dava a vida.

A bailarina, não será mais a bailarina. Ela agora se serve dos que souberam arrancar a mulher que nela havia. Ela usava os pés descalços, uma forme de celebrar a liberdade e de se ligar à terra. Mal sabia ela.

A bailarina se enveredou pelos caminhos da vida. Agora ela a muljher que vestia vermelho. A mulher que fazia-se mulher. Ela tinha o orgulçho de estar feliz e de se fazer feliz. pois nada lhe comprara o prazer de ser o que é.

A Lilith da bailarina 2

2008-05-20T18:12:00.000-07:00

Assim, a bailarina flutuava. Cotidiano e certeiro como uma ave graciosa e bela que, como cumpre um dever, voa ao sul. Assim a bailarina se sentia, mais um fluxo da natureza.

E como já falara anteriormente, a bailarina vivia para o circo e o circo vivia por viajar. Nessas viagens a bailarina conhecias rapazes, pretendentes. Porém, ninguém que a quisesse romper.

Numa dessas aldeias, o circo esbarrou-se a uma caravana de ciganos. Ciganos, lindos, de pés descalços, surrupios, ligados à terra, à natureza, ricos e alegres. Ciganos que viviam a cantar a alegria de estar vivo. Estar e ser e se ter como vivo. E cantavam as alegrias de uma vida corriqueira, ordinária, passageira. cantavam o sabor do amor, a cor do sexo e o brilho da luz. Ciganos que viam o futuro e traziam no peito e flecha do passado. Mulheres fartas e de corpos fartos e bolsos fartos e de roupas fartas e saias rodadas. Homem formosos, de corpo formoso e de falo.

A bailarina estava a se sentir só, e foi ter com os ciganos. Ao se aproximar, uma das Ciganas lhe veia a pleitear. E lhe fez interrogatórios e vidências. Numa das vidências, a mulher viu a bailarina dando um fruto, grande e farta, a um de seus ciganos. A mulher se tratou logo de afastar a bailaria de seu bando. Mas o destino tem um laço a selar.

O circo só ficaria naquela aldeia por mais dois dias e os ciganos se iriam ao mesmo tempado.

Era noite, o circo foi se apresentar, certos de grande público, pois os ciganos garantiriam o pós-festa. O como era de se esperar o picadeiro estava cheio. Dentre o público, alguns ciganos. Apresentou-se palhaços, mágicos e malabaristas. Geralmente, a bailarina era a penúltima a se apresentar. Assim foi naquela noite.

Porém, durante a apresentação da bailaria, ela se surpreendeu ao ver um dos ciganos a surripiar alguém do público. Assim, a bailarina interrompeu seu voo, foi a seguir o cigano. Nada o público entendeu. A bailarina alcançou o cigano, o puxou braço e: "Devolvas o que não te pertence!"

Naquele momento, o Cigano a olhou nos olhos e viu tamanha era sua beleza. Aquele cigano estendeu as mãos vazias. "deve ter tido um golpe de tua própria vista, senhorita bailaria".

A bailarina envergonhada virou-se, fechou a cara em tempestade e saiu correndo ao camarim.

Lá, a bailarina chorou.

A Lilith da bailarina 1

2008-05-16T17:32:00.000-07:00

A bailarina, linda, sobrevoava os céus do circo, com uma graciosidade e um tom de mistério. O público, estava atento, e não queria saber de outra a não ser descobrir os segredos da bailarina. As crianças, comiam algodão doce, a a maior preocupação delas era se um dia iria conseguir voar com a bailarina. Algumas meninas admirava, alguns meninos estavam atentos. Mas se alguém perguntasse: "Gostou?" ele estaria apto à responder "Claro que não! Isso é coisa de menininha!!".

No circo todos se divertiam, e cantavam, excerto a bailarina. A bailarina era graciosa, era séria, era contemporânea. Tinha um olhar fixo na linha do horizonte. Assim sonhava a bailarina.

Tinha nas mãos um toque de doçura e de segredos. Segredos de menina, que todas elas estavam à pensar: "será que ele ama?"; "será que ela é triste?"; "será que é mentira?!"; "será alegria?!".

