Hipócrita

Escrevo agora. Não que a escrita me fira. Já estou ferido. Somente estanco este sangue rubro na folha de papel marrom pautada. Rubro é meu sangue pois inflama. Inflama a ferida e faz-se secreção. Segrega-se o vazio do cheio e cada um segue seu rumo. Cada qual para seu lado. E esta não foi uma ferida vã. Meus olhos gritam quando eu minto, você deveria saber disso. Nessas curvas eu aprendi. Você incita ao aprendizado. Você ensina, sim. E parece que todas as duvidas se tornaram certezas. E as interrogações minhas transmutaram-se em exclamações retas que me cravaram fundo a mente. Escorreu então uma lágrima no momento em que pedi para ir ao banheiro.
Como ousou me pedir algo tão impossível. As pontas das adagas me atraem e meu destino é sempre o sangue escorrendo. Não poderia ser diferente. Talvez.
E por hoje é tarde. Eu fiz uma bolha de sabão. Transparente e translúcida. Colorida, também. Estou me trancafiando dentro dela. Lá eu tenho o ar que preciso. Lá, posso escrever em suas paredes as feridas que vejo do lado de fora. Lá de dentro eu nunca poderia encostar os pés no chão. Não quero que seja tudo tão vaidoso. Não se trata só de mim, naõ se trata só de tu. Não se trata de nós dois. Do que se trata então?
Tudo tão estranho. Desculpa, mas foi o que eu retirei daquela noite toda. Tudo tão rápido. E aquele pedido ecoando na minha mente. Parei. Sim, sou isso sim. Parei para dizer que sou falso e dissimulado. Obrigado. Acabou agora e espero que não demore muito para a próxima faixa.