Mas o que poucos sabiam, era que a bailarina tinha um segredo maior do que tudo o que todos podem imaginar. A bailarina não sabia o que era amar!!

- Mas e se o público descobrir? - pensava ela. Seia desastre (alguém discorda?).

Mas quando ela estava no ar, lá estava a bailarina a encantar, mas quando no chão à pisar, a bailarina se tornava a gelar. E era sempre assim, todo espectáculo, em cada aldeia que o circo passava.

A bailarina se achava linda demais, quem iria querer possuir tanta beleza?! Se nem os nômades a dispuseram, por pensar ser a bailarina santa, quem iria tirar tal santidade?

A bailaria estava farta de ser o sonho de menina, ela queria ser a cama de homem. Ela queria flutuar em falo e ser simplesmente mulher. Sem segredos ou mistério, sem encantos ou asas. Ela queria estar à pele. Mas já não tinha esperanças.

Os palhaços, seus amigos, lhe diziam pra ela ser simplesmente a bailarina, pois assim só quem for homem o bastante teria coragem para romper com toda alvura da bailarina. mas a bailarina não queria somente um homem de verdade, ela queria simplesmente um homem, nada mais, seja ele o selvagem de puxar os cabelos e à tomar como animal, seja ele um príncipe a lhe pegar no colo e à fazer um belo fado tropical.

Assim a bailaria vivia e vive.

Enquanto isso, no MSN...

2008-05-15T17:19:00.000-07:00

Gi u l diz:
ítalo, seu amigo fez a Elza, hoje!!
iŦaĿo Al√eร (D) diz:
?
deu a elza?
۞ Gi u l diz:
Aidê!
a limpa
a ladra!
iŦaĿo Al√eร (D) diz:
me conte rsrs
۞ Gi u l diz:
aaa, agente foi nuns sebos lá no Centro!
aí agente achava uns livros e surpreendentemente eles caíam nas nossas mochilas"!
assim, super acidentalmente!!
agente pegou MUUUITO livroo!!
só eu peguei uns 6!!
ele deve ter pego mais ou menos isso, tbm!!
iŦaĿo Al√eร (D) diz:
ai gnt... isso nao ta certo =/
ashuauhshaus
۞ Gi u l diz:
o pior, foi quando ele foi pêgo!!
GEOVÁ!!
eu passei mal de nervoso!
GEOVINÁ!!
iŦaĿo Al√eร (D) diz:
GEOVINPA
ASUHASUHAHUSHUASHUASUHAS
GEOVINÁ*
۞ Gi u l diz:
e o medo de me pegarem tbm, pq eu tava com TODOS ops livros na mochila!!
aí ele pegou e devolveu uns 2 livros e foi embora!!
E EU LIINDA DE BUNITA NEEM ME DESCONFIARAAM!
iŦaĿo Al√eร (D) diz:
ai gnt, que constrangimento ein
agr ele pelo menos ou ate mesmo vcs
nao vao mais poder voltar lá com cara limpa
۞ Gi u l diz:
aí agente já viu alguns outros sebos...
xd
iŦaĿo Al√eร (D) diz:
ah sim
ai gnt
tsc tsc tsc rs
۞ Gi u l diz:
até teu namorado pegou!!
na verdade, ele pediu pra que pegassem pra ele!
iŦaĿo Al√eร (D) diz:
ah mentira?
۞ Gi u l diz:
LIINDA!
iŦaĿo Al√eร (D) diz:
serio msm?
۞ Gi u l diz:
uhuum!!
iŦaĿo Al√eร (D) diz:
=/
۞ Gi u l diz:
pq isso, meninoo?
iŦaĿo Al√eร (D) diz:
ah cara.. eu nao acho issso certo.. por mais que seja enorme o sebo sabe... nao to querendo me fazer de santinho nao sabe... mas o danilo ele ja pegou alguns, agr pegou mais outros... ah nao gosto.. nao me leve a mal
rsrs
۞ Gi u l diz:
não levo não.
eu sei que não é certo.
mas seila, eu não tô pegando aquilo pra fumar maconha!!
pq se fosse, garanto que muita gente ficaria beem quietinhoo!
e eu tenho MUITA sede por leitura!!
iŦaĿo Al√eร (D) diz:
uhum
o danilo me fala que vira mexe vcs estao lendo sobre algo
۞ Gi u l diz:
eu peguei um livro cujo o título é: "homossexualidade na sociedade e na política"
iŦaĿo Al√eร (D) diz:
si
sei*
۞ Gi u l diz:
MUITO boom!!
iŦaĿo Al√eร (D) diz:
a homofobia esta cada vez mais extinta
graças a Deus
quando eu tiver por volta dos meuis 25 provavelmente ja iremos ver casais andando pelas ruas
pq eu ja vejo
nao de maos dadas
mas com os braços pelos os ombros
sabe
isso é legal
۞ Gi u l diz:
e eu não me cansarei de lutar por isso!!
sabe, FODA-SE à igualdade e aceitação!!
eu quero ser reconhecido, não esquecido!!
eu quero ser um cidadão, não mais um cidadão!
eu quero ser gay, e nãi mais um carinha bem educado, sabe?
é diferente!!
o que muita gente vê hoje, é isso, a ?"aceitação" mas na verdade isso é como a anulação da pessoa. Eles simplismente figem que não existe!
e muita gente finge que acredita!!
eu quero me casar, poder viver com um cara, legalmente. poder sair de mãos dadas e poder beijar meu marido na rua!
poder adotar uma criânça, e não ter a imagem de dois pais.
e sim, de dois parceiros!!
de dois homens casados!
mas, pra iso acontecer, MUITA coisa tem que mudar!
primeiro, em nós, gays!
e aí é um vexame!!
iŦaĿo Al√eร (D) diz:
ah com certeza
۞ Gi u l diz:
pow, não vê a parada gay?
o que era pra ser um dia de luat pelos direitos dos homossexuais, acaba virando uma festa, um dia pra pegação!

iŦaĿo Al√eร (D) diz:
pois é
pior nque é msm
۞ Gi u l diz:
aí fala: "vou pra parada gay e vou pegar muuuito!!"
e vc não vê UMA faica de protesto!
**faixa
e depois quer lutar!
iŦaĿo Al√eร (D) diz:
é vdd
é msm ...
=/
۞ Gi u l diz:
devo estar sendo chato!
(verg)
iŦaĿo Al√eร (D) diz:
nao cara, é uma verdade

Por um outro cara II

2008-05-06T17:43:00.000-07:00

Billy estava animado com a situação. Porém Billy não estava confortável em guardar toda aquela história só pra si.
Então, sua primeira atitude foi contar a sua exposa. Billy chegou em casa, ainda com o cachorro na mão e disse: "preciso que me entenda, mas aculpa foi desse cachorro." Billy não costumava ser muito sincero, nem consigo mesmo. Sua exposa o expulsou de casa com uma única mala na mão e o cachorro na outra.
Billy foi procurar o tal conselheiro que ficava em cima do pulpito. O tal conselheiro disse que não era culpa de Billy, e sim de certas influências que estivera sofrendo e enquanto essas influências não se afastassem de Billy, ele não poderia voltar aquele lugar. Billy não tinha para onde ir.
Encontrou um hotel que aceitava a permanências de animais dométicos. Dormiu naquele hotel por uma noite. Na manhã seguinte Billy pegou o cachorro e saiu para passear.
Encontrou com o cara, da forma mais influente possível. Como sempre eles conversaram, e Billy lhe contou toda a história, desde a parte de que havia sido expulso de casa, até o presente momento. Ao findar da história Billy disse ao cara: "sabe poruqe aconteceu tudo isso? POR QUE EU QUERO TER VOCÊ!"
O cara, na verdade, já havia reparado, Billy ficara muito animado certas vezes. O cara teve uma conversa sincera com Billy: "Na verdade, eu também quero ter você." Eles ficaram juntos por uma noite.
Uma noite, e nada mais. Na manhã seguinte Billy ouviu a frase mais relutante de toda a sua vida. "E agora, você vai para onde?" Billy se fez de entendido e voltou para o hotel. Fechou sua estadia, passou num banco, sacou as últimas gotas de uma polpança conjunta que tinha com sua ex-esposa.
Billy fez fêz uma viagem, pegou um ônibus que ia para o sul do país. Neste ônibos encontrou uma mulher, ela vivia a andar no mundo. E Billy se juntou a ela, eles dormiam juntos algumas noites. Mas ela era sincera o suficiente para dizer: "Eu nunca irei te amar!"
Billy sabia que que nunca mais ouviria uma frase desta, em seu reverso, na vida. Billy tinha um outro cara. Com esse cara ele tinha uma diversão e sabia que era somente isso.
Billy era vítima de seu próprio tempo.

Por um outro homem

2008-04-26T19:09:00.000-07:00

Billy era cara ordinário, um cachorro, um filho jogado no mundo e uma esposa sempre desconfiada. Billy ia à igreja e acreditava no que aquele homem em cima do troninho dizia. Mas Billy não o dava o direito de julgar a vida! Billy tinha uma vida complicada. Tinha que levar o cachorro para passear todo dia!! Além disso, Billy era orgulhoso demais, e aquele homem nem tinha penteado o cabelo.
Numa das saídas para levar o cachorro para passear, Billy encontrou um cara, então eles levavam os cachorros para passear, juntos. Eles conversavam, e tinham coisas em comum. Depois de um tempo, Billy já sentia a necessidade de estar com aquele cara. Sim, Billy estava apaixonado.
O cara era mais novo que Billy, tipo, uns 8 anos de diferença. Era sozinho, solteiro, e gostava de seu cachorro. Ele tinha uma vida pacata. Trabalhava, estudava e gostava de frequentar o boteco da esquina. Lá, ele tinha amigos e ouvia música acústica e aovivo. Fora isso, o cara não tinha família, dizia sempre que "nasceu jogado no mundo". Não tem medos, mas tem preconceitos. Ele não gosta muito de gente mais humilde, se é que me entende.
Mas cada detalhe fazia o Billy pensar duas vezes ao agir com o cara. Billy já tinha uma relação estável com sua esposa, na verdade isso já vinha ocorrendo à tempos, desde que esta passara a frequentar a casa do homem no troninho.
O que faria agora?! O cara era um amigo e Billy não poderia aceitar isso...
Numa das saídas, Billy reparou mais no cara e viu que ele também fazia as unhas e sobrancelhas. Billy também reparou outras coisas. Billy estava animado.

O que deve acontecer, Billy conta ou não conta para o cara?!
RESPOONDA!

Concepção de liberdade.

2008-04-18T17:37:00.000-07:00

LI-BER-DA-DE:

do Lat. libertate
s. f.

faculdade de uma pessoa poder dispor de si, fazendo ou deixando de fazer por seu livre arbítrio qualquer coisa;
gozo dos direitos do homem livre;
independência;
autonomia;
permissão;
ousadia;
(no pl. ) regalias;
(no pl. ) privilégios;
(no pl. ) imunidades.
- de consciência: direito de emitir opiniões religiosas e políticas que se julguem verdadeiras;
- de imprensa: direito concedido à publicação de algo sem necessidade de qualquer autorização ou censura prévia, mas sujeito à lei, em caso de abuso;
- individual: garantia que qualquer cidadão possui de não ser impedido de exercer e usufruir dos seus direitos, excepto em casos previstos por lei.

Que liberdade é essa? Que priva o próprio homem da liberdade. Constituições e conceitos nos privam de nós mesmos. E onde está o tal livre arbítrio? Ele não existe na verdade, e o que conhecemos por liberdade, é um sentimento que alcançamos por ações, onde o quando não é tão importante e o onde é mais leve que o mais pesado.
O homem não tem tal consciência para ser livre, porém toma como verdadeira a concepção "democracia" por liberdade. No Brasil, o voto é obrigatório. Tudo o que nos obriga ou que nos proibe de algo, nos priva de liberdade.
Muitos podem dicordar disso, porém é o que realmente ocorre.
Quando o homem reconhecer a terra, a mãe e a vida, tomará consciência e poderá se tornar livre.

Novos tempos

2008-04-16T17:11:00.000-07:00

O velho senhor tomava sopa de abóboras, quando estão entra seu neto e diz: "Avô, eu dei um beijo no Pedrinho!" O avô estava tomando a sopa e disse: "Que lindo, meu neto é tão carinhoso com os celéguinhas.

Aposto que vocês, leitores, logo pensou que se tratava de um ramanance gay.
Os novos tempos nos levam a entender as coisas de forma tão fora de ideais...

Voar da construção

2008-04-13T17:18:00.000-07:00

Aquele senhor havia acabado de sair da cadeia. Formoso, cabelos longos e despenteados, alto e forte o suficiente para aguentar todas as porradas que a vida lhe havia dado.
Era novo quando sua mãe faleceu. Foi criado por seu pai, que era um pobre e oporário. Começou à trabalhar cedo, sua primeira experiência profissional foi vender bala no ônibus, logo foi promovido, e passou a vender balas no ônibus e no trem. Ao se ver com idade suficiente, saiu de casa, foi morar sozinho num palacete de quarto e banheiro coletivo. Foi quando o pesar se assucedeu.
Seu pai caiu do alto de uma contrução e veio a falecer. "Ei de justificar a morte de meu pai." Havia estudado até a 4ª quarta série em uma escolinha comunitária da comunidade onde vivia. Parou de estudar, pois a condução que levava as crianças até a escola, derrepente parou de passar.
Então ele foi ao órgão público mais próximo, chegando lá encontrou um primeiro monstro: as filas. Então encontrou o segundo: a ignorância.
Já no segundo ele foi acusado por desacato à servidor público. Mal sabia-se da existência dessa irregularidade.
Foi levado à força para a delegacia, chegando lá, foi acusado por falta de civismo. O delegado decidiu o prender por desacato à autoridade. Pela a pena de 6 meses, ele ficou preso por 5 anos. Erro público. Quem se lebrara do pobre filho de operário.
Ao sair da prisão, encontrou-se com um vendedor de rua, logo houve a identificação. Era um garoto que mal sabia da das barbas e vendia pássaros presos na gaiola. Meteu a mão no bolso, encontro uns contos de réis velhos. Deu ao garoto, o garoto deu um de seus pássaros ao senhor.
Ele pegou o pássaro e jogou no ar. "porque fêz isso?"- perguntou o garoto - "Quando souber o que é o estado, me dará razões."
Aquele senhor sabia exatamente o que aconteceria com aquele garoto. E esperava que ele nunca crescesse. Ele andou um pouco e viu o mesmo pássaro que ele havia jogado pro ar, no chão. Ele não sabia voar, assim como seu pai na construção.

Analítica chama da liberdade.

2008-04-12T14:01:00.001-07:00

O tempo se encarregará de regravar em meu coração, cada sentimento, cada dor.
Me sinto anestesiado novamente.
É como se a chama realmente, agora, estivesse se apagado.
Não nem cinzas, me sinto um campeão.
Me sinto um perdedor.
Porém essa visão de campeão e perdedor é muito relativa.
Na real, não existe um culpado.
É como uma chama que apaga.
É culpa do vento, é culpa de quem deixou a janela aberta, é culpa de quem se esqueceu de fechar, é culpa da janela.
É como se diz, aqui se faz, aqui se paga.
Agora, ou em outra vida.
Carmas, são lendas, e você está subordinado às leis da física!
E o livre-arbítrio?!
Quem um dia disse que o homem é livre?
TYolo, este, que acredita na liberdade!
Mais tolo ainda que se prende.
Voar, voar e voar, dentro da gaiola que se chama mundo.
Aproveitando para voar enquanto a chama ainda é o mundo e o mundo ainda chama!